Lorsque Clint ouvrit les yeux, la lumière du jour heurta ses iris et il dût s’habituer quelques secondes avant de parvenir à discerner quoi que ce soit autour de lui. Se relevant sur son lit et s’adossant contre le sommier, il se frotta les yeux en grimaçant, une violente douleur au crâne s’emparant de lui. Mais bon, il commençait à avoir l’habitude d’avoir mal au crâne, vu les nombreuses cuites qu’il se prenait, et les migraines étaient devenues une habitude pour l’irlandais. Quand bien même, ce n’était toujours pas quelque chose d’agréable et le Mangemort grimaçait encore lorsque les pointes de douleur se faisaient plus fortes. Rouvrant les yeux, il les posa sur la silhouette qui dormait juste à côté de lui, ses cheveux bruns s’étalant sur l’oreiller blanc. Seule la respiration de la brune pouvait assurer qu’elle était vivante, et Clint pouvait voir son corps se soulever à intervalles réguliers tandis qu’elle respirait calmement dans son sommeil. La veille avait été éprouvante pour le brun qui avait dût se rendre à Poudlard pour une petite réunion au sommet avec le Lord lui-même ainsi que tous les membres du personnel de l’école mais aussi les Mangemorts qui allaient s’occuper des interrogatoires. Lorsqu’il en était sorti, il avait surpris Andrews, ce gros porc dégoûtant, en train d’agresser April dans sa cabane, et il avait perdu son sang-froid, abattant froidement l’immonde masse de graisse qui s’était écroulé sur le sol comme un vulgaire sac de pommes de terre. Il avait ensuite ramené la brune chez lui, grande première – applaudissement s’il vous plaît. Sauf que ce matin il devait se rendre au ministère, ce qui ne l’enchantait guère, et il devait donc laisser April rentrer seule au château. Après tout c’était une grande fille, elle pouvait bien transplaner seule, son état s’étant améliorer grâce aux potions guérisseuses. Tournant de nouveau la tête en direction de la brune, il se pencha vers elle et alla caresser sa nuque avec ses lèvres, remontant doucement le long de son visage. Il entendit la brune marmonner quelque chose et il vit très clairement les frissons qui apparaissaient sur la peau dénudée de la jeune femme. Souriant légèrement, il la fit tourner vers lui avant de s'emparer de ses lèvres. April n'ouvrit même pas les yeux, se contentant de sourire dans son demi-sommeil, et le brun continua ses caresses jusqu'à ce qu'elle ouvre les yeux. Après un bref regard, le Mangemort continua à embrasser sa maîtresse, ses lèvres se déposant sur celles de la brune, puis sur son cou, ses tempes. Leurs embrassades finirent comme elles se finissaient en temps normal, puis le Mangemort lança un regard au réveil qui trônait sur sa table de nuit. Se levant, le Mangemort se dirigea vers la salle de bain et entreprit de s’engouffrer sous la douche pour se réveiller. Le jet d’eau froide eut pour effet de lui remettre les idées en place et d’atténuer son mal de crâne. Quelques minutes plus tard, il sortit de la salle de bain et s’empressa d’enfiler des vêtements avant de mettre sa veste et d’attraper sa baguette. Jetant un coup d’œil à sa montre, il vit qu’il était presque en retard, et se contenta donc de laisser un mot à la brune qui s'était déjà rendormie pour lui dire qu’il avait dut partir et qu’elle devait repartir seule au château. Ceci étant fait, l’irlandais transplana et se retrouva bientôt dans le hall du Ministère qui grouillait de monde. Le Mangemort détestait cet endroit et les personnes qui y travaillaient. Toujours en train de courir, de crier, de juger les gens. Tous les jeunes premiers étaient là, fiers d’avoir accédé à des postes au sein du Ministère alors que la plupart n’étaient même pas capables de tuer un moldu sans trembler ou vomir de peur. Enfin bon, il fallait de tout pour faire un monde, même de jeunes cons.

