Maintenant nous sommes tout seuls

C'est le silence qui englobe la pièce, c'est lui qui ronge petit à petit le dortoir des rouges. Elle dégage de la poussière, une aura bien étrange qui lui tourne autour, mais étrangement, c'est le seul lieu où il se sent bien. Où il peut fermer les yeux un instant sur une vie morose, une vie habituelle qui finit par ronger de l'intérieur. Ouvrir un livre, glisser ses doigts sur les pages. Des phrases, des mots, des fantaisies et parfois des vérités. Ah qu'elles sont belles, les mots peuvent soigner, faire du bien et se glisser en nous. Comme un pansement, peut-être pas le meilleur au monde, mais au moins il permet de nous faire disparaitre. Quelques minutes, quelques heures. S'extirper les souvenirs, laisser les pensées sombres là où elles doivent être et continuer. Marche ou crève paraît-il. C'est la politique de ce monde, et ça, il l'a compris après son départ. Beaucoup de temps pour sortir d'une bulle, beaucoup de temps pour se séparer d'un idéal, d'une vision agréable. Se prendre la vérité macabre de Poudlard seul ? C'est douloureux. Puis, au bout du compte, la souffrance commence à s'estomper, petit à petit, comme une mauvaise habitude à prendre. Il a envie d'en sourire, et étrangement c'est ce qu'il fait. Le pauvre gamin mélancolique à demi-allongé sur son lit, qui attend que le temps passe. Défile, se ratatine sous ses yeux. Le silence revient, vous assassine, mais il se veut parfois apaisant. Il arrive parfois qu'il se complaise dans tout ça, dans cette ambiance vieille, qui s'écroule. Les mains posées sur ce vieux livre, il s'amuse à retracer le titre du bout des doigts, comme si tout n'était que découverte à ses yeux. Il repose l'ouvrage et le voilà déjà dehors du dortoir. Silencieux, juste le vent pour parler un peu. Il sait écouter comme personne, du moins, il aime à croire qu'il n'est pas seul dans le couloir à une heure aussi indue. Peut-être qu'une gamine joue au ballon ? Peut-être qu'Eros s'amuse à se plaindre ? Mais, il n'entend rien. Il y croyait. Après tout, on a tous une raison de croire en quelqu'un, ou quelque chose. Son père ? Dieu, seulement ce type un peu étrange avec sa longue barbe, celui qui aurait fait le monde de ses propres mains ? Ses mythes étranges ? Adam et Eve ? Cette pensée lui arracha un frisson. Durant un temps, cette histoire a été un élément de polémique entre lui, son père et... elle. Numéro 1, numéro 2, il est Duchesne deuxième du nom. Il croyait que ses parents avaient arraché une côte de sa chère soeur et qu'il était venu de terre par la suite. D'où la similitude des visages. Il aimerait en rire encore, oh oui, à gorge déployée comme un type aliéné. Mais, il est impossible de ressortir les souvenirs et d'en rire. Surtout en sachant que le dernier est tout sauf agréable.
Pourquoi il y pense d'ailleurs hein ? Quatre ans. Quatre ans qu'il ne la plus vue. Il serre ses poings à cette pensée, il inspire un instant tout en marchant. Il se trouve désormais face à... Liddington ? Impossible. La salle sur demande. Bien sûr, il en avait entendu parler. Toujours cette même sensation avec en plus, les sons. Le bois qui craque, le vent qui s'écrase sur l'herbe, sur son visage. Liddington constitue à peu près toute sa vie, toute son existence. Onze années sans avoir bougé d'ici. Certains pourront dire que c'est une assez triste histoire, et d'autres ne préféreront pas se poser de questions. Après tout, il faut être un peu cinglé pour aimer l'ambiance qui y règne. Aucun avenir n'est possible ici. Avenir, futur. Avenir. Il se mordille la lèvre inférieure tout en secouant sa tête. Face à ce morceau de bois qui constitue la porte, n'ayant plus les clefs pour pouvoir y entrer, sa main s'écrase avec nonchalance sur le bois qui visiblement commence à se dégrader. La porte s'ouvre, une chaleur en sort, et un visage familier. Il entre, la porte se referme, il se retourne : il ne peut plus l'ouvrir. Le bruit d'un tic-tac le fait sourire. Comme figé dans le temps. C'est une maison de poupée, ou du moins presque. La décoration n'a jamais changé, le temps a commencé à certes tout dévorer, mais n'a jamais tout avalé. Cette maison est un musée, oui, ou bien une photo, quelque chose qui lui ferait presque chaud au coeur. Ce n'est qu'une illusion. Mais il s'en fiche. A vrai dire, à chaque fois qu'il revient ici, il a l'impression de redécouvrir. Comme un gosse lâché dans un magasin de sucreries, glisser ses doigts sur les murs légèrement froids. Se souvenir. Non, surtout pas. Ne plus se souvenir, fermer les yeux, et surtout : essayer d'oublier. Le passé, c'est derrière, oui, derrière, loin. Loin. Machinalement, ses pas le guident dans le couloir de cette maison factice, ses yeux se posent sur le plafond, sur tout ce qui peut décorer cette vieille maison. Puis un fameux lieu, où bons nombres d'aventures loufoques se sont déroulées, du moins, il essaie tant bien que mal de faire disparaitre ces dites aventures de sa fichue mémoire. Il le veut tant bien que mal, qu'il puisse sélectionner, les jeter dans un coin et ne plus jamais les ressortir. Le couloir, la lumière qui se dégage, l'encadrement de la porte.
Un silence.
Une silhouette, une personne, quelqu'un. Il fronce ses sourcils, sa tête sait, oh oui bon sang qu'elle sait qui se trouve là. Mais, son coeur refuse de s'ouvrir, il veut se tirer, comme ses jambes. Rien ne bouge, rien ne veut s'actionner. Au bout du compte, il s'est imaginé des tas de scénarios. Lui hurlant, pleurant, sautant sur cette dite personne. Mais, tout sauf ça. Mary. Elle est vivante, là, devant lui, en chair et en os. Et elle agit pourtant, comme une maladie en lui. L'incompréhension, le soulagement, la colère, la tristesse. Pincez-le, jetez-le hors de cette maison, dites-lui qu'il est en train de rêver. Il aimerait s'en persuader, y croire naïvement comme l'enfant qu'il était. Mais, quand la mentalité d'adulte vous frappe de plein fouet, il n'y a plus aucune échappatoire. Il se sent rétrécir tout à coup, sept ans en arrière, si ce n'est plus. Elle a changé, ou du moins, il n'en sait rien. Elle ne passe pas inaperçue, elle vient d'une grande ville, et tout ça, ça se voit. De quoi il a l'air à côté ? Sûrement pas grand-chose. Après tout, il n'est que le numéro 2. Celui qui fait office d'être là, juste pour meubler la maison, pour faire rire un peu. Il n'est que celui qui se bourre de promesses, d'idéaux. Son ventre le tiraille, et son coeur saigne à nouveau. Il claque à lui arracher le torse. Il aimerait lui sauter dessus, se jeter sur elle, en lui hurlant : BON SANG, espèce d'idiote tu m'as foutrement manqué ! Mais, rien. Comme toujours, c'est l'imagination qui laisse tout penser, mais la réalité qui vous rattrape en plein vol. Il a envie de reculer, de partir en courant, ou même de lui coller le plus beau poing au monde dans sa figure. Il n'est qu'une poupée désarticulée. Ses yeux bleus, sa tignasse claire. Ce miroir. Ce numéro 1. Equinoxe. Ou l'anthologie de la douleur. C'est assez fou, comme elle peut vous prendre d'assaut tout à coup. Les souvenirs qui flambent, qui le brûlent de l'intérieur. Un immense feu qui se propage en lui, qui commence à le bouffer, doucement, mais sûrement. L'émotion grimpe. Il a envie de tout et de rien à la fois. Il a ce pétillement dans le regard, mais pas celui qui est beau à voir. Non, celui qui laisse à présager que la fatalité vient à nouveau de pointer le bout de son nez. Quatre ans de silence, quatre ans de presque mise à mort. Un fantôme qui surgit de n'importe où. Celle pour qui il aurait tout donné à l'époque, celle qui avait juré. J'te le promets. Le mensonge rattrape, le mensonge est trop alléchant. Il aimerait poser cette fameuse question : le pourquoi fatidique, celui qui vous arrache la langue d'un coup. Mais, rien, rien. Il suffit seulement d'un regard. Toujours ce fil, toujours cette impression que le monde s'écroule en revoyant ce fameux visage. Elle est en vie, elle est à Poudlard. Bizarrement, l'anxiété le ferait presque rire, pourtant, il sait qu'il sera muet. Que rire n'est peut-être pas la meilleure solution et que de toute manière : sa main se met à trembler, son corps commence à flancher. Un brouillard. Numéro 1, numéro 2. A la vie, à la mort, hein Mary ? Sa bouche s'ouvre, il aimerait bien poser cette question, gueuler tout à coup, exploser. Il est l'explosif, il est cette allumette craquée. Juste un murmure, des sourcils tristement froncés. « C'est une blague, c'est ça ? » Et le pire, c'est qu'il connaît la réponse. Elle est réelle. Elle est aussi entrée dans cette pièce étrange. Pour la première fois, il ne rêve pas de ça, pour la première fois, il ne retombe pas dans un espoir de la revoir un jour. Ce n'est pas une mise en scène, ni un masque, ni un acteur. Tout ça, c'est bien vrai. La douleur aime en rire, et il l'entendrait presque ricaner au loin. Se moquer de cette situation, de ce triste tableau. Les voix d'enfants, les rires qui résonnent contre les parois de son fichu crâne. Y'a pas de numéro 2, sans numéro 1. Il n'a plus de chiffre, il n'a plus rien.
