L'enfance.

« Nathanaël, arrête-ça toute suite! » Le gamin de quatre ans releva la tête lentement, semblant snober son majordome, son serviteur, appelez-ça comme vous le souhaitez. Il haussa un sourcil et appuya un peu plus sur la tête du chaton qu'il était en train de noyer dans sa baignoire. Cruel le petit garçon ? Pas du tout, ce n'était qu'une vulgaire expérience. Cela faisait quelques semaines qu'il testait les limites de la vie humaine et animale. Il venait de vivre une épreuve bien difficile dans la vie d'un enfant : sa mère venait de mourir. Au début, il n'avait pas compris. La mort était quelque chose d'affreusement abstraite dans la tête d'un môme. Depuis, il n'avait de cesse de chercher de comprendre comment un chat pouvait survivre plus d'une minute sans respirer, comment lui-même pouvait couper sa respiration sans pour autant perdre connaissance, alors que sa mère était morte noyée en dix secondes dans un lac. Le domestique qui s'occupait de lui lorsque son père était en voyage se jeta sur lui pour l'empêcher de continuer. Le garçon se débattit d'abord avec force et vigueur, donnant coup de pied dans les jambes de l'adulte, coup de coudes dans l'estomac, coup de griffes au visage, puis de plus en plus faiblement, des larmes commençant à couler petit-à-petit sur ses petites joues : « Laissez-moi ! Lâchez-moi ! » Mais personne ne l'écoutait. Personne n'était là pour prêter oreille à ses questions d'enfant. Il voulait de l'attention, rien de plus. Pourquoi personne ne lui en donnait ? Pourquoi ? Pourquoi ? Pourquoi son père n'était jamais là ? Pourquoi accordait-il plus d'importance à son travail qu'à son fils ? La chair de sa chair, le sang de son sang ? Il ne comprenait. Il se sentait seul. Abandonné.
 

« Et c'est comme ça, qu'ils se sont connus, je crois bien. » Nathanaël écoutait d'une oreille intéressé son frère, âgé de dix ans, qui lui racontait comme son père et sa mère s'étaient rencontrés. « C'est un peu bizarre quand même ? T'es sûr que c'est comme ça ? » Le jeune garçon venait de souffler ces sept ans. Il était grand maintenant, et loin d'être un idiot. Et personnellement, il n'y croyait pas à l'histoire de son frère. C'était pas possible que ses parents, qui adoraient le seigneur des ténèbres et lui vouaient un culte sans limite se soient rencontrés dans un bal populaire de moldus. « Bah non patate ! » Nate poussa un soupir de soulagement et rajouta : « Ah bah oui je me disais bien aussi ! Surtout dans un truc moldu, c'est trop la honte nan ? » Julian répliqua : « Carrément. » Si Nathanaël était certain d'une chose, c'était qu'on ne mélangeait pas les moldus et les sorciers de sang pur, comme lui. Ses parents étaient issus d'une famille de sorciers au sang pur, et ils avaient perpétué la tradition en se mariant tous les deux également avec quelqu'un ayant le même statut social. De cette union était né les deux garçons. Et au fur et à mesure qu'ils grandissaient, on leur inculquaient certaines valeurs qu'ils croyaient justes et justifiées. Certains sorciers étaient plus méritants que d'autres, étaient plus purs que d'autres. C'était comme ça dans le monde magique. Surtout depuis qu'Harry Potter avait perdu Poudlard. Nathanaël ne comprenait pas encore tout, mais ça, il le savait. Il savait que Lord Voldemort avait tourné Potter en ridicule et que maintenant, il dirigeait d'une main ferme le château. Celui où son frère allait bientôt se rendre à la prochaine rentrée. Nate avait encore du mal à se faire à cette idée-là. Julian allait le quitter et sans lui, il se sentirait si seul. Ce n'était pas son père qui lui tiendrait compagnie : il était toujours parti aux quatre coins du globe pour le travail, à ce qu'il disait. « Tu m'écriras ? Quand tu seras là-bas ? Tu me raconteras hein ? » Julian acquiesça, et lui donna une légère tape dans le dos, avant de sortir de la pièce. Nathanaël n'y croyait pas trop. Ce n'était que du vent, des paroles en l'air.