Se dirigeant vers les ascenseurs, Clint attendit patiemment comme tout le monde pour pouvoir en emprunter un. Il croisa plusieurs personnes de sa connaissance, dont Parker qui le rejoignit, l’air vraisemblablement extenué. Les deux hommes se saluèrent avant de rentrer dans un des ascenseurs qui démarra dans un grincement sinistre. Puisqu’ils n’étaient pas seuls dans cet ascenseur, ils ne purent pas vraiment parler des évènements de la veille mais ce n’était pas plus mal au goût de Clint qui ne voulait pas avoir une leçon de morale dès le matin. Lorsque les portes s’ouvrirent au troisième étage et que la voix stridente annonça le département, Clint sortit de l’ascenseur pour se retrouver au beau milieu d’un couloir qu’il ne connaissait que trop bien. Le département des Oubliators, un endroit qu’il aimait encore moins que le reste du Ministère puisque c’était là qu’il travaillait, et qu’il devait partager son bureau avec ce con de McGregor. Un jour les deux hommes allaient littéralement s’entretuer, ce n’était pas possible autrement. Traînant des pieds, il arriva finalement devant son bureau et ouvrit la porte pour découvrir une salle vide. Au moins l’autre n’était pas encore arrivé, ce qui lui laissait encore un peu de temps avant de se faire emmerder. Ôtant sa veste qu’il balançant sur une chaise, il alla s’installer derrière son bureau. Jetant un regard à la pile de lettres qu’il grandissait de jour en jour, il ne prit même pas la peine de les ouvrir. Il préféra poser ses jambes sur la table de bois avant de fermer les yeux. Il avait eu une petite nuit, alors autant profiter de l’absence du blondinet à la coupe pré pubère pour la rattraper un petit peu. C’est comme ça qu’il s’endormit. Il n’entendit pas la porte d’entrée s’ouvrir, il ne vit pas le regard froid de Jeremiah se poser sur lui, il ne l’entendit pas ouvrir ses lettres, il ne vit pas l’essai manqué de Jeremiah pour le réveiller – et pourtant il se serait bien foutu de sa gueule, dommage. Par contre il entendit le fracas que son collègue produisit en abattant une agrafeuse sur la table. Se réveillant en sursaut, il leva les yeux vers ce con qui le regardait d’un air réprobateur. Non mais genre. « C'est pas le moment de dormir O'Toole, on bosse-là ! » Haha la bonne blague. Il devait être arrivé depuis cinq minutes et il osait lui dire qu’il bossait. Non mais c’est l’hôpital qui se fout de la charité là. Ôtant ses jambes du bureau, Clint regarda le blond se rassoir derrière son propre bureau sans rien dire. Ce n’est qu’après avoir lancé un regard à sa montre qu’il prit enfin la parole. « Tu te fous de ma gueule ? T’as qu’à arriver à l’heure McGregor » Et ouais, moi je sais lire l’heure. Avec Jeremiah ce n’était pas une relation amicale, bien loin de là. Clint avait toujours détesté les jeunes premiers qui pensent que tout leur est dû et que ceux qui étaient là avant eux n’étaient que des merdes. Et malheureusement McGegor appartenait à cette catégorie de personnes. De plus, il était fiancé à Taylor, or Clint était plutôt ami avec Taylor. Et la jalousie maladive du blond s’était fait ressentir, aussi Clint ne se privait-il pas de bien faire chier son collègue dès qu’il allait voir la blonde. Ce qui avait pour effet de faire sortir de ses gonds le petit. Si c’est pas mignon tout ça. « On dort pas la nuit O'Toole ? Problème d'insomnies ? Somnambulisme ? » Non, tisane à 20 heures et hop au dodo. Levant les yeux au ciel devant la piètre provocation de son collègue, le brun attrapa une lettre sur son bureau avant de l’ouvrir. Ses yeux parcoururent la lettre rapidement avant qu’il ne la jette dans un coin de la table, n’étant pas de très grande importance. Tout en attrapant une autre lettre, Clint répondit à l’attaque de McGregor. « Ce que je fais la nuit ce n’est pas trop de ton âge McGregor, t’es encore un peu jeune pour ce genre de choses » Il leva les yeux vers son collègue et lui adressa un sourire hypocrite au possible. « Tu m’excuseras d’avoir une activité sexuelle plus importante que la tienne » Et bim dans ta tronche. Retournant à ses lettres, Clint ne prêta plus aucune attention au blond jusqu’à ce qu’il ait finit de lire toute sa paperasse. C’était d’ailleurs une tâche plus que chiante mais bon, il était bien obligé de le faire donc il le faisait. Des réclamations, des ordres de missions, quelques lettres de Parker. Il déchira la plupart des lettres sans