Aaron, ce frère, ce miroir cassé, ce puzzle inachevé.

Maintenant nous sommes tout seuls

C'est presque fatidique quand on y pense, presque triste toute cette histoire. Prendre un modèle durant des années, s'y attacher, l'aimer de toutes ses tripes et un jour : il finit par changer. Le regard plein de malice, se change en pierre, quelque chose que lui ne connaît pas. Paraît que passer à l'adolescence, ça vous fait une sensation étrange. Lui ? Il n'a rien senti passer. Peut-être que Mary, elle, a subi ce changement radical. Il mordille sa lèvre inférieure, la tristesse lui dévore l'âme, et plus il la regarde, plus il sent ce couteau s'enfoncer. Profondément. Remettre en doute des années de rires, de sourires, d'engueulades secondaires : et penser qu'au bout du compte, tout était faux. Si elle est là ? Il ne pourrait dire pour quelle raison, et à vrai dire, il a des doutes que ce soit pour lui. Oh, de grands doutes, il pourrait même barrer cette hypothèse de sa tête, laisser de côté ses espoirs pour les autres. Pour ceux qui en ont vraiment besoin. Parfois il pense bien, parfois, il pense mauvais. Là, il est perdu entre les deux. Un cas ou un autre, il ne sait pas comment réagir, s'il doit éclater, ou bien laisser courir. Parce que de toute manière, au bout de quatre ans, on finit par ne plus se poser de questions, ou du moins, c'est ce qu'un type normalement constitué ferait. Mais, là, ce n'est pas pareil. Là, tout est différent. Après tout, certains le disent : il y a ce truc entre les jumeaux, un fil invisible qui ne cesse de les lier au bout des années, malgré les kilomètres. Combien de fois s'est-il posé la question ? Combien de fois s'est-il laisser à penser qu'elle était morte ? Combien ? Il ne compte même plus. Plus la force, plus l'envie, plus rien. Et quand la réponse vous tombe sur la figure, on aimerait beaucoup de choses, mais là, c'est le silence qui parle. Celui qui révèle à peu près tout. Aucune possibilité d'éviter ce regard, et il le dévore de l'intérieur. Il voit, il revoit encore tout, ces souvenirs qui s'amusent de lui, et il les entend se moquer lamentablement de la situation, de loin, très loin. C'est bien beau de vouloir penser que tout sera comme avant, mais comment hein ? Des deux côtés, aucun pas, aucun signe que tout doit redevenir un lien entre deux jumeaux. Entre deux numéros qui pourraient se sacrifier pour l'un, comme pour l'autre. Maintenant ? Plus de chiffre, juste deux prénoms. Et quitte à jouer dans le jeu de l'étranger, autant oublier aussi le nom de famille. Juste deux sosies qui se croisent, deux sosies qui se reconnaissent physiquement, mais à l'intérieur, il ne reste plus grand-chose. Heh, Equinoxe, rien pourra nous séparer hein ? Ses yeux se baissent alors tout à coup sur le sol, il sent son corps gonfler, de tout ça, de trop de sentiments qui lui viennent d'un coup. Et il se demande, par curiosité, lequel de ce mélange tordu, va sortir en premier. L'incompréhension il suppose, ou peut-être que la tristesse ne va pas se laisser marcher dessus. Mais, la colère est plus vicieuse que tout. « Si c'est une blague, elle n'est pas vraiment drôle. » Oh, bien, très perspicace. La voix forte, assurée, elle n'est en aucun cas déstabilisée, elle a trop d'assurance, elle en a toujours eu et c'est quelque chose qui ne partira certainement pas. On ne peut changer les gens, et certainement pas Mary. Elle, peut vouloir, mais essayez seulement de la résonner : elle ne vous écoutera pas. Après tout, elle se trouve très bien telle qu'elle est. Sa main droite se glisse sur son bras gauche, et il serre, comme si sa pauvre vie en dépendait. Si on ne peut plus se rattacher à une soeur, autant se jeter sur son propre corps, autant se rattacher au peu qu'il reste. Il ose à nouveau poser ses yeux sur elle, sans rien ajouter de plus, il sait qu'elle n'a pas fini. Quitte à commencer à causer, autant continuer sur sa lancée et faire encore bien plus mal. Allez, soyons fous ! « Et si j'avais su que tu serais là, je serais venu à un autre moment. » Cette phrase lui arrache une douleur dans l'âme, un peu partout à vrai dire. Il en écarquille ses yeux, toujours cette incompréhension qui le prend directement aux tripes. Maintenant son hypothèse est confirmée : si elle est ici, ce n'est certainement pas pour voir le cadet, pas pour se souvenir. Oh non, pour autre chose, mais quoi ? La curiosité ? La salle sur demande ne s'ouvre que si l'on en a vraiment besoin. Au bout du compte, il n'en sait strictement rien et il aurait presque peur de savoir. De lui demander. Il pourrait tout arrêter, passer le pas de la porte, dire adieu à son tour. Mais, contrairement à elle, lui, il n'en est pas capable. Qui sait combien d'années encore, il pourrait passer à rester dans le doute ? Dans l'idéal de la revoir un jour ? Elle est là, et bon nombre de personnes lui diraient d'en profiter au maximum. Mais, c'est la plaie qu'elle a ouverte, qu'elle continue de faire saigner, qu'elle ne veut pas soigner qui lui murmure : tu vas pas en plus, jouer la carte du gamin qui a tout pardonné ?

Et il continue de serrer, quitte à s'en dévisser le bras. Continuer à s'accrocher pour ne pas se laisser lamentablement tomber, comme un rien. Avant, il pouvait fièrement dire qu'il était un tout. Puis il y a eu ces quatre années de vide. L'incompréhension, laisse place à cette haine celle qui en a marre du faux. Celle qui veut savoir. Et tout ça, peut se lire dans son regard. Juste deux étrangers, voilà. Deux, foutus étrangers qui n'ont que des vieilles histoires à régler, que des questions existentielles à poser. Rien de plus. C'est juste une étrangère que tu as envie d'étrangler, une étrangère à qui tu pourrais pardonner. Rien que ça. Il serre ses dents, comme si quelqu'un voulait lui enlever quelque chose. On ne peut pas s'éloigner de ce qui est vrai, pas s'éloigner de ce qui a toujours été l'évidence. Elle restera malgré les années, malgré les doutes, cette soeur. Celle à qui il exposait ses idées un peu farfelues, à qui il offrait gratuitement ses chasses aux fantômes dans la maison. Bizarrement, cette pensée, lui arrache presque un sourire. Sombre idiot. Sombre crétin. Elle a préféré mettre tout ça de côté, oublier. A ses yeux ? Il est quoi maintenant ? Peut-être pas grand-chose. Juste une personne éphémère, là pour être là. Est-il un tant soit peu important à sa vie maintenant ? Sûrement pas. Ce regard presque glacial, sans rien de bien grand à l'intérieur, lui confirme ce qui lui fait le plus peur. Il faut savoir dire au revoir un jour ou l'autre à un souvenir, couper ce fil. Mais, il n'en a pas envie nom de dieu. « Je ne m'attendais pas à te voir ici. » Vraiment ? Le contraire l'aurait étonné, au plus haut point. C'est vrai quoi, la voir ici, lui, aurait pu s'imaginer des tas de scénarios, mais, tout sauf celui-là. Il suppose qu'elle le voit comme une maladie à ne pas approcher, une sorte de peste qu'il faut à tout prix éviter. Mais, maintenant, elle est coincée avec ses phrases bien faites, ce regard qu'il ne connaît plus. Toujours dans l'encadrement de cette porte, il reste silencieux. Il ravale ses larmes, déguste sa peine pour laisser place à autre chose. Très bien, laissons les sentiments profonds de côté, vu que tu aimes jouer cette carte de froideur. Cette carte qui lui fait mal au coeur. « Moi non plus. Je te croyais morte à vrai dire. » Sa parole lui arrache un frisson, morte. Il déglutit, toujours en tenant son pauvre bras, qui va sûrement finir par devenir rouge écarlate à force de serrer. Histoire de se donner un peu de courage. Ses yeux se posent alors sur les photos. Certaines sont vieilles, datent d'il y a bien des années, bien avant son départ. L'enfance, l'innocence et tout ce qui peut en couler. L'enfance, là où rien ne s'arrête, mais où tout continue malgré les blessures. L'enfant se laisse aller, il pleure, veut savoir la vérité et chaque fois, ses plaies finissent par cicatriser. Après quatre ans, tout change, se métamorphose. Vivre dans un monde presque inhumain. Et dans tout ça, un monstre qui lui dévore le coeur, comme une maladie, il l'empoisonne. Deux monstres, qui n'attendent qu'une chose, se sauter dessus pour mieux se faire du mal. « Au bout de quatre ans de silence, on commence à se poser des questions. » Il aimerait faire comme elle, arracher un sourire sarcastique, être, presque profondément méchant. Contrairement à elle, lui n'y arrive pas. A sourire quand tout va au plus mal, à sourire quand tout commence à valser. Non, lui il préfère hurler, et dieu seul sait combien de fois il a pu le voir dans cet état, bien catastrophique. Enfant, c'était simplement gueuler jusqu'à plus avoir de voix, puis en grandissant, c'est devenu bien pire. C'était s'enfermer dans une pièce et y mettre un bazar incroyable, tout jeter, tout casser. Il y trouve une certaine paix à casser des objets, casser des choses. Mais, elle, ça n'a jamais été casser les objets, elle, c'est les promesses qu'elle aime à briser, c'est les paroles qu'elle aime à retourner. Un rire sec lui échappe des lèvres, et juste un pas en avant. Qui le rapproche encore plus d'elle. Quitte à s'infliger des tortures, autant continuer, plus loin, toujours plus loin. « Quatre ans... Quatre foutues années, et même pas un mot, rien. RIEN DU TOUT. » Il sent son coeur claquer, oh oui, il bat contre son torse, contre sa tête à une vitesse folle. Peut-être l’adrénaline, ou tout simplement ses questions qui restent dans le brouillard. Jouons cartes sur table, dévoilons ce qui ne doit pas être dévoilé, comme ça, je pourrais partir, tranquillement. Mais, toujours avec cette appréhension, qu'elle a perdu ce truc chez elle, un je-ne-sais-quoi qu'il appréciait tant, qu'il aimait par-dessus tout. Peut-être bien la complicité, ce pétillement dans les yeux qu'elle pouvait avoir. « Qu'est-ce que j'ai fait hein ? Pour ne pas avoir droit à une petite nouvelle, à un signe de vie. Tu voulais te débarrasser de moi ? Me mettre dans une boîte et la jeter dans l'eau ? » Voix tremblante, voix qui arrache, qui prend aussi un peu d'assurance. Cette idée lui vide l'âme, lui fait un mal de chien. C'est comme courir, savoir qu'on va se prendre un mur, mais continuer, et tant pis si le coup fera mal. Toujours, continuer. Courir, tomber, se relever. Mais, tu sais Mary, moi durant ces quatre années, je ne me suis jamais relevé, du moins, pas complètement. Il me faut ta main, pas celle de quelqu'un d'autre, d'un quelconque inconnu. Je veux la tienne, la reprendre comme quand nous étions gosses.
