Depuis la mort de William Blake, la vie à Poudlard semblait avoir considérablement  changé. Il suffisait d’observer les mines défaites de la plupart des élèves et les airs renfrognés des professeurs pour comprendre que les temps étaient sombres et durs. Pour O’Toole, la vie avait repris un cours presque normal, du moins il n’était pas le moins affecté dans cette affaire. Premièrement parce qu’il n’avait rien à voir avec l’école de sorcellerie et deuxièmement parce qu’il avait été chargé d’une nouvelle mission à durée indéterminée qui lui convenait complètement : traquer, récupérer, torturer et ramener – mort ou vif – les fuyards de Poudlard. Comprenez par là le fameux James Potter avec qui il avait un compte à régler, l’ancienne garde-chasse Clarke et un élève du nom de Fakes, ou Fawkes, enfin quelque chose dans le genre. Oui, l’oubliator n’était pas vraiment intéressé par le nom du garçon, plus par sa tête afin de pouvoir le repérer et lui faire passer l’envie de fuir le Lord et ses ordres. Pauvre garçon. L’irlandais avait l’impression de revenir plusieurs années en arrière, lorsque son travail consistait à aller chercher les exilés britanniques dans les contrées dans lesquelles ils avaient fuis. Il était même à la tête d’une brigade alors que l’autre tâche de McGregor était enfermé à Azkaban. A cette idée un sourire vint se dessiner sur les lèvres du brun qui tenaient fermement une cigarette. Comme quoi malgré sa vantardise légendaire, il était quand-même coincé entre des Weasley et des Lupin, ce qui était plus une punition qu’une promotion aux yeux de l’irlandais. Mais aujourd’hui il valait mieux ne pas penser à McGregor, la raison de sa venue entre les murs de Poudlard était toute autre. Premièrement il devait se rendre dans le bureau du directeur et deuxièmement il avait prévu de passer voir April, bien que leur dernière petite entrevue se soit passée de manière assez violente. S’il était plus que fautif dans l’histoire, il était hors de question pour lui d’aller s’excuser auprès de la brune, mais il ne voulait tout de même pas que leur relation déjà bien compliquée se complique davantage. Le Mangemort avait donc profité de sa convocation chez le Lord pour faire d’une pierre deux coups et de passer par les appartements des professeurs. Jetant un regard à sa montre, il vit qu’il était en avance, bien en avance, et qu’il n’avait rien à faire pour s’occuper. La plupart des élèves étaient en cours et donc les professeurs aussi, ce qui revenait à dire qu’il n’avait personne à aller voir. C’est donc installé dans le parc, protégé de la pluie par un porche, que le brun fumait cigarette sur cigarette en attendant la fin des cours, plongé dans ses pensées et dans les nombreuses hypothèses quant à la localisation des fuyards. Le Ministère avait reçu de nombreuses lettres de délation mais malheureusement aucune des pistes n’avait aboutie, et ils en étaient toujours au même point : nul. Un soupir traversa les lèvres du Mangemort tandis qu’il allumait sa quatrième cigarette, ses yeux dérivant vers sa montre. Plus que vingt minutes à tuer avant de se rendre dans le bureau du directeur. Et les cours venaient de se terminer. Expirant la fumée de sa cigarette, le Mangemort se redressa et décida de pénétrer dans le château avec l’espoir de trouver une quelconque connaissance.

Quelques secondes plus tard il pénétrait dans le hall qui s’était considérablement rempli en l’espace de quelques minutes seulement. Les conversations fusaient de part et d’autres et les élèves ne cessaient de crier, héler une connaissance, marcher, bousculer, rire, et autres sottises dignes des immatures qu’ils étaient. On reconnaissait de loin ceux qui avaient eu cours de botanique à leurs chaussures trempées et leurs uniformes tâchés de terre mais Clint n’eut pas vraiment l’envie d’examiner ces élèves qu’il avait dû supporter toute la durée de l’enquête. S’avançant donc à travers cette masse grouillante d’élèves qui se scindait en deux sur son passage telle la Mer Rouge devant Moïse, le brun arriva bientôt au bas des escaliers et les emprunta. Deux étages plus tard le silence si fit. Le deuxième étage était souvent désert, le bureau du directeur n’incitant que peu d’élèves à s’y aventurer. De plus, les interrogatoires s’étaient déroulés à cet étage, et il avait donc acquis encore plus de valeur morbide. Ne s’arrêtant pas à si peu, le brun s’apprêtait déjà à gravir les marches qui menaient au troisième étage lorsqu’un bruit de pas le stoppa net. Premièrement il y avait quelqu’un. Et deuxièmement ce quelqu’un venait de courir. Très intelligent de sa part pour se faire remarquer il faut dire. Se retournant vers le couloir, l’oubliator ne vit personne. Bon, soit l’alcool le faisait divaguer, soit il devenait fou. Les deux hypothèses étaient fortement probables mais le brun ne doutait pas de sa santé mentale. Il s’avança donc à travers le couloir, sourcils froncés, et s’apprêtait déjà à repartir lorsque quelque chose attira son attention. Deux pieds. Qui devaient certainement être rattachés à un corps. Levant les yeux sur la tapisserie, l’irlandais remarqua que le tissu bougeait au rythme d’une respiration. Qui était assez con pour penser qu’un rideau était une bonne cachette sérieusement. En faisant le moins de bruit possible, le brun s’avança en direction du dit rideau mais hésita. Avait-il vraiment envie d’avoir affaire avec un élève idiot ? Mais bon, après tout il avait du temps à tuer. Levant donc la main, il souleva le rideau avec force, découvrant le visage de cet abruti. Il aurait dût s’en douter, lui seul détenait la palme