importance avant de laisser tomber les morceaux de parchemin dans la corbeille puis mit les autres dans un coin de son bureau avant de se retourner vers Jeremiah. « Bon, et on doit faire quoi aujourd’hui ? » Encore des sortilèges d’amnésie, encore et encore la même chose. C’était lassant et fatiguant de toujours reproduire les mêmes gestes, de prononcer les mêmes formules, de répéter les mêmes phrases. Heureusement qu’il avait encore quelques missions extérieures à exécuter parce que sinon il aurait pété un câble depuis longtemps. Surtout avec un collègue comme le sien, qui passe sa vie à vouloir prouver au monde entier qu’il est le plus fort et le plus beau et patati et patata. Pathétique. Heureusement que Clint n’était pas quelqu’un de très susceptible, surtout lorsque les quolibets venaient d’une personne telle que Jeremiah. Il prenait plutôt un malin plaisir à le laisser parler, à rétorquer parfois, à l’ignorer souvent. Au fond Jeremiah était un gosse mal éduquée, et il fallait juste le remettre à sa place de temps en temps. Mais bon, faut pas pousser trop loin non plus, Clint n’était pas connu pour sa patience à toute épreuve, loin de là, alors si un jour Jeremiah le faisait vraiment chier, il allait se retrouver avec un coquard sur son petit visage parfait. Ce serait marrant qu’il soit couvert de bleus pour son mariage tiens, c’était une idée à retenir. Et d’ailleurs en parlant de mariage. « Et alors McGregor, ton mariage ça avance ? Tu sais, tu peux prendre quelques jours pour le préparer, ta compagnie ne m’est pas de très grande utilité » Non pas qu’il s’intéressait aux préparatifs ennuyeux du mariage de cet abruti, mais bon, c’était toujours mieux que de lire des lettres. Au moins il aurait un minimum d’animation aujourd’hui, et McGregor se révélait être un parfait bouffon du roi pour ce genre de choses.

Spoiler:

Jeremiah McGregor était le stéréotype du jeune premier qui débarque quelque part et qui pense tout avoir sur un plateau d’argent alors qu’au fond il ne valait pas mieux que les autres. Ce genre de personnes, Clint en avait vu défilé : la plupart du temps des fils de bonne famille qui ont été éduqués dans les jupons de maman – ou de l’elfe de maison du coin – et dont papa a trouvé une place au Ministère. Après, avec quelques bonnes lettres envoyées aux bonnes personnes et signée d’un beau nom de sang-pur bien connu et bien respecté, et voilà ce que ça donnait. Des blondinets à mèches pas plus épais qu’une asperge qui arrivaient au bureau avec leur sourire émail dimant alors qu’ils ne savaient même pas envoyer un sortilège convenable. Non vraiment, parfois Clint se demandait s’il ne valait mieux pas quitter le Ministère ou dire au Lord que c’était foutu pour lui parce que vu la relève qu’il y avait, les Mangemorts n’allaient pas faire long-feu. Il y avait fort à parier que McGregor criait comme une pucelle si jamais il se coupait le doigt. Même sans la présence de Taylor, qui, il fallait l’avouer, ne faisait qu’envenimer les choses, les deux Mangemorts ne se seraient jamais entendus. Clint n’était déjà pas le genre de personne très sociable, et il faisait très peu d’efforts lorsqu’il s’agissait de tisser de nouveaux liens avec d’autres êtres humains. L’irlandais se complaisait dans sa solitude, avait quelques liens forts qu’il gardait fortement, mais hormis ces deux trois personnes personne n’était digne d’intérêt aux yeux du brun. Il ne voyait pas pourquoi il se devait de faire un effort envers d’autres personnes qui ne l’intéressait pas et surtout, il ne ressentait pas ce besoin viscéral d’être entouré en permanence. Certaines personnes avaient besoin d’avoir plein de monde qui gravite autour d’elle, tels des papillons attirés par la source de lumière la plus proche. Mais Clint trouvait cela puéril et narcissique, et surtout totalement masochiste. La plupart de vos connaissances ne sont là que pour faire joli, vous avez beau avoir des dizaines et des dizaines de personnes autour de vous cela ne vous empêche pas de vous sentir seul. Et l’irlandais préférait de loin n’avoir que quelques amis, triés sur le volet, auxquels il accordait sa confiance totale, plutôt que de posséder des dizaines de connaissances mais dont aucune ne sera là quand il en aura besoin. Ce trait de caractère n’avait pas aidé les relations qui unissent les deux oubliators. Et il faut dire qu’au premier coup d’œil l’irlandais avait cerné