J'ai besoin de ta main.

Maintenant nous sommes tout seuls

C'est une sensation désagréable qui vous prend le coeur, quand arrive une situation aussi peu orthodoxe. Une sensation qu'on voudrait jeter par la fenêtre, mettre dans une boîte et l'enterrer au fond du jardin, pour qu'elle ne vienne plus jamais. Trop de films qui tournent, trop de scénarios catastrophes qui font place, alors qu'au bout du compte : on ne peut pas prédire à l'avance comment l'histoire va tourner. Parfois, il faut arracher des pages, les jeter dans une poubelle et les laisser pourrir, parce que ce passage : on ne l'aime pas franchement. Et des fois, on continue de lire, sans ménagement, parce qu'on veut savoir la suite, on continue malgré cette boule au ventre. C'est du masochisme, oui, mais à quoi bon se faire une histoire, si c'est pour ne pas lire jusqu'à la fin ? Dites-lui ? C'est ainsi. Mary a voulu arracher une page, la déchirer complètement. Mais, une part de lui - peut-être bien niaise il doit l'avouer - aime à penser qu'elle n'a pas totalement tiré un trait sur tout. Ce serait ... Il n'en sait rien. Mais, peut-être qu'entre-temps elle a fini par changer, complètement. Plus il la regarde dans les yeux, et moi il reconnaît cette soeur pour qui il aurait tout donné à l'époque. Il en a des frissons qui lui parcourent l'échine. C'est assez macabre, de se mettre à penser que tout peut changer un jour, que les souvenirs ne peuvent plus rien faire, que les rires ne peuvent plus faire sourire à nouveau. Il veut y croire, et ne pas y croire en même temps. Vouloir lâcher cette corde qu'il a tant tirée, depuis des années, la laisser enfin tomber au sol, dans la boue. Briser ce lien. Tout pourrait être simple, beaucoup plus facile. Pourtant, il faut croire deux caractères différents, dans une même pièce : c'est loin de faire un bon ménage. Et, les dégâts, eux, sont bien pires. Il suffit d'imaginer, un crash d'avion, ou le visage d'un type dévoré par une bête. Voilà le résultat, dégoutant hein ? Suffit de l'équation, Mary en compagnie d'Aaron Duchesne est égale à bien des horreurs, bien des méfaits. Là, ils sont loin des petites disputes de gamins pour tel ou tel sujet, telle idée qui ne plaît pas à l'autre, un quelconque débat. Là, l'enjeu est plus important. Il pourrait dire qu'il en va de sa vie, ce serait peut-être pousser le bouchon au plus loin, pourtant, plus elle parle, plus son coeur rouille, se sent stoppé par ses mots, ses phrases, qui agissent comme des insectes, juste bon à ronger ce qu'il reste de son tic-tac. Il pourrait lui gueuler d'arrêter, se rouler en boule dans un coin comme un dératé, hurler comme il ne pourrait jamais le faire. Mais, à quoi bon ? Peut-être se libérer d'un point, d'une souffrance qui grandit de jour en jour, et là il dirait de minutes en minutes. Une plaie, une ouverture qu'elle ne veut pas combler, non. Elle compte l’agrandir. Un bourreau, une femme à fuir, à détester jusqu'à la mort. Détester, un tel grand mot. Je te hais, je te déteste ma soeur oui. Mais, jusqu'à quand ? Oh, c'est bien beau de dire dans sa tête : j'la déteste, c'est qu'une idiote. C'est beau de vouloir se bercer d'illusions, mais quand il s'agit d'hurler en pleine figure ces phrases répétées dans la tête : il n'y a plus personne. C'est la peur qui ronge, c'est la vérité qui vous explose à la figure, tout à coup. On aimerait se cacher, ou bien tenter de gérer mieux la situation. Il est coincé, coincé entre deux idées, deux envies, deux émotions qui s'entrechoquent dans sa tête. Il lui arrive souvent de penser, qu'au bout du compte, Mary a été cette jumelle tant bien faite. On raconte toujours que dans une paire de jumeaux, il y a : le bon, et le mauvais. Est-il le mauvais ? Celui qui rate ce qu'il entreprend ? Qui n'arrive plus à tout gérer ? Qui explose ? Peut-être bien. Equinoxe, c'est l'intelligence, le calme, et le sourire un peu rieur en coin, c'est l'attentive, celle que tout le monde apprécie. Celle qui a été mise en avant. Parce qu'elle en valait la peine. Le concernant ? Il tente d'exister comme il le peut, à travers certaines choses sans utilités. Quitte à être le second partout, autant le rester, ne pas se laisser aller. Après tout, Mary, c'est le numéro 1. Et le premier numéro, se doit de tout gagner dans la vie, de tout réussir au mieux, quitte à faire mal au passage. Autant laisser tomber ceux qui n'en valent pas la peine, n'est-ce pas ? Il vaut mieux regarder de haut, que de se rabaisser à tendre sa main, aider, juste ce qu'il faut. Elle n'en a pas envie, préfère rester sur son siège, là-haut, parmi ceux qui ont le droit, qui touchent du bout des doigts une certaine popularité, un certain bien être. Est-ce qu'il peut le blâmer ? Qu'est-ce qu'il en sait. Une partie de lui hurle à l'agonie, quémande son aide, comme un gosse un peu paumé, et il y a cette voix qui veut qu'il laisse courir. Qu'elle vive sa vie, voilà son murmure. Qu'elle vive sa vie, et toi la tienne, laisse donc tomber cette soeur, ce modèle étant gamin. C'est accepter tout ça, accepter les larmes versées, accepter qu'une moitié vous laisse de côté pour quelqu'un d'autre. Autre chose. Sa main se serre, de plus en plus, et autour de lui, des ombres. Juste lui, autour ce foutu vide. Le temps s'arrête, se fige. Il aimerait être sourd pour ne pas avoir à entendre ses remarques, ses réponses. Juste, fermer les yeux, se dire que ce n'est qu'un cauchemar. Qu'elle est là, ou peut-être pas, et que tout se déroule au mieux. Que les blagues vaseuses fusent, que ... A quoi bon s'illusionner ? Peut-être parce qu'il ne lui reste plus que ça. Juste son imagination pour lui donner du baume au coeur, vu qu'elle, ne veut plus, ne veut pas. Préfère se terrer dans un trou, ne pas en sortir et le laisser seul contre les monstres. Je veux que ce soit une blague, une mise en scène imaginée de bout en bout, pour me faire voir mes peurs les plus sombres. Je veux, je voudrais, j'aimerais. Mais, rien. C'est quand on a besoin de ce pseudo créateur, qu'il ne vient jamais vous aider. Chacun ses problèmes, autant se débrouiller seul, même s'il patauge, s'il stagne dans une eau boueuse, qui petit à petit, avale son corps. Et bientôt viendront son âme, son coeur et tout ce qui en découle.