Nathanaël avait neuf ans. Trois années avaient passé depuis le départ de son frère. Au départ, il avait cru mourir d'ennui sans lui, mais au fil du temps, il avait pris goût à la solitude, et s'était trouvé de nouveaux passe-temps. Il dessinait. Cette sensibilité artistique s'était fortement accrue ces derniers mois, et il passait tout son temps à cela. Dans sa chambre, assis sur son lit, il se pencha de nouveau sur son dessin. Les cheveux brillants de vie de sa mère commencèrent rapidement à prendre forme. C'était son modèle préféré, sa muse, son inspiration. Il avait tellement peur de l'oublier qu'il n'avait de cesse de coucher sur papier le visage de sa mère. Il accentua légèrement la pression sur son fusain, pour marquer un peu plus les traits. Sa tête s'inclina légèrement vers la gauche, cherchant l'angle parfait. Il n'y avait aucun bruit dans la pièce. On n'entendait que les crissements quasi inaudibles d'un fusain qu'on frottait contre une feuille de papier. Il était seul. Comme d'habitude. John bouquinait sans doute dans le jardin. Le beau temps était de retour. Mais Nathanaël ne ressentait aucune envie d'aller dehors. Il était bien ici. Il se redressa et porta sa main à son cou, cherchant le médaillon de sa mère. Ne le trouvant pas, il fut pris de panique. Pas ça. Ce bijou de famille était ce qu'il avait de plus cher au monde, et il le portait tout le temps, de jour comme de nuit, souvenir de sa défunte mère. Il se leva aussitôt, abandonnant ses planches à dessin et retourna dans le salon principal où il se trouvait auparavant. Il commença à fouiller tous les recoins de la pièce. Il ignorait comment il avait pu se décrocher, mais il n'allait pas s'arrêter de chercher jusqu'à l'avoir retrouvé. Il jeta un œil sous les fauteuils, sous les tables, sous les tapis, retourna les meubles, ouvrit les tiroirs, et désespéré, commença même à glisser sa main derrière les meubles. Il pensait rien y trouver. Au contraire. Il fit une découverte qui changea sa vie. Derrière le secrétaire, le contact de ses doigts avec une reliure en cuir aiguisa sa curiosité. Il attrapa l'ouvrage et l'ouvrit. Pourquoi était-il caché si ce n'était pour dissimuler de noirs secrets ou des trésors enfouis ? Nathanaël reconnut immédiatement l'écriture de son père et fut étonné. Son paternel, écrivant dans un journal intime tous ses petites confidences ? Ça paraissait trop ridicule pour être vrai. Pourtant, en parcourant rapidement le livre, Nathanaël s'apperçut que toutes les pages étaient noircies d'encre. Il lut la première page, annotée au cinq janvier deux milles onze.

J'y arrive plus. J'y arrive plus. Nathanaël est de plus en plus insupportable. Il crie, il hurle, il se bat, il détruit tout sur son passage. On ne l'arrête plus. Et sérieusement, j'ai même pas la force de l'en empêcher. Il fait suer le pauvre John qui commence à en avoir assez de ses sauts d'humeur. J'essaie de lui dire que c'est qu'un mauvais moment à passer, que la disparition prématurée de sa mère l'a trop choqué. Il essaie de comprendre, mais c'est aussi dur pour lui.

Le jeune homme haussa les sourcils. Il ne se souvenait pas d'avoir été aussi ingérable à la mort de sa mère. Il se rappelait avoir était perturbé, mais pas à ce point. Enfin, il était jeune, cela lui paraissait si lointain à présent.