la personnalité du blond : narcissique, imbu de lui-même et ambitieux. De quoi le dégoûter à vie du travail et des relations professionnelles. Déjà que O’Toole n’avait que moyennement apprécié d’être envoyé au Ministère alors qu’il vivait une vie parfaitement tranquille en étant chargé de ramener les exilés, voilà qu’il avait la chance de se retrouver en compagnie du blond comme collègue. De quoi vous donner envie de vous tirer une balle dans la tête. Les deux caractères opposés des deux hommes ajoutés à la belle Taylor, voilà qui donnait un cocktail explosif. Autant les deux oubliators auraient pût faire un effort pour se supporter, mais lorsque Jeremiah eut appris que Taylor et Clint se connaissaient, et pire, qu’ils s’entendaient bien, alors là ce fut la troisième guerre mondiale. La jalousie perdra les hommes, telle est la morale de cette histoire. Heureusement pour lui,, Clint n’était pas susceptible – pas quand cela vient d’un minet de vingt ans – et en plus il avait trouvé son occupation première au travail. Jeremiah McGregor, bouffon officiel du Ministère. Au moins il servait à quelque chose, c’était toujours mieux que rien. Roulant des yeux tandis qu’il entendait déjà la voix criarde de son collègue résonner dans la pièce, le brun daigna au moins poser son regard sur la frêle silhouette de l’oubliator qui semblait énervé. Oulala, McGregor pas content, au secours j’ai peur. Un rictus se dessina sur les lèvres de Clint tandis qu’il tapotait le bois du bureau de ses doigts, attendant patiemment que le gentil garçon finisse son caprice et retourne jouer aux barbies. « C'est trop gentil de ta part de te soucier de ça mais je peux gérer, que veux-tu je suis capable de faire pleins de choses à la fois, à mon âge. » Ah bah non attention t’es encore un peu trop jeune pour pouvoir gérer plusieurs choses, faut pas avancer trop vite dans la vie mon choupinou. Retenant une réplique, le brun se contenta d’adresser un sourire à son collègue et de pencher la tête sur le côté, attendant la suite de cette tirade qui promettait. Il n’y avait pas à dire, plus Clint côtoyait le Mangemort qui lui servait de collègue, plus il le trouvait pitoyable. Toujours à lui lancer des piques, propos très clairement explicites à propos de son âge ou encore d’autres sympathiques commentaires qui relevaient du même niveau, c’est-à-dire très bas. Croisant ses bras sur le devant de la poitrine, l’oubliator continua à regarder Jeremiah s’exciter tout seul, à gesticuler dans tous les sens pensant peut-être être plus impressionnant de cette manière-là. « Mais ça m''étonne que tu poses la question, j'aurais cru que Taylor t'aurait demandé d'être sa demoiselle d'honneur, vous êtes tellement copains ! T'inquiètes pas, pour la cérémonie j'ai déjà veillé à ce qu'on te dispose une chaise avec un petit coussin pour ton confort. » Demoiselle d’honneur, pas une mauvaise idée ça dis donc. Quoique, la seule chose qui intéressait Clint lors de ce genre de cérémonies, où il ne mettait quasiment jamais les pieds puisqu’il ne connaissait personne et donc n’était jamais convié, c’était le buffet qui regorgeait toujours de boissons alcoolisées plus délicieuses les unes que les autres. Sauf que vu que c’était le mariage de McGregor, il y avait fort à parier que la seule boisson autorisée serait de la limonade, parce que le jeune homme ne devait pas encore avoir le foie assez formé pour ingurgiter de l’alcool. Levant les yeux au ciel, le brun ne pût retenir une réponse cette fois-ci. « C’est bien aimable de ta part c’est vrai que les coussins c’est plutôt confortable. » McGregor ne s’arrêta pourtant pas en si bon chemin, il avait l’air en forme. L’irlandais ne bougea cependant pas de sa chaise, continuant d’observer son collègue sans montrer une quelconque marque d’agacement ou même d’énervement. Premièrement parce que ce qu’il voyait l’amusait plus qu’il ne l’énervait. Et deuxième parce que Clint O’Toole était le roi de la tête impassible, il parvenait à garder un visage de marbre malgré les circonstances, et les rares fois où il montrait ce qu’il ressentait vraiment c’était lorsqu’April le poussait dans ses retranchements. Autant dire que Jeremiah McGregor n’était pas l’homme à qui Clint allait montrer ses sentiments, surtout que ça lui ferait bien trop plaisir. Et ce n’était pas bon pour l’égo de Clint. Comme quoi l’égo masculin vous fait parfois garder la tête haute.