Elle est comme eux, comme ceux qui laissent de côté toute une histoire, tout un passé, pour se concentrer sur leur petite personne. Es-tu vraiment comme le commun des pires mortels, ma soeur ? Ces gens détestables ? Qui voient d'un oeil mauvais la famille ? As-tu changé à ce point ? « Même si c'était l'idée, ça n'a visiblement pas vraiment fonctionné.. » Allez, continue, enfonce-moi dans cette boue, tue-moi à petit feu. Après tout, qu'est-ce que je mérite de mieux ? J'aurais pu dire : ta main tendue, tes bras et bon dieu, une voix rassurante, quelque chose. Mais rien. C'est préférer donner des coups, achever jusqu'au dernier souffle. Et elle sait que son souffle ne tardera certainement pas à le lâcher. Assassine-moi, achève-moi sur-le-champ, c'est sûrement bien moins douloureux que tes mots si bien alignés, si bien choisis. On dirait qu'elle a tout préparé à l'avance, comme dans un film, elle suit son scénario, avec le ton qu'il faut. Elle ne s'emporte pas, garde ce calme légendaire tellement apprécié chez elle. Son calme, pourrait rendre fou le plus sain d'esprit des hommes. Toujours à parler de cette manière, avec ce regard, dans lequel il n'arrive plus à lire. Plus jeune, il pouvait clairement savoir si elle était heureuse, triste, ou bien en colère. Il pouvait lire en elle, comme un livre ouvert. Maintenant, ce n'est qu'un bouquin fermé, collé, impossible à ouvrir, ou du moins, il faudrait une clef pour actionner ce mécanisme. Il ne l'a pas, pas entre les mains du moins, et il sait qu'il va devoir fouiller, creuser pour pouvoir à nouveau ressentir ce qu'elle pouvait dégager. Le passé, rien que le passé. Le présent est cruel, et Mary fait tout pour le rendre encore plus désagréable qu'il ne l'est. Sa lèvre inférieure, il va l’amocher, elle va saigner tant il se la mord. Tant pis. Autant soigner la douleur, par la douleur, pas vrai ? Hein ? « Qu'est-ce que j'aurais pu te dire ? J'étouffais à Liddington, désolée d'être partie sans rien dire. » Une voix presque sarcastique, une imitation qui le fait froncer les sourcils. Pourquoi fais-tu ça ? Qu'est-ce que j'ai pu faire de mal ? Est-ce qu'elle se trouve trop bien pour me parler sincèrement ? Allez savoir. Je ne suis pas dans sa tête. Ou plutôt, je ne suis plus dans sa tête. Il n'est qu'un étranger, un gamin un peu perdu face à une énigme bien complexe. Son coeur lui fait mal, son ventre le tiraille, sa tête flanche, ses idées commencent à dérailler, petit à petit. Et c'est elle qui réussit à le mettre dans un état, pitoyable, déplorable, triste à regarder. La seule à pouvoir lui arracher le coeur directement dans le torse, la seule à pouvoir jouer avec, puis l'écraser, parce qu'elle a fini par se lasser de ce jouet bien trop secondaire, trop vieux, pas assez joli à regarder. Bon à mettre aux oubliettes. Continue à l'écraser, continue à te jeter dessus comme un animal, écrase, toujours, écrase, jusqu'à ce qu'il n'en reste que des cendres, qu'un vague souvenir lointain et tu pourras murmurer : Aaron ? Connais pas. Peut-être bien que c'est déjà fait, peut-être qu'elle a laissé de côté son visage durant tout ce temps, jusqu'à aujourd'hui. Il est sûrement le seul à avoir droit à des cauchemars dignes d'Hitchcock, à avoir peur, jusqu'à passer des heures à tourner en rond, à vouloir chercher. Sans jamais trouver. Sans jamais, le trouver. Un trésor impossible à avoir, impossible de mettre la main dessus sans se faire mordre. Craquer l'allumette, jouer avec le feu, puis, se brûler. Mary lui brûle les doigts, et un jour, ce sera le corps entier et il ne restera de lui, que des cendres, qu'un vague murmure dans le vent. Pas grand-chose, au bout du compte. « Sincèrement, c'est ça que tu voulais entendre ? Que je m'en sortais bien mieux en dehors de ce qui constitue ton monde ? Que j'avais l'impression de vivre enfin ma vie, et pas celle d'un spectre sans avenir ? » Elle se rapproche petit à petit, elle l'étouffe, le bouffe de l'intérieur. La douleur, monte, lui grimpe à la tête. Elle continue, avec sa belle franchise, avec sa belle manière de lancer les phrases, d'enfoncer les gens. Sans jamais dire pardon, sans jamais se sentir coupable. Ses yeux se ferment un instant, il jetterait presque sa tête sur le côté, comme une claque bien jetée sur sa joue. Ce même effet. Les mots peuvent détruire, briser une vie, tout un espoir, un idéal. C'est ce qu'elle fait. Elle vient, lance ses phrases calmement, et brise toute une manière de voir les choses, toute une manière d'espérer. Elle jette de l'eau sur une flamme intérieure, sur cette petite chose, qui le fait vivre, qui le pousse à rester debout, à se lever tous les jours et se dire que tout ça, ça en vaut la peine. Enfonce, enfonce, jusqu'à ce que je n'existe plus. Je ne suis qu'une chimère, que le numéro 2. Juste, le deuxième. Souffle sur le sable que je suis, autant me faire disparaitre tant que tu auras le temps. Les larmes montent, puis rentrent à nouveau dans son corps. Il ne veut pas qu'elle le voie dans cet état, non. Sa soeur serait peut-être contente de le voir comme ça, elle en rirait ? Il pourrait presque penser ça, que son coeur meurtri, ne l'atteint pas. « Qu'est-ce que ça aurait changé ? Tu ne quitteras jamais Liddington, je le sais autant que toi, et je n'y reviendrai plus jamais, tu le sais autant que moi. Ca n'aurait servi à rien de continuer à se projeter dans le passé. » Le coup de grâce, celui qui fait tomber au sol, et qui ne donne plus envie de combattre. Un match entre deux personnes, elle qui assène à coup de mots, et lui, qui petit à petit, tombe à ses pieds. Destruction, amusement d'un côté, désespoir de l'autre. Faiblesse du corps, faiblesse de l'âme, tout s'écroule. Château de cartes bien posé sur sa petite table au soleil, et ce fameux coup de vent qui fait tomber cette bâtisse colorée. Brise-moi, casse-moi, continue encore et encore, de toute manière, tu ne pourras plus faire mieux ma chère. Funambule sur sa corde, je glisse, et je suis en pleine chute libre. J'attends juste de m'écraser sur le sol, j'attends juste la paix dans toute sa splendeur. « Alors tout est de ma faute c'est ça . Si tu t'es tiré comme une voleuse, c'est de ma faute ? » Voix plus assurée, sourcils froncés. Boum, boum, boum. Essaie au moins d'assumer ta part dans cette histoire, c'est bien beau de me lancer les couteaux, de dire : t'es qu'un spectre, tu vas finir ta vie dans ce trou à rat. Bien beau de lancer les accusations comme si de rien n'était. Mais, partir, comme un lâche, ne pas même dire : je vais bien, rien. Pourquoi ? C'est s'éloigner de la question, c'est ne pas répondre à celle qui le turlupine : qu'est-ce que j'ai pu faire pour que tu me laisses sans nouvelles, comme un animal ? Il faut toujours donner la faute à quelqu'un, sans quoi, toute cette souffrance, n'a aucune logique et on finit par perdre la tête. L'un accuse l'autre, c'est comme se trouver dans un tribunal. L'accusé, la victime, qui dit la vérité, qui dit le faux ? « C'est aussi de ma faute, si durant quatre ans, tu es restée muette comme une tombe ? Que tu n'as pas été capable de prendre un fichu téléphone, et donner ne serait-ce qu'un signe de vie ? Encore ma faute ? » Il inspire alors, yeux dans les yeux, mais pas main dans la main, tout sauf ça. C'est le drapeau blanc, toujours au sol. La paix est bien loin, la guerre s'annonce. Un ennemi ? Tout sauf. Juste une soeur, un double, une moitié de miroir, une envie de continuer un peu plus. Tout ça, c'est si compliqué. On s'emporte, on se gueule dessus comme des animaux prêts à s'entre-tuer. « Oh, excuse-moi, je suis peut-être pas assez bien dans tout ça. Ouais, c'est vrai quoi ! Pourquoi dire à un fantôme, à un spectre sans avenir, à une chose insignifiante, que tout va bien, que tu es en vie ? Rien, pas grand-chose. » Un haussement d'épaules et dans tout ça, une envie d'exploser. Comment garder son calme ? Je ne sais pas si je vais réussir à tenir longtemps, à continuer à jouer son propre jeu, le calme complet, celui qui vous pèse jusqu'au plus profond de votre âme. « Si comme tu le dis si bien, ça n'aurait rien changé, alors pourquoi ? Je te faisais peur, je jouais le rôle du méchant dans tout ça ? » Apprends-moi les choses comme une grande soeur se doit d'apprendre au plus jeune. S'il te plaît, met de la lumière dans ce couloir sombre de la peur, guide mes pas, je veux comprendre, savoir. Et ta promesse brisée, ta promesse jetée dans une crevasse pour ne jamais ressortir. Est-ce demander la lune que de savoir que tu vas bien ? Est-ce demander la lune d'avoir un petit : " Aaron, bon dieu je suis à Londres, c'est tellement ... génial si tu savais ! " ? Peut-être bien. Au fond, plus rien ne se comprend, plus rien ne peut se sentir, se voir dans leurs yeux. Du vide, rien que du vide. « Mais bien, très bien. Soyons fous, collons toute la faute sur mon front. Je suis la tâche noire sur le tableau, celui qui dérange peut-être ? C'est vrai, tu es tellement limpide dans tout ça. Parfaitement, je dois déconner quelque part. » Ses dents se serrent, son bras toujours serré, seigneur qu'il a mal. Donne moi une corde que je la passe autour de mon cou, donne-moi quelque chose, un peu de liberté, des ailes pour me tirer de dame fatalité, des rires vicieux que j'entends, que je perçois à moi seul. Mary, j'aimerais tant te dire d'autres choses, mais tu as changé, tellement changé. Pourquoi je ne ressens plus rien ? Pourquoi je ne peux plus voir en toi ? Plus de reflet, plus de rien du tout. Pourquoi en arriver là ? Bon dieu. Tout peut se passer dans une vie, le bon, comme le mauvais. Le mauvais se déroule, pour terminer en pire, en bien pire qu'il n'aurait jamais pu le penser. Si petit on lui avait dit que plus tard, tout allait se dérouler de cette manière il aurait murmuré : Mais, t'es fou toi ! Moi je me sépare pas de ma soeur, je l'aime trop...
