« Nous avons tous les deux des problèmes mentaux »

Une fille se regardait dans le miroir. Ce n’était pas le fantasmagorique Miroir de Mirev, qui vous montrait la chose dont vous souhaitez le plus dans votre vie. Ce n’était pas quelque chose de magique, dans un monde qui ne l’était que trop, non, ce n’était qu’un simple miroir dans le dortoir des rouges et ors, dans le dortoir de cette jeune fille. Il était silencieux, et, à part une élève plongée dans ses révisions, elle semblait être seule. Seule, sur un nuage ne reflétant que sa silhouette, que son visage. Seule avec elle-même, seule avec son égo. Elle était la reine du monde, et cette idée s’ancrait au fur et à mesure qu’elle s’admirait. Oui, sous toutes les coutures, se tournant et se retournant elle se dévorait des yeux. Insatiable montre constamment affamé de sa propre image, elle ne se quittait des yeux. De peur de disparaître. Une fois de plus, dans un néant qu’elle semblait connaître.
Le silence se fit brusquement autour d’elle. Les pages que sa camarade tournait ne se faisaient plus entendre, et ses propres mouvements semblaient s’être fait absorber. Et ses oreilles bourdonnèrent. Ses oreilles ornées de boucles d’oreille d’or, discrètes mais terriblement élégantes. Mises en valeur par ses cheveux bruns, relevés, disposé en une coiffure compliquée mais qui au résultat paraissait tout à fait naturelle et sophistiquée. Ce silence assourdissant donna progressivement mal à la tête à la jeune fille, qui du quitter le miroir du regard, fermant ses paupières maquillées. Ses lèvres colorées d’un rouge discret se tordirent dans une grimace de douleur, les rendant provocantes et agressives, tandis que ses mains soigneusement manucurées et douces se plaquaient avec terreur sur ses oreilles. Le sol tremblait, et même si elle ne les entendait pas, même si elle ne les voyait pas, elle sentait les objets autour d’elle tomber, se fracasser par dizaine, par milliers. Du haut de ses talons aiguilles cramoisi, elle essayait de ne pas tomber, pliant ses jambes, froissant sa robe aux multiples froufrous de tulle. Ses cheveux se défirent d’eux-mêmes, tombant pêle-mêle sur son visage, se mêlant avec ces cils longs et noirs.

Et elle tomba.


« ..de l’air ! » Et Erin s’était redressée en sursaut. Des mèches plaquées sur son visage en sueur, elle avait les yeux exorbités, cherchant dans cette obscurité quelque chose de rassurant. Mais rien. Il n’y avait dans la chambre qu’un noir profond, ainsi qu’un vague grommèlement d’une autre élève qui se retourna dans son lit. Mais elle étouffait. La Gryffondor manquait d’air, elle suffoquait, étriquée dans ce lit aux couleurs tapageuses qu’elle pouvait même discerner la nuit. S’extirpant de ses draps, elle faillit chuter mais se rattrapa à la dernière minute. Comme si sa vie en dépendait, comme un besoin à assouvir sur l’instant, elle se dirigea en zigzags à la fenêtre la plus proche, et l’ouvrit sans précautions. Prenant appuis sur ses mains posées sur le rebord, elle était sur la pointe des pieds et se penchait. Et respirait. A pleins poumons, elle respirait comme un nouveau-né le ferait. Le vent fouettait la tour de sa maison cette nuit là, ébouriffant encore plus ses cheveux.
« Bon sang Erin, tu pourrais pas- » L’élève finit sa phrase dans le vide. La forme sombre qu’était Erin Joyce venait de disparaître, là, au bord de cette fenêtre ouverte aux quatre vents. La fille du dortoir se leva en panique et se pencha à son tour, envoyant du bout de la baguette une sphère lumineuse aux pieds du château, mais elle ne vit rien. Aucun corps fracassé. Juste un corbeau, au loin, qui prenait son envol.

Nous étions le vingt-quatre Décembre, et comme un lion en cage, elle voulait partir d’ici et tout oublier.

Cela faisait un moment déjà. Peut-être que cela était lié à son nouveau statut d’Animagus, à la sensation grisante de voler d’elle-même. Au gré des vents, elle faisait des escapades qu’aucun Mangemort ne pouvait surveiller. Elle était libre, libre de penser à autre chose qu’à Poudlard, libre d’aller voir ailleurs. De partir. De quitter ces figures trop familières qui chaque jour depuis cinq longues années se répétaient inlassablement. Elle avait envie d’oublier ses soucis, d’oublier ce climat de guerre, d’oublier que sa scolarité ne sera pas infinie et qu’à sa sortie, elle devra choisir un camp, qu’à sa sortie si elle voulait survivre, il lui faudra renier ses origines au risque de se faire traquer. Comme une bête, elle allait être chassée si elle prenait le mauvais parti. Et elle en avait la nausée, de ça, de son avenir clos comme celui de milliers d’autres.
Elle avait la nausée à en vomir ses trippes d’oser penser à d’autres choses qui à côté, passaient pour futiles. Cela faisait deux semaines qu’elle avait inconsciemment décidé de ne plus penser à Matthew, le Serpentard, celui qui était comme elle dans une maison ou il se sentait mal à l’aise. Pour certains, tout paraissait si facile, d’avoir de la popularité, un statut, un avenir tout tracé par ses parents ou ses idées arrêtées. Ces personnes là se payaient le luxe d’aligner les histoires d’amour, ou au contraire restaient attaché à une seule personne. C’était romantique, c’était tapageur, tandis que elle, c’était juste pitoyable. Une bête relation triangulaire s’était tracée entre son meilleur ami et une fille qu’il aimait naïvement depuis.. Depuis leur rencontre, ou quasiment. Son rôle dans tout cela était de tenir la chandelle, comme elle savait si bien le faire. S’effacer pour laisser les autres briller, mettre son égo de côté pour devenir un instant invisible aux yeux de tous. Et dans son esprit si contradictoire, en plus de faire ça, elle voulait éclipser les autres, se faire voir, elle voulait. Et bien, peut-être voulait-elle s’appeler Sixtine Simons.