Retenant donc un léger bâillement et un rictus amusé, Clint se contenta de fixer son collègue comme si ce dernier lui parlait de la pluie et du beau temps, n’ayant ni l’air intéressé ni l’air ennuyé. C’est tout un air de porter un masque de fer. « Quant à ma vie sexuelle, elle se porte très bien, pas de problème de ce côté-là. Mais bon on va pas commencer à raconter nos différentes parties de jambes en l'air. Ça risquerait de mettre mal à l'aise quelqu'un et c'est pas bon pour les rapports au bureau, n'est-ce pas ? » Cette fois-ci le brun ne pût s’empêcher de laisser échapper un léger ricanement de ses lèvres entrouvertes. Le pauvre, s’il savait. Mais non, il valait mieux pour eux deux qu’il ne soit au courant de rien en ce qui concerne la vie intime de l’irlandais. L’oubliator n’avait pas vraiment envie d’étaler les parties de jambes en l’air qu’il pouvait avoir et certainement pas devant McGregor, même si cela pouvait lui faire comprendre que malgré l’âge on ne perd pas d’endurance. Il y a des personnes mieux loties que d’autres dans la vie, par chance O’Toole appartenait à cette catégorie. Oui oui, ses chevilles vont bien merci de vous poser la question. « On a quelques interventions à faire, rien de vraiment exceptionnel mais apparemment, une de ces interventions pourrait nous demander pas mal de temps. » Han merde, il avait oublié qu’ils devaient travailler. Tout cette bonne humeur matinale lui avait fait momentanément oublier qu’il allait devoir se lever de cette chaise pour lancer des sorts d’oublis à des débiles profonds qui n’allaient même plus retrouver le chemin de la sortie tant leur mémoire serait altérée par les sortilèges. Décroisant ses bras, le brun se leva, histoire de se mettre à la même hauteur que son collègue, vérifiant que sa baguette était toujours bien en place dans sa veste. Une fois que cela fut fait, il attrapa son paquet de clope avant d’en allumer un en plein milieu du bureau. Un des avantages à travailler au Ministère c’était la liberté que possédaient les employés de fumer au beau milieu de la journée. A Poudlard, les professeurs ne pouvaient pas sortir une cigarette en plein cours, ce serait donner une mauvaise image à des jeunes qui n’en avaient pas besoin, se mettant d’eux-mêmes sur le mauvais chemin. Ou alors certains allumaient des cigarettes, mais c’était plus pour les écraser sur leurs élèves que pour les fumer. Tirant une bouffée de son délice mortel, le brun avala la fumée avant de la recracher dans l’air, fumée qui s’évapora rapidement après être restée compacte l’espace d’un instant. « Et c’est quoi cette fameuse intervention ? J’ai pas envie de me retrouver devant un pleurnichard comme la dernière fois, à croire que les gens n’ont plus aucune fierté » La dernière fois, un sorcier ayant commis une faute avait été envoyé à l’étage des Oubliators, et il avait pleuré et supplié lesdits oubliators de ne pas lui effacer la mémoire. Les gens sont parfois tellement naïfs. Résultat, Clint en avait eu marre et c’était la moitié de l’existence de ce pauvre homme qu’il avait effacé, au lieu des dernières semaines. Comme quoi on récolte ce que l’on sème. Portant la cigarette à ses lèvres une nouvelle fois, le Mangemort s’avança vers la porte qu’il ouvrit rapidement. « Me fais pas attendre McGregor » lança-t-il avant de sortir dans le couloir, désert, où seuls les parchemins volants circulaient d’un bureau à l’autre. Ne se retournant pas, il entendit cependant distinctement la porte claquer derrière lui, signe que le blondinet avait suivi ses pas, et les deux hommes se dirigèrent vers la salle du fond en silence. Ouvrant la porte devant laquelle les deux hommes s’arrêtèrent, Clint fut le premier à pénétrer dans la pièce. Il s’agissait d’une grande pièce sombre, sans fenêtres, où seules quelques chandelles permettaient d’y voir un peu plus clair. Jetant un coup d’œil à sa montre, le brun se retourna vers Jeremiah qui venait de rentrer dans la salle à son tour. Ils avaient encore du temps à tuer avant que leur première victime ne daigne venir ici – ou plutôt être entrainée de force dans la salle par deux colosses – et Clint avait fortement envie de provoquer de nouveau le jeune homme. On occupe son temps comme on peut quand on a rien de mieux à faire. Tirant sur sa cigarette qui se consumait d’elle-même, le brun la jeta sur le sol avant de l’écraser du bout de sa chaussure avant de reprendre la parole. « Et sinon comment va Taylor ? Je l’ai vu y a pas longtemps, c’était sympa. » Marquant une légère pause, le brun jeta un coup d’œil dans cette pièce qu’il ne connaissait que trop bien désormais, étant obligé d’y foutre les pieds dès que son travail le lui demandait, c’est-à-dire très régulièrement. « J’ai tellement hâte de te voir en robe de marié McGregor. Tu seras très … mignon. » Y a pas à dire, emmerder ses collègues de travail c’est vraiment la meilleure chose du monde.