Julian est plus calme lui. Mais je crois qu'il est aussi perturbé que son frère. Seulement, il intériorise tout, garde tout en lui. Je ne pense pas que cela soit mieux. Je m'inquiète pour eux. J'arrive plus à les regarder en face, ni même à leur parler de leur mère. Je fais comme si tout allait bien, comme si rien n'avait changé, mais ils ne sont pas bêtes. J'ai l'impression qu'à chaque fois qu'ils posent leur regard sur moi, le mot menteur apparaît sur mon front. Je me sens minable. J'arrive même plus à m'occuper de mes enfants. Je pensais pas que ça serait si dur que ça de leur mentir. Pourtant, c'est un calvaire de plus chaque jour. Alors je préfère partir. La semaine prochaine, je m'en vais en Australie deux mois, pour le boulot, aussi loin d'eux que je le peux, car à chaque  fois que je les regarde, je la vois elle. Elle existe tellement en eux. Melinda. Mais moi, dans ma tête, le même scénario se réitère sans arrêt, sans que je ne puisse l'en empêcher, je la revois se suicider, et j'arrive pas à le croire. Mais ils n'auraient pas compris. Non ? Ce ne sont que des enfants. Nate a cinq ans, Julian neuf. Que peuvent-ils comprendre à tout cela ?

Mais je sais que jamais j'aurais du. Je porterais ce mensonge jusqu'à la fin. Jamais je n'oserais le leur avouer que leur mère n'aimait plus la vie qu'elle menait au point d'y mettre un terme.

Nathanaël s'assit, abasourdi, sous le choc. Il pleura. Les jours qui suivirent, il s'enferma peu à peu dans un mutisme, ne s'adressant plus à personne, même pas à son père, - encore moins à son père, revenu de Polynésie exprès pour cela -. C'était fini la pile électrique, le garçon exubérant. Le traumatisme fut si profond qu'il mit plusieurs semaines, peut-être plusieurs mois à s'en remettre. Sa mère, sa tendre maman, s'était suicidée. Elle n'était pas morte noyée. Elle l'avait abandonné. Il retourna dans sa chambre, attrapa tous les dessins qu'il avait fait d'elle à ce jour, et les détruisit dans le feu de cheminée de la cuisine. En les regardant brûler, il sentit comme un poids se défaire de sa poitrine. Il se sentait mieux. Libéré.

Le soir-même, toujours assis devant les flammes, John vint le trouver : « Nathanaël, j'ai retrouvé ça dans le couloir. » Il lui tendit le médaillon qu'il avait tant cherché quelques heures auparavant. Le garçon répondit : « J'en ai rien à battre, jetez-le, vendez-le, faites en ce que vous voulez. » Les années qui suivirent, il entra dans un déni total. Sa mère n'existait plus et c'était tant mieux.

À Poudlard.

Le temps passait si vite. Nathanaël avait onze ans. Il avait quitté le domaine familial sans aucune rancœur. Trop de mauvais souvenirs y étaient associés. Les absences de son père, le suicide de sa mère, entre autres choses. Son père n'avait même pas pris la peine de lui dire au revoir. De toute manière, il n'était même pas présent lorsque les mangemorts étaient venus le chercher. Même John avait eu l'air plus affecté par le départ du jeune homme. Au fil du temps, les années filant à une vitesse folle, Nathanaël et son père étaient finalement devenus des étrangers, et le jeune homme, qui n'avait plus besoin des autres se forgea un monde à lui, un univers dans lequel il n'avait besoin de personne. Surtout pas de son géniteur. En tout cas, il espérait bien commencer une toute nouvelle vie à Poudlard. Et une fois là-bas, il y découvrit une vie bien différente de celle qu'il avait imaginée. Déjà, contrairement à ce qu'il avait pensé, revoir son frère avait fait rejaillir en lui de vieux souvenirs heureux de leur enfance et avait été ravi de pouvoir de nouveau passer du temps avec lui. Les quatre années qui les avaient séparé avaient peut-être eu du bon, finalement. Sous ses conseils, il intégra quelques semaines plus tard les rang des obscurs, même si au fond, il s'en fichait pas mal. Il grandissait.

De nos jours.