Ouais, je l'aimais trop. Bien trop. Et je l'aime toujours bien plus qu'il n'en faudrait. C'est l'incompréhension et cette colère muette qui parle à sa place. Il déconne, il part en vrille quelque part. Il n'est que le numéro secondaire, celui qui a du mal, celui qui déconne un peu partout. L'imparfait, le moins bien fignolé. Et le pire dans tout ça, c'est que maintenant il déteste à l'aimer de cette manière. De cette façon qui peut vous pousser à des sombres fins, de cette façon qui peut vous pousser aux folies les plus macabres. Plus qu'une soeur, plus qu'un double. Juste, un tout. Demande moi la lune, j'irais te la chercher, demande-moi d'essayer de voler, je tenterais. Et dans tout ça, je tombe de toute manière, avec mais jamais sans toi.

Maintenant nous sommes tout seuls

C'est l'effet domino, c'est prendre des cartes, les aligner puis souffler dessus sans réellement savoir ce qui peut nous attendre à la fin. Un effet qui plus il avance, plus il se trouve complexe, plus il peut se casser la figure à un moment comme à un autre. L'effet domino, celui qui peut se traduire en ce moment même. Sauf que là, il n'est plus question de jouer avec des morceaux de bois, il n'est plus question de souffler sur du papier et de le voir s'envoler, tomber petit à petit. Non, là, il en va d'une toute autre santé, d'une toute autre histoire. Il en va de deux coeurs qui se crachent à la figure, de deux coeurs qui petit à petit, tombent en miettes. L'utilité ? Aucune, alors pourquoi continuer ? Il y a des choses que malheureusement, même le plus savant des hommes ne pourra expliquer, ne pourra argumenter. Et il faut croire que cette scène qui se déroule, est loin d'être la plus belle qu'il a pu vivre, bien au contraire. Il pourrait même penser que ce soit la pire, il en ait à un stade où il aimerait claquer la porte, qu'elle disparaisse en un claquement de doigts. Qu'elle arrête avec ses mots accusateurs, ses belles phrases jetées dans sa figure. Comme si tout était de sa faute, parce que de toute façon, il n'est qu'Aaron, un deuxième numéro. Jeter à la figure, arracher, écraser du mieux qu'on peut. Continuer, encore et encore jusqu'à l'explosion complète de l'un des deux. Et qui se laissera aller en premier ? En aucun cas le premier numéro, sûrement le deuxième. Oui, ce sera le deuxième et plus les secondes passent, plus il sent cette échéance arrivée, cette goutte qui va le faire saturer complètement, jusqu'à commettre un acte qu'il ne pourra peut-être pas se pardonner. Il tente de penser à autre chose, il essaie de relativiser tant bien que mal. Se dire, que tout ça, ce n'est pas vrai, qu'elle va rattraper le coup. Mais, c'est trop se donner d'espoir, c'est se regonfler le coeur avec une pompe à vélo, se redonner un petit pétillement dans les yeux. Autant lâcher tout de suite le fil qui tient le ballon, autant le laisser partir et ravaler ses larmes, tout ravaler comme on le peut et partir la tête haute. Equinoxe pourrait le faire, facilement, très simplement, sans jeter un dernier regard sur ce qu'elle laisse. Elle en est capable et pourquoi ? Il ne pourrait même pas le dire, il n'arrive plus à comprendre, plus à voir, plus à sentir. Le fil commence à se rompre, se dégrader au fil du temps, et là : il subit une telle secousse, qu'il ne va pas tarder à craquer. Qui veut ça ? Mary, qui ne veut pas ? Aaron, comme toujours. Mais à part les deux visages, rien ne peut coller. Et pourtant, gamins on arrivait à se compléter, à réussir à faire quelque chose de bien, que papa trouvait agréable à voir. Il n'y avait pas de numéro 1, ou de numéro 2. Juste deux gamins complets, deux gosses qui arrivaient à se sentir mieux en la présence de l'autre. Peut-être que maintenant, je la dégoûte, peut-être que je ne suis plus assez bien, pas comme il faut. Parait-il que c'est en grandissant qu'on remarque les défauts, oui ceux qui font mal à entendre. Comme ce lunatisme chez moi, et ce côté trop hautain chez elle. On remarque des choses qu'enfants, on ne pouvait pas voir, qu'on préférait cacher dans un coin sombre, puis, à l'âge adulte, cette boîte cachée sort, les défauts vous sautent à la figure, comme des animaux. Tout flanche, tout se casse la figure. Comme toujours. Bon nombre de fois, je me suis demandé si c'était la malchance qui voulait ça. Mais, au bout du compte, c'est juste parce que rien n'est comme il faut, c'est juste parce que dans la différence même si on peut se trouver, on peut aussi se déchirer, jusqu'à la fin. Essayez de trouver un remède à ça, de trouver quelque chose pour tout simplifier. Parce que soit l'un, soit l'autre lance et relance à nouveau. Avoir le dernier mot, réussir à faire plus de dégât que l'autre. Comme une course, sauf qu'au bout du compte, aucun gagnant : que des perdants. Les mots fusent, volent dans la pièce comme des balles. Le silence est tellement plus agréable, le silence est tellement plus révélateur que la méchanceté qui peut sortir d'une bouche. Pourquoi est-ce qu'il a fallu qu'il parle ? Il regretterait presque d'avoir laissé tout ça ressortir, d'un coup, sans qu'il ne s'en rende vraiment compte. Un murmure qui a tout foutu en l'air. J'ai le chic de me mettre dans des situations folles, mais, celle-ci me dépasse, et m'atteint comme jamais. Je veux juste, fermer les yeux et m'endormir. Rester dans le noir, être sourd, ne plus entendre, ne plus avoir à subir sa manière de voir les choses. Sa vérité à elle, et aussi la sienne par la même occasion. Deux idées, peuvent parfois se rejoindre, s'entrechoquer et imploser au même moment. Sa vérité est celle qu'il ne veut pas entendre, celle qu'il préfère jeter par la fenêtre. Elle le transperce, mais continue, une torture en tout point qui ne s'arrête plus, qui continue. Abrège mes souffrances tout de suite, dis-moi de dégager, de déguerpir avant que tout ne tourne en ce que je ne voudrais pas. Je pourrais te supplier des yeux, mais peux-tu encore voir quelque chose en moi ? Je ne suis plus qu'un inconnu, une pâle copie là pour prendre les coups à ta place. Juste bon à jeter contre le mur, écraser, toujours, encore. Pourtant, je tente de me défendre, de sortir les griffes à mon tour. Comme deux bêtes jetées dans une arène, qui gagnera ? Sûrement aucun des deux. C'est un combat pour la vie, mais les deux finiront morts, c'est un fait indéniable, une idée qui lui traverse l'esprit et qui lui arrache un frisson désagréable. S'il tient ce bras, c'est pour ne pas aller trop loin, s'il mord cette lèvre c'est pour tenter de se taire. Mais, la bouche sature, et bientôt ce sera au tour de ce bras qui en aura marre de souffrir. Ce sera au tour de cette main qui frémit, qui tremble. Vivre dans le passé, s'accrocher à des photos, des souvenirs, c'est peut-être ça qui pousse certaines personnes à tenir debout. Alors si elle ne veut plus, à quoi est-ce qu'elle s'accroche ? Au futur, à ce qu'elle pense devenir, à ce qu'elle veut être. Pendant que l'un se coince dans des rouages rouillés, l'autre s'amuse à courir sur des rouages dorés. Le passé, le futur, ils ne font pas bon ménage ensemble. Pourtant, ils arrivent à faire un présent, un moment qui reste gravé dans le passé et qui intrigue petit à petit le futur. Passé, futur, pleurs et sourires. Deux inversés, deux gamins juste mal barrés qui n'arrivent pas à être sur une longueur d'onde, et pourtant jadis ils arrivaient toujours à se mettre d'accord. L'idée de l'un se transforme en l'idée de l'autre, et vice-versa. Maintenant ? Tenter de comprendre, c'est comme discuter avec un mur : aucune réponse ne sera possible. Comme faire écouter une musique à un sourd : elle n'entendra jamais et se concentrera sur son monde, juste elle. Elle a changé, s'est transformé en une jeune femme qu'il ne connaît pas, et qu'il découvre. Face à elle, il n'est plus qu'un jouet à manipuler comme bon lui semble. C'est assez fou, l'effet qu'une personne peut vous faire. Dans un couple, tout peut aller très loin, se sacrifier par amour pour l'autre, un peu comme la tragédie Roméo et Juliette. Là ? Deux jumeaux, juste deux sangs similaires, l'un se dit prêt à mourir pour l'autre, et quant à celle qui se trouve en face : il n'en a plus la moindre idée. Un incendie, tu brûles, tu veux te cramer, jouer au jeu des enfants Duchesne. « Qu'est-ce que tu cherches, alors ? Un coupable à toute cette histoire ? Tu veux que je m'excuse, que je te dise à quel point je suis désolée d'être partie ? Que je revienne en arrière pour essayer de recoller les morceaux ? » Ce serait déjà un bon début, a-t-il tord ? Est-elle égoïste à ce point, de ne même plus savoir les dégâts qu'elle a causés ? C'est le tour de l'égocentrique, toujours sur moi, jamais les autres. A quoi bon s'attarder à savoir comment va le reste après tout ? S'attarder sur des petites personnes, sur