Spoiler:

Clint avait de nombreux défauts. On pouvait même aisément accepter le fait que le Mangemort possédait davantage de défauts irritants et insupportables que de qualités louables et figurant sur la liste de ce qui vous permet d’être sacré saint. Le brun possédait un caractère exécrable dont il était cependant très fier, ne voyant pas en quelle mesure faire bonne figure valait le coup, et il considérait le fait de jouer à être le meilleur, le plus beau, le plus fort, totalement puéril. Cela ne l’étonnait donc pas quand il voyait McGregor rouler des mécaniques comme un coq en pâte, envoyant des sourires qu’il voulait ravageurs à tout ce qui portait un jupon au Ministère. Et c’est toute cette attitude de jeune premier de la classe aux chevilles plus gonflées qu’une colonie de Miss Beauté qui énervait au possible l’oubliator. Que ce soit la coiffure peroxydé de son collègue qui devait passer plus de temps devant son miroir que devant ses dossiers, que ce soit son attitude supérieure, ses regards hautains et ses sourires narquois, tout insupportait au plus haut point l’irlandais qui n’avait d’autre solution que de titillait son collègue. Il ne savait même plus comment tout ce petit manège avait débuté, mais la seule chose dont il était sûr, c’est que ça avait bien fonctionné. Lorsque Jeremiah avait poussé la porte de son bureau pour la première fois, une tension palpable avait immédiatement envahi la pièce et depuis, cette tension n’avait fait que s’aggraver. Ils étaient tous deux bien trop opposés l’un à l’autre pour espérer un jour voir l’ombre d’une trêve amicale apparaître dans leur horizon de haine mutuelle. Ce jeune blond qui avait débarqué comme si le Ministère tout entier lui appartenait contractait trop fortement à l’attitude désinvolte d’O’toole qui ne se souciait guère du succès et des promotions. Sa vie était très bien comme elle était, et il ne cherchait pas à courir derrière une gloire fictive et éphémère, à recevoir les honneurs et les lauriers de tous ses collègues, à être hissé au premier rang. Il allait disparaître dans l’oubli et c’était une condition qui ne le dérangeait pas outre mesure. Au contraire, McGregor ne semblait vivre que pour être promu, arriver au sommet. Et l’oubliator irlandais en avait vu défilé, des jeunes premiers qui faisaient tout pour parvenir à leurs fins. Ecraser leurs amis et leurs ennemis, manipuler et manigancer, voire même supprimer. Il était rôdé aux jeux de ces jeunes gens qui se mordaient parfois les doigts en se rendant compte qu’ils n’avaient pas le charisme pour arriver au sommet. Et, si Clint ne pouvait rien faire pour contrer l’envie grandissante de pouvoir de Jeremiah, il pouvait cependant l’énerver, le faire sortir de son masque de parfait petit pion Mangemort bien propre sur lui. Et c’est ce qu’il cherchait à faire dès que l’occasion se présentait, utilisant sa nonchalance et quelques piques bien trouvées pour voir le rouge monter au visage de son collègue et le voir perdre patience. A croire que Clint trouvait dans cette relation une alternative bien plus douce au sadisme des Mangemorts. Depuis qu’il travaillait au Ministère, il n’avait plus vraiment l’occasion de faire part de ses sortilèges assez… dérangeant, et même si cela ne lui manquait pas totalement, il subsistait une part de violence chez cet homme qui demandait à être assouvie. Et donc, il s’arrangeait pour déverser tout ceci de manière presque trop gentille sur son collègue. « Si tu pouvais te tenir un minimum au courant, ça nous ferait gagner pas mal de temps. » La voix du blond parvint aux oreilles de Clint qui ne lui adressa pas même un regard, se contentant de se lever de sa chaise avant de se diriger vers la porte dans une seule parole à l’adresse de cet abruti. Parfois, l’indifférence est la meilleure des défenses, et O’Toole savait que Jeremiah n’aimait pas être ignoré de la sorte. Et c’est donc pour cela qu’il se faisait un malin plaisir de le faire, afin de le faire sortir de ses gonds. Il remarqua que son idée fonctionnait bien lorsqu’il aperçut le visage énervé de McGregor dans le reflet de la vitre. Un fin sourire se dessina sur les lèvres du brun, sourire qui disparût bien rapidement pour laisser son masque de glace reprendre le dessus.