Nathanaël ne tenait plus en place. La cloche sonna et il sortit de la salle de cours à la vitesse de l'éclair. Il croisa un garçon de sa maison, et commença à lui parler, parler, parler encore, très vite. Les gens qui les entouraient le regardèrent de manière très étrange. Où était passé le garçon calme qui restait doucement dans son coin ? Ce garçon là avait disparu depuis quelques jours. Personne ne le reconnaissait. Nathanaël était envahi par un sentiment d'euphorie, de bien être, de facilité, de besoin irrésistible d'activités. Il fallait absolument qu'il bouge, qu'il se dépense. Il n'arrivait plus à dormir. Et de toute manière, il n'en ressentait plus le besoin. Dormir était une perte de temps. Il valait mieux sortir, faire la fête, réaliser et assouvir des fantasmes. Prendre des risques. En cours, c'était horrible. Sa pensée était troublée, perturbée, éparpillée. Il n'arrivait pas à se concentrer et prenait la moindre petite remarque comme une attaque personnelle. La frustration l’envahissait alors, et il sentait l'agressivité lui montait à la tête. Bref, ces derniers temps, il n'était plus lui-même, et ne s'en rendait même pas conscience. Il continua à parler jusqu'à ce que son interlocuteur l'interrompe. « Hé, mec, calme-toi ! » Nathanaël s'arrêta deux secondes pour reprendre aussitôt après. Mais le garçon le coupa de nouveau : « Nan mais c'est quoi cette tenue Crickson ? Tu t'es cru au carnaval ou quoi ? » Son exubérance et son extravagance semblaient en perturber plus d'un. Nathanaël, lui, se sentait bien. Pourquoi venait-on toujours lui dire qu'il agissait de manière totalement bizarre, démesurée et parfois même déraisonnable ?

Plusieurs jours plus tard, un changement d'humeur catégorique inquiéta les personnes proches de Nathanaël. Mélancolique, il ressentait une profonde douleur morale. Il repensait à sa mère ( chose qu'il avait cessé de faire ces dernières années ), et culpabilisait, venant même à s'accuser lui-même et à se croire responsable. Lorsqu'un désir de mort se fit sentir, on l'emmena de force à l'infirmerie où on lui diagnostiqua une psychose maniaco-dépressive.

Penché sur son parchemin, Nathanaël essayait de se concentrer sur son devoir. C'était loin d'être évident. Il repensait aux derniers jours qu'il avait passé à l'infirmerie. D'un point de vue extérieur, il était redevenu le même qu'avant. Mais lui, il était légèrement perdu. Il ne se sentait plus vraiment le même, et craignait le moment où l'accès dépressif ou mélancolique reprendrait le dessus sur lui. Pour le moment, il préférait éviter d'y penser. Il se replongea dans son devoir lorsqu'une fille se pointa devant lui et commença à l'agresser : « Donne-moi une seule raison de ne pas te tuer ? » Nathanaël releva doucement la tête et la fixa avec intensité. Tiens, il l'avait presque oublié celle-là. « J'en ai pas. » Il trempa sa plume dans l'encrier et commença à écrire, se désintéressant rapidement d'elle. « Putain, mais t'arrête de te foutre de ma gueule ! T'as cru quoi sérieux ? Elle vaut dix milles fois mieux que toi, et tu la traites comme une moins que rien. » Il soupire sérieusement et la regarda : «  C'est ce qu'elle est, lui cherche pas d'excuse. » Elle tenta de le gifler mais il attrapa sa main avec force. Il la repoussa et se leva. D'une voix parfaitement calme, retenue et contrôlée, il dit : « Qu'est-ce qu'elle croyait sérieusement ? On a couché ensemble, c'est tout basta, qu'elle me fasse pas chier, ou ça va mal se terminer. »  Il était comme ça Nathanaël. Il faisait tout passer par l'intonation de la voix, les regards, les sous-entendus. Il ne s'énervait jamais. Jamais. Et parfois, même sans cela, ça suffisait pour en dissuader plusieurs de venir lui chercher des noises. Monsieur je-m'en-foutiste sortit de la bibliothèque. L'air était trop irrespirable par ici.

Deux heures plus tard, assis contre un arbre dans le parc, Nathanaël laissait le vent faire voler ses cheveux et lui caresser le visage. Passer du temps à ne rien faire, c'était ça, la belle vie. Il entendit des bruits de pas, mais ne prit pas la peine de se retourner. Une voix vint le déranger : « Dis-moi, pourquoi es-tu comme ça ? J'veux dire, calme, hautain, impassible et détestable ? » Sans ouvrir les yeux, imperturbable, il répondit : « Qu'est-ce que ça peut te foutre ? »