des gens qui ont été là, mais qui ne le sont plus. Est-ce ça le fond de ta pensée ? J'essaie de déceler quelque chose, de voir, et j'ai juste droit à un froncement de sourcils. Toujours ce calme, bon sang, est-il possible qu'un jour elle s'énerve ? Je le crains fort. Elle préfère regarder sans jamais trop monter la voix, juste ce qu'il faut. Elle interprète ce que je ne dis pas, ce que je ne pense peut-être pas. Certes un retour en arrière serait peut-être la chose la plus idyllique selon moi, mais, c'est impossible, autant ne pas dire ce qui n'est pas vrai. « Je ne peux pas faire ça, Aaron, je ne vais pas te mentir, non plus. Je ne regrette pas du tout d'avoir tourné le dos à Liddington. » Sa voix presque désespérée, toujours aussi posée, mais qui trahit quelque chose. Je cherche, peut-être trop et cette exaspération peut se sentir, se voir comme le nez sur la figure. Elle ne regrette pas d'avoir dit adieu à une ville, elle ne le regrette pas ? Lui ? Son frère ? L'estomac noué, la main serrée sur ce foutu bras - qui ne va surement pas tarder à tomber, il sent cette sensation désagréable, grimper le long de son corps. Plus les minutes coulent, et plus il sent qu'il ne va plus tenir très longtemps. Il déglutit, puis, il recule d'un pas. Avoir peur d'elle, peur de ses phrases. Pourtant, au bout d'un moment, il faudra qu'il apprenne à affronter ses démons, ses horreurs les plus profondes, mais elle ne peut les connaitre. Parce que après tout : ces horreurs les concernent. Mary connaît ses réticences à certaines choses, comme lui il peut connaitre des choses sur son cas. Mais, à l'intérieur, tout le monde cache quelque chose dans son petit jardin secret. Parce qu'il y a des choses qui ne sont pas forcément bonnes à dévoiler, ou qui tout simplement nous mettent dans un état de gêne. Ce serait se mettre à nu, tout dire sans jamais mentir. Tous deux menteurs, tous deux un peu fourbes, l'un l'est peut-être plus que l'autre. « Le passé, c'est le passé Aaron. Une promesse brisée, qu'est-ce que tu voulais que je te dise après ça ? Arrête de regarder derrière toi, et essaye un peu de grandir. » Allez Aaron, arrête donc tes conneries, essaie d'être d'accord avec elle, félicite la même d'avoir réussi à te casser en deux comme un bon soldat de bois ! Allez, allez. Grandir ? Mais qui de nous deux joue l'enfant Equinoxe ? Dis-moi ? Est-ce moi, celui à s'être rendu malade durant quatre ans de silence ? Ou celle qui a préféré se taire, partir sans rien dire, comme un fantôme ? Qui est le pire de nous deux ? Le concours de celui qui est le pire enfant, celui qui ne grandit pas vraiment. Même si le corps pousse, même si les idées changent, il y a toujours l'enfant intérieur qui hurle, qui parle à notre place et agit bien plus souvent que nous pouvons le penser. Ses yeux se dévient l'espace d'un instant. Que veut-elle qu'il dise ? Ne peut-elle pas comprendre que cette réaction est parfaitement humaine ? Les questions dérangent, les réponses sortent mais pas d'une manière qui peut être appréciée. Il aimerait se rattacher à quelque chose, ne serait-ce qu'à quelque chose dans son regard, qui lui prouve qu'elle n'est pas complètement morte et enterrée. Rien, comme toujours, c'est trop se bercer, trop vouloir s'illusionner. Je n'arrive pas à tirer un trait sur tout, comme elle arrive à si bien le faire. Elle a cette facilité presque maladive à tout vouloir et laisser de côté quand elle n'en veut plus. J'ai juste été le bon petit frère durant neuf ans, j'ai juste été là pour elle quand il le fallait. Pas plus d'importance qu'un animal de compagnie quand on y pense. Ses sourcils se froncent un peu plus, le contrecoup de la douleur. Arrête de me regarder, arrête de parler, arrête d'exister. Je t'en supplie, je t'en conjure, arrête de me briser complètement. C'est vraiment ce que tu veux ? Ce que tu désires ? Me mettre encore plus bas que terre ? Te débarrasser du deuxième numéro ? Il sent cette pulsation dans ses lèvres, signe qu'il y passe bien trop de temps, qu'il s'y acharne plus que d'habitude. Sa voix s'élève à nouveau dans la pièce froide. « Lâche un peu ton bras, tu vas finir par te le décrocher à force. » Et là, c'est le drame. Il n'a pas le temps de vraiment penser à ce qu'il fait pour tout dire. Ses yeux se jettent sur elle. Elle, lui, son visage, son bras enfin lâché, sa main qui s'écrase sur son visage. Un coup, un silence, un pas en arrière. Les mains tremblantes, le coeur en vrac et les idées dans le vide. Il n'entend plus que son tic-tac claquer contre ses oreilles, comme si la fin allait venir. Et ce qu'il redoutait le plus, vient d'arriver par sa propre faute. Un geste violent, des jointures blanches s'écrasant sur un visage similaire au sien. Il fixe le sol, l'espace de quelques secondes, ses poings à nouveau serrés. Et maintenant que j'ai réussi ce que je n'ai jamais osé, comment je me sens ? Nullement mieux, peut-être un peu, mais pas plus que je ne l'espérais, ou plutôt pas plus que ne l'espérait ma rage bouillante. Je pourrais craquer face à elle, mais ce serait lui donner la médaille, déclarer forfait alors que rien n'a encore commencé, ou du moins, nous sommes peut-être déjà à la fin. Peut-être que tout se finira sur ça, ce coup de poing lancé, cette tristesse qui grandit comme un cancer dans son corps. Et à son plus grand malheur, elle est le seul remède miracle, mais elle ne veut pas, préfère jouer sur la défensive. Si mon bras a plus d'importance que mon coeur, dans ce cas, je te donne tout de suite ce qu'il y a à donner. Je te déclare vainqueur de celle qui a réussi à me tuer intérieurement, à ne laisser qu'une coquille vide, qu'un corps là pour essayer d'exister, un tant soit peu. Ses yeux se lèvent sur elle, elle est plus loin qu'il y a quelques secondes, et le regret commence à le taquiner gentiment. Lui faire ses excuses ? La douleur physique n'est rien comparée à celle qui peut se faire à l'intérieur. Elle peut se soigner, lui, il ne peut rien faire pour s'aider. « Grandir un peu. GRANDIR UN PEU ?! Mais bordel Mary, tu t'attendais à quoi ? Que je reste sagement là, sans te demander le pourquoi du comment ? Que j'allais tout laisser couler ? » Et là, une part sombre se réveille, celle qu'il préfère cacher, celle qu'il ne veut plus. Les larmes grimpent, et grimpent. Mais, elles ne doivent pas couler, il n'a pas le droit, il ne va pas lui donner ce plaisir. Non, pas encore, pas maintenant. De toute manière, elle va partir, elle repartira dans une voiture, dira à nouveau adieu et lui il dira adieu à un tout, une soeur, une moitié de coeur. Une importance à sa vie qu'il a oubliée. Incapable de gueuler je t'aime comme un dératé, incapable de la prendre dans ses bras et pouvoir profiter de ça, juste de ça. « Très bien tu ne regrettes pas de t'être barré, et tu ne veux qu'une chose : te tirer à nouveau. Mais tu pars d'un côté, d'un autre, sans jamais répondre : pourquoi sans rien dire Equinoxe ? Pourquoi bon dieu ? Et bon sang, arrête de jeter que je ne fais que vivre dans le passé, arrête de balancer des arguments qui ne font que retarder. Encore, gagner du temps. Pourquoi ? » La voix haute, la voix forte. Il se demande si quelqu'un les entend, mais si c'est le cas : il ne doit pas oser pointer le bout de son nez pour dire stop à ce massacre avant que l'un des deux ne finisse brisé à jamais. Il n'y a plus d'être humain dans cette pièce, juste des animaux, des bêtes faites de chaire et de sang, juste bonnes à vouloir se dévorer le cou, le coeur, jusqu'au plus profond de l'âme. Comme le croque-mitaine, se cacher sous le lit dans le noir, et arriver à ce moment fatidique où l'enfant ne pourra même plus hurler, même pas chercher de l'aide. Elle m'englobe dans le noir, me fait voir ce que je ne veux pas affronter, m'arrache le coeur, pour mieux le dévorer. « Si tu ne me supportais plus au point de ne rien me dire, dit le au moins. Que j'arrête de me faire des idées, d'en faire des cauchemars, de m'en rendre malade. » Murmure inaudible, presque triste. Et c'est quand je dis ça, que je me rend compte que peut-être notre enfance n'a été qu'une mascarade. Peut-être étais-je le seul à l'aimer de toutes mes tripes, et qu'elle, préférait s'en amuser dans son coin, en rire comme le pire des diables. Se donner aux gens, s'offrir corps et âme, pour arriver à cette conclusion : il n'a peut-être jamais compté. Répondre à cette question, est-ce si difficile ? Pourquoi bloquer sur cette vérité-là ? Elle qui n'hésite pas à dire qu'il est l'enfant, elle qui joue le rôle de la fière, elle tente de se défiler, de passer au travers de la porte. Mary, ma douce Mary, qu'est-ce qu'il nous reste dis-moi maintenant ? Juste nos yeux pour pleurer, nos bouches pour lâcher le venin et nos coeurs pour se craquer. Encore, encore, encore. Et toujours.