Les deux hommes s’avancèrent donc dans le couloir, côte à côté. Durant le trajet, Clint cru judicieux de lancer le sujet houleux de Taylor, et malgré toute la stupidité de son acte, il trouvait ça plutôt drôle de provoquer le jeune blond peroxydé. Il fallait bien qu’il trouve un intérêt quelconque à son travail puisque ce dernier n’était pas très épanouissant, et faire de la vie de McGregor un enfer était quelque chose qui le mettait étrangement de bonne humeur. Surtout que le brun avait besoin d’oublier certaines choses, de se détacher de sa vie privée le temps qu’il était au Ministère. Et malheureusement pour le blond, il était la proie idéale aux yeux de l’irlandais. « Je sais que ça t'excite mais désolé, je me tape pas des mecs surtout pas des vieux. » Ouh, quelle répartie de haut vol, autant dire que le blond avait beaucoup d’imagination quant à ses joutes verbales. A force de se faire entendre dire qu’il était vieux, le brun n’était même plus touché par les propos puérils de son collègue. Et il avait bien envie de lui rétorquer que l’âge n’était pas toujours un handicap, le Lord devait bien se taper dans les 150 ans, et pourtant Jeremiah se pisse dessus dès qu’il est convoqué dans son bureau. Pathétique petit enfant. Et puis après tout, les années d’expérience de l’irlandais lui permettrait sans aucun doute de mettre la pâtée à son chétif collègue, parce qu’après tout, ce dernier sortait tout juste des bancs de l’école et il n’avait pas vraiment le même bagage que l’oubliator. Même si, Clint devait l’admettre, McGregor s’avérait plutôt doué avec ses sortilèges. Mais bien sûr, plutôt mourir que de faire un compliment à cette espèce de stéréotype de fils de bourge. « Et pour répondre à ta question, oui Taylor va bien. Mais elle m'a pas parlé qu'elle t'avait vu récemment, ça devait pas être si sympa que ça. » Un sourire se dessina sur les lèvres du brun qui répondit du tac-au-tac à son collègue tandis qu’ils s’approchaient de la salle d’interrogatoire. « Ou alors elle ne voulait pas t’expliquer en détails ce qu’on a fait ce soir-là. Je pense que c’est plutôt ça » Lançant un sourire en coin à son collègue, le brun tourna ensuite la tête vers le couloir. On aurait dit deux gamins qui se battaient pour une sucette, et pourtant les deux hommes étaient des Mangemorts capables du pire. Pathétiques. « Oh et puisque tout à l'heure j'ai pas eu le temps de répondre. Aujourd'hui entre quelques entretiens sans importance, on doit voir la folle qui a essayé de s'en prendre à un directeur de département. Tu sais elle lui a quasiment sauté dessus dans le hall. Depuis silence radio, complètement ravagée du cerveau si tu veux mon avis. Elle devrait te plaire. » Une folle qui s’en était prise à un directeur de département, muette qui plus est. Et bah ça allait être joyeux toute cette histoire dis-donc. S’arrêtant devant la porte de la pièce où devait attendre la jeune criminelle, le brun se tourna vers le blond. « C’est toi qui dis ça, alors que ta sœur est sans doute devenue psychiatre pour soigner ton cerveau d’aliéné ? L’hôpital qui s’fout de la charité putain. » Posant sa main sur la poignée de la porte, le brun haussa les sourcils avant de reprendre, l’air sérieux cette fois-ci. « On la joue comme d’habitude ? Tu fais le gentil. De toute manière avec tes cheveux peroxydés personne croira que tu pourrais faire du mal à une mouche »