Et là revoilà, devant ce miroir. Le même que dans son rêve, simple, de pied, à côté de son lit. Dans cette même robe. Envoyée comme chaque année par sa sorcière de mère, cousue de ses mains, avec un sort qui la faisait s’ajuster à sa taille. Sa génitrice était tellement loin de ce qui se passait, tellement opposée à sa fille qu’elle ne prenait même plus la peine de garder dans son cahier les petits mots qui accompagnaient la tenue de Noël. Pourtant, elle était belle. Très belle. Comme depuis son entrée, elle était à la couleur de sa maison, d’un rouge profond et sobre. Cette année, elle était bustier et laissait les deux tiers de son dos découvert. Elle l’avait déjà mise, déjà essayé un nombre incalculable de fois, se tournant et se retournant dans ces coutures, comme essayant d’abîmer ce présent maternel. Zofia en la voyant pour la première fois lui avait prêté une paire de boucles d’oreilles, pendantes, d’argent. Elle avait décidé de laisser ses cheveux détaché, libres de descendre en cascade couvrir ce dos nu, d’inonder ses épaules, de cacher ce bijou emprunté.
Mais malgré la main sûre d’Angie, Erin sentait que la robe ne lui allait pas. Que ce n’était pas elle, qu’elle voyait dans le miroir, mais juste une fille, inconnue. En face de ce miroir, elle décida de s’armer de ciseaux, et sous les rires et yeux ébahis des filles présentes, elle découpa purement et simplement le tulle. Un bon nombre de froufrous furent raccourcis, et lorsqu’elle la remis, la robe qui auparavant touchait le sol formait un ensemble asymétrique, parfois au dessus du genoux, parfois en dessous. Des bouts de tissus encore pendaient, comme si un chien hystérique avait décidé de rage d’y planter ses crocs. Mais elle était satisfaite. Un peu plus unique, aussi, même si le reste de la chambrée avait au départ supplié pour ne pas qu’elle commettre l’irréparable, alors même que le bal commençait dans quelques heures.

Pourtant, même arrangée, même un peu plus en raccord à sa personnalité, elle ne pouvait s’empêcher de penser à Matthew en mettant l’ultime touche de mascara.

Elle descendit en dernière de la tour. Chaussée des escarpins de daim rouge qui avaient accompagnés la robe, elle rejoignit la grande salle avec pour seuls spectateurs un Mangemort présent dans les couleurs, en surveillance — et c’était tant mieux. Erin avait mis un peu de temps à emballer le journal enchanté et de le faire rapetisser, ainsi que le pauvre Boursoufflet, dans le minuscule sac à main noir qu’elle avait trouvé au fin fond de ses affaires. Même si elle voulait à tout pris oublier le Serpentard, elle n’en avait pas moins pris ses cadeaux. En plus d’une petite boite, de couleur marron, simple, contenant deux chocolats. Une boîte qu’elle avait acheté dans un moment d’absence, une boite promettant aux sucreries d’être gavées de filtre d’amour. Parfait pour Noël, parfait sous le gui. Cela aussi lui avait donné la nausée, mais elle n’avait pu se résigner à ne pas les prendre aussi avec elle. Comme une autre personne, sa main avait mis la boite de la honte dans le sac à main, rapidement, pitoyablement.
Puis, elle accéda enfin à la grande salle. Décorée, resplendissante de mille feux, les mauvaises langues auraient du que c’était pour cacher la misère au dehors, mais l’esprit n’était pas à ça. Déjà, elle voyait les personnes regroupées au buffet, décidées à ne pas danser, déçues de n’avoir trouvé personne. Puis, il y avait les couples qui devaient déjà danser depuis un certain temps, voulant se montrer du début à la fin, au risque de se récolter des ampoules et de revenir le ventre vide dans sa chambre. Chacun avait en tout cas une vague idée de ce qu’il allait faire, et la majorité était heureuse d’être là.

" Tout est pour le mieux dans le meilleur des mondes possibles "

Elle ne vit même pas Louis, qui pourtant devait dominer tout le monde d’une tête, rousse, et ne pensa pas à lui. Il tardait à répondre à ses lettres ces temps-ci. Peut-être devait-il avoir réalisé l’égo disproportionné de son interlocutrice, peut-être voulait-il simplement couper les ponts comme son ancienne petite amie l’avait fait. Sans un mot, sans une excuse. En tout cas, elle vit Matthew. Avec son.. Jean. Il était décidément trop à part pour que dans sa maison de pourris, on ne le prenne au sérieux. Trop pauvre aussi. Mais il fallait avouer que classique ou non, la veste et la chemise qu’il portait faisaient oublier le bas. En tout cas, que ce soit un jean ou le bas de sa robe découpé à la sauvage, on pouvait dire qu’ils étaient raccord. Le rejoignant, elle pris deux coupes d’hydromel qu’un elfe portait sur un plateau « Joyeux Noël Matt ! Enfin.. Dans pas longtemps. »