Maintenant nous sommes tout seuls

L'expression des sentiments peut parfois se faire d'une manière plus qu'étrange. Certains rougissent sous la gêne, d'autres se mettent à rire sous l'anxiété, et puis il y a ceux qui laissent parler les mains à la place des mots. Est-ce être idiot ? Sûrement pas. Juste une autre manière de faire comprendre, mais au bout du compte, il se demande pourquoi il a osé faire ce geste. Absolument stupide, inconscient. Se sentir mieux ? Pendant quelques secondes oui, il s'est presque senti revivre complètement. Puis, maintenant qu'il peut voir le dégât, il fronce les sourcils. C'est le regret qui s'amuse à toquer à sa porte, c'est lui qui veut le prendre par la main à son tour. Mais, il ne peut pas s'excuser, pas l'implorer de le pardonner. Au fond, si j'ai collé ma main sur sa figure, c'est pour une tout autre chose, bien que la colère soit la grande moitié. La réveiller ? Allez, maintenant il essaie de se donner bonne conscience, que ce coup asséné sur son visage ne sert pas à rien. Pourtant, il doute, il hésite à changer d'avis, à claquer des doigts et vouloir revenir quelques secondes en arrière. Malgré tout, tout se mélange pour lui dire : ne regrette plus rien, au stade où tu en es, tu ne peux faire pire Aaron. Peindre sur un tableau blanc toute la violence des enfants Duchesne. L'une qui se trouve être la maîtresse des mots, le spectre des phrases assassines et l'autre qui agit selon ce que ses pulsions lui disent, le monstre des âmes torturées. Très chouette duo, que dis-je, explosif. Il en est à un stade où il se demande si, quelque chose n'a pas été trafiqué à leur naissance, pour que tout soit ainsi. Incompréhension, désillusion, colère rouge et deux coquilles vides. On se lance les armes pour mieux les aiguiser. Rien n'est écrit comme sur du papier à musique, parfois des évènements viennent à tout faire tomber à l'eau. Il arrive de temps en temps que l'on remonte, que la noyade n'est pas gagnante. Mais sur ce coup ? Je dirais que je tombe, au fin fond d'un lac. Impossible de crier, impossible d'appeler de l'aide, parce qu'il n'y en a plus. Il a beau se souvenir, il a beau se dire qu'avant, elle n'était pas comme ça. Mais, le présent me rattrape, me met cette claque dans la figure, m'arrache à tout ce que je peux avoir. On a beau sourire, on a beau vouloir le monde à ses pieds, se dire que tout peut s'arranger en riant à gorge dévoilée : c'est pour ceux qui veulent y croire. Réduire ses espoirs à néants, de la poussière qu'il verrait presque voler dans la pièce et disparaitre dans les murs, se faire avaler. Ses deux bras le long de son corps, il n'ose plus bouger. Comme encore totalement tétanisé par son geste, mais son visage, ne montre plus grand-chose à vrai dire. Si, seulement ce froncement de sourcils, ce pétillement fade dans ses yeux. Mettre le masque de l'indifférence sur un être qui montre bien trop qui il est. Je le tiens enfin entre mes mains, tente plus ou moins l'impossible. Certains arrivent à poser cette horreur sur leurs visages, Equinoxe doit être parmi eux. Une secte géante, des masques qui ne cessent de dévoiler leur froideur, quelque chose qui ne devrait même plus exister. Acte de défense, pour empêcher quiconque de toucher le coeur, empêcher quiconque de ronger de l'intérieur. Montrer sa faiblesse gonfle l'ego de celui qui veut la peine autour de lui, laisser apparaitre les larmes ferait presque rire celui qui désire un peu de tristesse entre ses doigts. Son coeur bat, pulse contre son torse, mais, lentement. Peut-être trop. Pas totalement calmé, pas totalement plongé dans une folie sourde, systématiquement, il glisse ses mains dans ses poches, comme s'il avait honte. Ses yeux restent sur elle, ses oreilles attendent une réponse. Tout et n'importe quoi, j'attends la plus cinglante des phrases, j'attends un : oui Aaron, j'en avais marre de toi. Se rassurer, s'empêcher de continuer à descendre sur la pente de l'insomniaque de service qui se pose trop de questions, qui ne dort plus parce qu'il veut des réponses, il veut savoir ce qu'il a fait de mal pour mériter tant de coups. Alors il reste des nuits entières à regarder le plafond tout en se murmurant des fausses idées, des réponses un peu dingues, un peu hors du temps. On suppose, on colle sur des murs des petites vignettes avec ce point d'interrogation qui nous nargue. Elle elle sait, pas moi.

Il ne reste plus que l'attente, celle qui pousse à soupirer, à se ronger les doigts jusqu'au sang. L'interminable attente. Les secondes deviennent minutes, les minutes des heures et ainsi de suite. Silence complet. Juste deux paires d'yeux qui se croisent, et pas grand-chose à y voir. Bien triste à se dire qu'après des années : on finit par perdre beaucoup de choses. Oh oui, j'entends au loin : même si rien ne va, il y a toujours ce fil, cette connexion. Je ne le vois plus, j'ai beau essayer de m'accrocher, au bout il n'y a que les ténèbres. Le vide. Je pourrais essayer de m'y aventurer, de trouver quelque chose, une quelconque lumière. Mais, c'est comme dire à un enfant de regarder sous son lit le soir : il a bien trop peur de se faire croquer, de finir à l'autre bout de sa chambre recroquevillé. C'est la peur qui empêche. C'est la boule au ventre qui ne veut que le retenir, l'obliger à rester là, à tenir ce fil tout en se questionnant sur ce qui peut se trouver derrière cette fumée sombre. Il la regarde, tente de la détailler du mieux qu'il le peut. Sa joue devenue rouge, et sa main qui se glisse sur ses lèvres. Une couleur vermillon qui brillerait presque. Du sang. J'y suis allé fort, peut-être plus que je ne le croyais. On ne mesure plus sa force, on ne peut plus la mesurer quand c'est une tout autre personne qui parle à votre place. Mary reste stoïque, comme toujours, pas un soupçon d'énervement, ne serait-ce que tout petit. Est-ce que je prends un malin plaisir à vouloir la faire éclater au grand jour ? Oui et non, non et oui. Je ne remarque même plus ce que je tente de faire, je ne sais plus tellement ce que je voulais à la base. La récupérer ou la faire partir, à nouveau. Une petite voix s'amuse à me murmurer à l'oreille que ce coup véridique, sera pour elle une raison de plus pour disparaitre dans la nature. C'est peut-être ça, perdre la raison. Faire quelque chose, regretter quelques secondes après, tenter de se donner bonne raison et ne jamais savoir ce qui est bien au final. Parce que le bonheur des uns, peut faire le malheur des autres. Cette phrase résumerait presque bien cette situation, un peu tout ce qui est arrivé depuis que les retrouvailles ont eu lieu. Retrouvailles. Un mot doux à l'oreille. Systématiquement, on se met à penser que tout ne sera que larmes de bonheur, rires et sourires rayonnants. Il faut croire que moi et Mary, aimons sortir du lot, avons cette facilité à tout casser, à tout compliquer alors que tout pourrait être bien plus simple. Tout pourrait se réparer grâce à des mots, à une prise de conscience chez elle comme chez moi. Trop têtus, trop maladroits pour pouvoir se dire la vraie vérité, celle qui ne se murmure qu'une seule fois et qui ne se dit plus jamais. Les vérités d'Equinoxe, ne sont que des voiles, que des portes à ouvrir pour mener vers un coffre renfermant absolument tout. Son coeur aussi. Je ne suis plus capable de l'atteindre, ses portes se referment devant ma figure, j'ai beau frapper dessus, vouloir de toutes mes forces, prier ma bonne étoile : il est impossible d'atteindre l'horloge de Mary Duchesne. Avant, j'y arrivais, avant je pouvais. En quatre années, elle a fermé son âme aux autres, à sa famille pour y construire des défenses. Plus de mal, plus de rien. Juste des mots qui sortent, des mots qui rebondissent sur les murs et atteignent directement l'autre. Elle sait comment ça marche, elle sait quoi toucher, où appuyer pour faire saigner à nouveau. Exprès ou pas ? Personne ne le sait, même pas lui, juste elle et son sourire en coin, elle et sa nouvelle façon de regarder les choses. Mary Duchesne, Equinoxe pour surnom, jumelle, numéro 1 il fut un temps, et existence à mes yeux. C'est malsain de s'attacher comme ça, profondément mauvais d'être dépendant d'une seule personne, de voir son monde se faire ronger quand elle n'est plus là. L'amour rend idiot, c'est un fait que personne ne pourra contrer. Pourtant, dans ce cas présent, ce n'est pas le genre d'amour qui vous fait niaisement sourire, vous donne des étoiles dans les yeux. Là, c'est plus celui qui fait saigner, plus celui qui gonfle au fil du temps, jusqu'à exploser un jour sans prévenir. Celui qui au dernier moment pointe le bout de son nez. Moment d'espérance, moment de revivre à nouveau comme il le faut. Trop de haine, trop d'amour, trop de tout qui déborde maladroitement. Sa voix qui s'élève à nouveau, qui casse le mur de silence. Un frisson lui traverse l'échine. « C'est bon ? Tu te sens mieux maintenant ? » Fidèle à elle-même. Il inspire alors, pousse un soupir. Ce contre-coup, cette frappe bien visée n'a rien changé. Même elle ne se laisse pas abattre, au contraire, donnez des coups