Et c’est sur ces belles paroles que le brun appuya sur la poignée de la porte, pénétrant dans la pièce. Plus question de rire cette fois-ci, il avait désormais reprit son masque de fer et s’avança dans la pièce. La salle était seulement meublée par une table et trois chaises, l’une d’elle étant d’ores et déjà occupée par une femme qui semblait en effet, complètement ravagée du cerveau. Ses yeux semblaient fou, exorbités et regardant dans tous les sens, et elle rongeait nerveusement ses ongles. S’avançant vers la table, le brun ôta sa veste avant de poser avec force ses deux mains sur la table, obligeant la femme à lever son regard fou vers lui. Plongeant ses yeux d’acier dans le regard de sa victime, le brun prit la parole en premier tandis que Jeremiah le rejoignait. « Je vais être clair, j’ai pas que ça à faire de ma journée. Je sais même pas pourquoi vous êtes encore en vie, si ça n’tenait qu’à moi vous seriez déjà en train d’être dévorée par les vers. Seulement il semblerait que vous avez peut-être des informations sur l’Ordre ou n’importe quelle autre organisation anti-régime. » Marquant une pause, le brun approcha son visage un peu plus vers la jeune femme et reprit, d’une voix glaciale. « Donc tu vas me faire le plaisir de répondre à mes questions, sinon je te jure que tu vas regretter que ta mère n’ai pas fait de fausse-couche » Puis, se reculant légèrement, il ôta ses mains de la table, se retournant vers Jeremiah qui était censé jouer le gentil flic. Comme toujours. Lui lançant un regard, il détourna de nouveau les yeux vers la femme qui n’ouvrit pas la bouche, ses yeux s’étant perdus sur un point invisible qu’elle fixait en se balançant d’avant en arrière sur sa chaise. Un soupir traversa les lèvres du brun tandis qu’il passa une main sur son visage. S’approchant de McGregor, il baissa le ton de sa voix avant de parler. « On tirera rien d’elle, elle m’a l’air complètement abrutie. C’est à Ste-Mangouste qu’ils auraient dût l’envoyer, pas chez nous. Je peux gérer qu’un seul taré et la place est déjà prise » Autrement dit par toi. Lalala. Se tournant de nouveau vers la folle, il secoua la tête en signe de résignation. « Bon, si c’est comme ça, on va t’envoyer quelqu’un qui te tuera après une bonne journée de torture. Apprécie ton voyage en enfer » Puis il récupéra sa veste et tourna les talons, prêt à quitter la pièce. Leur travail devenait vraiment de plus en plus ennuyeux, même les prisonniers ne se prêtaient pas au jeu des interrogatoires. Cependant, au moment où l’irlandais posa sa main sur la poignée de la porte pour sortir, il entendit un cri derrière lui, un cri masculin. Se retournant d’un geste brusque, il vit la scène au ralenti. La femme semblait s’être réveillée de sa torpeur et venait de sauter sur Jeremiah qui n’avait pas eu le temps de sortir sa baguette. Sa main agrippait les cheveux de la femme qui semblait vouloir serrer le cou frêle du blond avec ses mains, le visage déformé par la folie et la rage. La veste de Clint tomba sur le sol au moment où il sortait sa baguette d’un geste rapide. Un rayon de lumière rouge fila à travers la pièce et la femme fut bientôt catapultée contre le mur, son dos frappant avec force la pierre. Puis elle tomba sur le sol comme une vulgaire poupée de chiffon, ses membres pris de spasmes. Se tournant vers McGregor, Clint le vit se tenir le cou en observant avec dégoût la jeune femme. L’irlandais se rapprocha de nouveau de la table et, sans regarder Jeremiah, il brisa le silence. « Quelle malade. » Puis il se tourna vers le blond et reprit. « Ça va ? » Il se doutait que le blond n’allait pas apprécier la plaisanterie, et il allait avoir le plaisir de lui rappeler qu’il l’avait sauvé des griffes d’une folle furieuse. Mais là, il voulait surtout voir la réaction du blond. « Je te laisse t’occuper d’elle si tu veux, je suis pas trop torture et tout le reste, par contre si tu veux te défouler » Il fit un signe de la main en direction de la jeune femme qui semblait se remettre doucement de ses émotions, toujours allongée sur le sol.