de l’élève le plus idiot de tout Poudlard – toutes générations confondues. Stefan Durden. Suicidaire à ses heures perdus vu l’interrogatoire qu’il avait passé en compagnie de cette charmante et tarée Löfgren. Suicidaire aussi vu le comportement qu’il avait eu envers Clint qui s’était quant à lui empressé de le remettre à sa place en lui explosant littéralement la tête contre la table d’un bureau. De belles dents cassées et un œil au beurre noir. Le Mangemort comprenait mieux pourquoi Durden avait couru pour se cacher, le souvenir cuisant de cet entretien devait encore lui rester en travers de la gorge. « Sors d’ici » La voix grave et glaciale de l’oubliator résonna dans le couloir vide et il attendit que le serpent sorte de sa cachette ridicule pour continuer de parler. « J’peux savoir à quoi tu joues ? A part au con bien sûr » Avec un peu de chance cet imbécile allait rester sur la même voie : c’est-à-dire provoquer. Et comme ça, Clint pourrait lâcher ses nerfs sur cet élève et ainsi il aurait utilisé son temps libre d’une manière saine et éducative. Il fallait bien que quelqu’un se dévoue pour inculquer les vraies valeurs à des élèves tels que Stefan. Ou lui apprenne au moins à trouver de meilleures cachettes à l’avenir. Fouillant dans la poche intérieure de sa veste, l’oubliator en sortit son paquet de cigarettes et en alluma une cinquième avant de le ranger. Puis il planta son regard bleu d’acier dans celui du Serpentard, l’air tout à fait sérieux et grave. Il n’avait aucune intention de le laisser s’enfuir, il avait envie de jouer un petit peu avec lui avant de se rendre chez le directeur.

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La tête d’abruti fini qui appartenait à Durden se leva vers le Mangemort qui le regardait avec gravité, sa cigarette coincée entre les lèvres. L’irlandais n’attendait qu’une seule chose, c’était que le brun fasse l’imbécile. Ou plutôt, qu’il soit naturel. Puis chez lui les deux étaient synonymes ; Lui ordonnant donc de sortir de sa cachette et lui demandant à quoi il jouait en se cachant de la sorte derrière une stupide tapisserie, le brun tira sur sa cigarette. Il remarqua avec un malin plaisir le regard du serpent sur la cigarette de son aîné et ce dernier ne se priva pas de le faire languir en tirant bien lentement et en exagérant les effets de la nicotine sur son organisme. Vu que l’élève n’avait en aucune façon le droit de fumer, Clint se réservait le droit de le torturer avec ça. La hiérarchie, il valait mieux en être au sommet que tout en bas, et dans cette situation l’oubliator avait les pleins pouvoirs sur ce garçon. « Je hum. Jouait à cache-cache. Comme on a plus cours, on a décidé de s’amuser un petit peu. J’étais en train de gagner. D’ailleurs vous n’êtes pas sympathique, à me retenir comme ça, vous allez me faire perdre. Et puis comme vous fumez, c’est interdit dans les couloirs même, bah vous allez les attirer par ici. Fin bon. Heureusement que je suis bon joueur. » Oh le con. Un sourire se dessina sur les lèvres du Mangemort, un sourire qui n’était en rien sympathique, bien au contraire. Durden lui tendait le bâton pour se faire battre et le Mangemort n’allait pas priver de l’attraper au vol. Mais le serpent ne s’arrêta pas en si bon chemin et, après avoir relevé la tête vers son aîné, il ouvrit de nouveau la bouche pour proférer des idioties sans nom. « Enfin, vous pouvez jouer avec nous aussi, c’est très sympa. » La bêtise de ce jeune homme était sans limite, à croire qu’il chérissait la mort et qu’il voulait la rencontrer le plus rapidement possible. Mais, il fallait l’avouer, l’oubliator était quelque peu impressionné par la tête brûlée du jeune homme. A son âge, il n’aurait certainement pas agit de la même manière en de telles circonstances. S’agissait-il de bêtise ou du courage ? Vu le blason qui trônait sur la poitrine du jeune homme, Clint penchait pour la première option, mais parfois la bêtise avait du bon. Seulement l’irlandais n’était pas homme à se laisser traiter de la sorte par un enfant de dix-sept ans, et il fallait inculquer les bonnes manières à ce gamin. Tirant une nouvelle fois sur sa cigarette, le brun attendit la suite qui arriva rapidement et qui fut à la hauteur de ses espérances. « Ola, mais vous n’avez aucun humour. Déjà je ne jouais pas à cache-cache, ça va j’ai plus quatre ans. Je me mettait sous le rideau pour … hum … tester des nouvelles cachettes pour … Mouais je peux pas vous le dire sinon après vous allez me crâmer devant les autres profs et je ne pourrais plus baiser en douce dans les couloirs sans me faire chopper. Merde je l’ai dit. OK oubliez ? » Une connerie sans borne, non vraiment, on atteignait presque le génie tellement c’était ridicule. En d’autres circonstances le brun aurait limite applaudi l’élève. Si le jeune homme s’était adressé à un autre adulte par exemple, tiens il devrait voir comme April et Durden s’entendaient, ça pouvait être drôle. Seulement il avait un rôle à tenir. Même s’il devait admettre que Durden ferait un futur bon Mangemort. Tout le monde avouerait juste pour qu’il ferme ce qui lui servait de bouche. La torture psychologique. En fait Durden n’était peut-être pas bête, seulement il inventait une nouvelle technique de torture. Malheureusement pour lui, les nerfs de Clint étaient faits en acier –ahem- et ce n’étaient pas quelques paroles lancées qui allaient lui faire tourner les talons. Au contraire, il avait envie de voir jusqu’à où Durden était capable d’aller, s’il possédait, comme tout être humain normalement constitué, ce qu’on appelle un instinct de survie.