à un Duchesne, il se défendra comme un tigre jusqu'à la fin. Impossible à changer, à résonner. Deux têtes trop dures, deux esprits trop mal ficelés, deux sourires qui s'étiolent, s’effilochent tout à coup. Que veut-elle que je fasse ? Danser, hurler mon bonheur de lui avoir collé un poing sur le visage ? Ce regard qui dévoile presque une certaine rancoeur, mais pas aussi grande que la mienne. Ce regard qui me scinde l'âme, voit à l'intérieur de moi. Perturbant tout ce bleu, perturbant ce regard bien trop clair. Je n'ai même plus la force de lui répondre, de m'enliser dans son jeu. Entendre ce qu'elle veut entendre, ou au contraire, lui faire entendre ce qu'elle préfère laisser de côté. Passe par une oreille, ressort de l'autre. Facile d'ignorer, facile de jouer le jeu de qui est le sourd dans l'histoire. Mary répond juste, que tout se finisse, que la porte se ferme entre nous et ne s'ouvre plus. Éclaire ma lanterne, ne serait-ce qu'un tout petit peu. Toi qui parlais de sincérité, qui disais que le mensonge c'était moche. Des belles phrases d'enfant, des jolis mots et une manière de penser définitive, mais qui visiblement a fini par se ternir au fil du temps. « Si c'est vraiment ça que tu veux entendre, je peux t'offrir ce privilège... Si ça peut t'aider à aller de l'avant, je veux bien faire cet effort, ça te permettra d'enfin lâcher toute cette histoire. » Elle recommence, à nouveau. Gagner du temps, ne répondre que vaguement. Elle est cette fumée de cigarette qui embrume tout autour, qui au fur et à mesure des minutes finit par totalement nous rendre aveugle. Equinoxe joue encore, manie les phrases comme personne ne peut manier. Répondre sans pour autant le faire, faire sortir des gonds sans jamais se laisser à coeur ouvert. Elle laisse au choix, laisse penser ce que veut penser l'autre personne. Moi, je ne veux pas me croire, je ne veux pas avoir à choisir. Hurle, murmure, mais, arrête de lancer la carte du faux, du factice. Ce n'est pas toi, ce n'est plus complètement Mary. Ma Mary. La mienne. Celle que j'aime. Celle que j'aimais. Juste une partie sombre. Il est prouvé que tout être humain a une partie chez lui qu'il ne connaît pas, mais elle finit toujours par pointer le bout de son nez. Il y a deux choix : essayer d'apprivoiser ce côté sombre, prendre la chose comme elle est, ou bien tenter de la faire partir. Elle a accepté, signé un pacte avec ses démons. Je désespère, je déglutis et n'arrive même plus à ressortir cette colère. Elle est tombée avec ce poing que je lui ai offert gratuitement, elle est tombée avec cette idée que je continue de me battre pour rien. Qu'elle ne répondra pas. « Il n'y a peut-être rien à dire, est-ce que tu as pensé à ça ? J'ai décidé de partir, je suis partie, il n'y a rien d'autre à ajouter. Qu'est-ce que ça aurait changé de toute façon, si je t'avais tout avoué ? Tu m'aurais vu, tu aurais compris, et puis quoi ? Tu n'aurais fait que m'exposer en pleine face la promesse que j'étais en train de briser ! » Son regard tout à coup disparaît, ses yeux tombent vers le sol. Il y a des gestes qui ne trompent pas, le même réflexe qui prouve qu'ils sont similaires sur des tas de points. Les mains dans les poches, il reste juste là sans bouger. Sa voix résonne dans sa tête, un écho, quelques mots murmurés sur ce muret qui maintenant n'est plus.
Très bien, j'te le promets.
Promesse d'une gamine un peu perdue, un peu obligée de dire cette promesse éphémère. Une peur de perdre un frère, une peur de perdre sa bonne raison d'exister. Promettre, jurer, le serment du sang et j'en passe. Tant de rituels, alors qu'une seule phrase suffit à lui donner la confiance qu'il lui manquait. Mary ressort ce souvenir lointain, ce petit passage qui me revient sans cesse. Le regret peut-être ? Pourquoi sortir son erreur quand on ne veut qu'une chose : l'éviter ? Un ton étrange dans sa voix, sa coquille se craquelle petit à petit, mais certainement pas assez pour qu'elle se laisse tomber à nu. Elle savait à l'avance que j'allais peut-être paniquer, que ma réaction allait être disproportionnée. Mais, peut-être qu'elle a tort, peut-être que je n'aurais pas agi de cette façon. Tant d'hypothèses mais pas assez de faits inattaquables. Je ne sais plus quoi lui répondre, elle m'enlève les mots, me les avale. Après vouloir devenir sourd, je ne suis plus qu'un muet. Equinoxe m'a cousu la bouche avec du fil solide, comme une tête miniature. Je suis juste le silence, le fantôme qui regarde avec des yeux curieux le monde des vivants. Choisir de subir, choisir de souffrir. Toujours le choix de prendre telle ou telle chose, de s'amuser avec ceci ou cela. Je n'arrive pas à faire pencher la balance. Subir, arrêter de jeter la lumière sur un être invisible. C'est alors que ma main droite se glisse dans ma tignasse, jusqu'à se poser sur ma nuque. Mes yeux tombent sur ce vieux tapis. Encore un moment de blanc, un moment morne, tellement silencieux que même l'ambiance d'un cimetière n'est pas grand-chose comparé à nos silences. Juste des respirations qui résonnent dans la pièce, ni trop rapides, ni trop lentes. J'entends mon coeur battre, lentement, calmement. Fatigué de prendre des coups, fatigué de tout et de rien. Le pourquoi qui me vient, le pourquoi qui n'aura jamais de comment.
L'insomniaque ne peut plus se coucher. L'insomniaque ne peut plus se cacher. L'insomniaque continuera d'errer sans but dans sa maison aux mille cachettes. Il ne pourra plus jamais dormir, plus fermer les yeux sans se faire attaquer par ses questions. Les rôles changent, l'enfant devient l'adulte, l'adulte devient l'enfant. Quand l'un sature, c'est l'autre qui reste au mieux stoïque et inversement. Impossible de s'énerver au même moment, impossible d'être calmes au même instant. Un cercle vicieux, nous ne faisons que tourner en rond, encore et encore. Même à l'aveuglette, même sans rien, il continue à nous suivre. Cercle, rond qui n'hésite pas à tout fracasser sur son passage. Détruire, briser. Deux marionnettes qui s'écroulent, tombent. Ses yeux se lèvent alors à nouveau vers ce visage, sa lèvre légèrement fendue, ce liquide qui dégouline juste un peu. Je suis le responsable des dégâts, comme toujours. Celui qui brise sans le vouloir, sans vraiment le remarquer. Pardon. Sensibilité qui m'emportera sûrement dans ma tombe, ce côté indécis qui me poussera à ma perte. Mes félicitations ma chère soeur, tu as gagné, comme toujours. Tu as su bien toucher, bien viser. La fatigue de ce poing, la fatigue d'hurler, de continuer à voir les couleurs là où il n'y en a plus. Son horloge interne se gonfle alors tout à coup, un frisson désagréable qui lui traverse le corps. Ce moment de saturation, ce moment où tout n'est plus que secondaire. Je t'aime à en crever. Mais tu préfères fermer les yeux. « Bien. » Bien ? Tout va bien dans le meilleur des mondes, oui, c'est exactement ça. Tout brille, tout est coloré, tout ne peut pas aller mieux. Ironie quand tu nous tiens. Dans l'encadrement de la porte, il lui suffit de reculer encore de deux pas pour arriver dans le couloir, le traverser, ouvrir cette porte, puis la claquer. Je suis heureux, la joie me comble, je souris bêtement, oui, oui, oui. Il lève les yeux vers le plafond, légèrement craquelé. « Me sentir mieux ? Ouais, je rayonne de bonheur, dégouline de joie. Ça se voit pas ? » Une phrase presque murmurée, un souffle et peut-être bien le dernier. Un regard sur elle, déçu, fatigué, blessé. Il secoue alors la tête, se retourne, dos à elle durant quelques secondes, il avance d'un seul pas avant de s'arrêter sec. « Quelqu'un me disait souvent : le mensonge, c'est moche. J'arrive plus à me souvenir qui ça peut être. Tu sais, toi ? » Un haussement d'épaules, une voix presque tremblante. Mains à nouveau dans les poches, il n'ose plus la regarder, plus rien lancer. Disparaître comme un voleur, à la sauvette comme elle a si bien su le faire. Faut croire que ça se transmet chez les Duchesne, comme une maladie. Disparaitre pour mieux revenir, le silence pour faire plus de bruit. Ses pas résonnent dans cette salle, et dehors, une larme roule le long de sa joue. Ma souffrance, elle ne peut pas la comprendre, elle la connaît simplement de nom. Ses doigts se posent alors sur la poignée de la porte, et il hésite. Il pourrait courir comme un dératé, retourner en arrière et se jeter sur elle. Main maladroite, pensées confuses, son coeur rate un bond. La porte s'ouvre, le vent s'écrase sur son visage. Il n'a pas le temps de vraiment analyser ses gestes, il se retrouve dehors, la porte claquée. Cette porte qui en a tant bavé. Plus rien à dire, ne plus pouvoir sourire. Perdre quelque chose, perdre quelqu'un. Il avance, lentement, ses jambes l'obligeraient presque à ne plus bouger. A trop aimer on finit par se laisser tomber. A aimer à en crever, on finit vraiment par finir six pieds sous terre. Il peut penser la haïr, il peut penser qu'elle est la pire. Ta tête pense, ton coeur n'est plus qu'une tache rouge.
Vivre sa vie, voler de ses propres ailes.
Les miennes sont amochées, je n'ai plus la force de viser le ciel.