Posant son regard sur le jeune homme, il tira une dernière fois sur sa cigarette avant de la laisser tomber sur le sol et de l’écraser du bout du pied. Puis il se passa la main sur les yeux avant de relever le visage, un sourire flottant sur ses lèvres. Attrapant le jeune homme par le col de sa chemise, il le coinça contre le mur avant de le soulever légèrement, de sorte que Stefan ne touche plus le sol qu’avec la pointe de ses pieds. Plongeant son regard dans celui du jeune homme, il prit enfin la parole. « Trêves de plaisanterie Durden. Je sais pas si ta mère t’as bercé trop près du mur ou si ton cerveau a juste pas été prévu, mais va falloir un peu arrêter tes conneries » Reculant d’un pas, le brun tira sur le sol du jeune homme de sorte que celui-ci se retrouve sur le sol. Un soupir traversa ses lèvres tandis qu’il reculait encore d’un pas, pouvoir observer avec recul le silhouette du jeune homme à terre. Puis il reprit d’une voix grave. « J’ai entendu dire que ton interrogatoire avec Löfgren ne s’était pas bien passé. Et il faut croire que même ça, ça t’as pas rendu plus intelligent » Avançant de nouveau vers le brun, l’oubliator lui agrippa les cheveux pour l’obliger à relever le visage vers lui. Il prenait un malin plaisir à lâcher ses nerfs sur cet élève qui n’avait aucun moyen, ni aucun droit, de se défendre. C’était lâche, mais Clint n’avait pas fait ses études à Gryffondor, alors le courage et tout le reste, il en avait pas grand-chose à carrer. S’il pouvait se défouler sur Durden, il n’allait pas se priver parce que sa bonne conscience lui disait de ne pas le faire/ Et puis Durden le cherchait tellement que c’était même un service qu’il lui rendait : être provoquant à ce point, c’était seulement pour se faire tabasser, et Clint, dans sa bonté légendaire, ne pouvait qu’accéder à cette requête. Tirant sur la chevelure du serpent, il la lâcha finalement avant de lancer son pied dans le ventre de l’élève, pas trop fortement pour le premier jet. Faisant craquer ses articulations au niveau des mains, l’irlandais commencer à marcher le long du couloir tout en restant près du jeune homme qui gisait sur le sol. « J’me fais pas trop de soucis pour tes histoires de baise. Je vois pas comment une fille peut être assez stupide pour accepter de se cacher derrière une tapisserie. Avec toi. » Revenant vers le brun, il le dépassa tout en continuant de parler, tel un félin qui rôde autour de sa proie déjà blessée pour faire durer le plaisir de la chasse. « Ou alors t’as un secret. Mais je vois pas ce que ça pourrait être. » S’arrêtant brusquement, juste à côté du serpent, le brun s’accroupit de manière à avoir son visage juste en face de celui de l’élève. « Me dis pas que tu les drogue. Putain Durden, tu sais ce que ça peut te coûter si jamais on découvre ça ? C’est pas joli-joli ton histoire » Se redressant, il donna un nouveau coup de pied dans les côtés du brun avant de reculer, s’appuyant contre le mur opposé. Puis, il fixa le crâne du jeune homme avant de chercher son paquet de clopes et d’en sortir une nouvelle qu’il alluma rapidement. La clope toujours entre les lèvres, il tendit son paquet à Durden et prononça un « Au fait, t’en voulais une ? J’tai pas demandé. » Tendant l’oreille bien que sachant pertinemment qu’il n’allait pas lui filer de clope, le brun rangea son paquet en haussant les épaules. « J’comprend pas ce que tu m’racontes. » Tirant sur sa cigarette avec un plaisir non déguisé, l’oubliator tendit son doigt en direction du serpent. « Bon aller, relève toi maintenant, t’es chiant » S’il voulait jouer au con, O’Toole prendrait un malin plaisir à participer.

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