safe and sound.

i don't understand why,
i don't understand how,
but i love you. ▽ rosius.

« Je compte sur toi pour défendre nos valeurs, fils. » Il répétait cette phrase à chaque nouvelle lettre. Une fois, deux fois, trois fois par parchemin s'il le fallait. Il ne semblait décidément pas s'en lasser. C'était épuisant, à la fin, d'entendre de même discours. Assez étouffant, oppressant. Et celui-ci avait la particularité de créer un certain malêtre chez l'héritier Malefoy. Comme s'il le poussait à réfléchir, encore et toujours, à tous ces maux qui le tracassaient au plus profond de son âme. Un mal qu'il devait supporter, subir, et ce un peu plus chaque jour. Il vivait dans l'objectif de devenir une copie conforme de son paternel. Il n'avait qu'un seul but, qu'une seule ambition. Il n'avait pas le droit de penser par lui-même, devait absolument suivre le même parcours exemplaire, était destiné au même avenir. Et ce bien avant sa naissance. Il n'était qu'un pantin dans ce jeu malsain, qu'un pion, qu'une minable poupée de chiffons. Mais il ne pouvait pas se permettre de se poser des questions. Il ne pouvait plus reculer désormais, son sort était scellé, il devait l'accepter. Jusqu'ici, il y parvenait plutôt bien et il devait avouer qu'il avait des avantages considérables en temps que fils d'un Mangemort influent, et futur partisan du Lord, qui n'était autre que le directeur de Poudlard. Il en avait conscience. Il n'appelait pas ça de la chance. Il ne voulait pas être chanceux. Un faible, un vulnérable était chanceux. Il n'avait pas l'occasion de montrer qu'il était capable de faire des choses, il ne pouvait pas prouver qu'il en avait dans le ventre. Tout était question de point de vu. Il ne suffisait pas d'être ambitieux, chanceux, intelligent, sournois, manipulateur, réfléchi, brillant. Il suffisait d'être doué. Non, Scorpius ne s'estimait pas chanceux. Il était certes né dans la bonne famille, mais non, il n'appelait pas cela de la chance. Un nom, un prénom, une identité. Ils se croyaient tous invincibles avec ces trois faits, ces trois caractères. Ils pensaient vivre dans la sécurité, ils se pensaient invulnérables. Ils se pensaient méritants de leur bonheur, de leur vie pour l'instant stable, de leur statut haut placé. Ils n'avaient définitivement rien compris. Pour mériter, il fallait prouver. Et pour prouver, il fallait agir, marquer les esprits, se démarquer. Il s'appelait Malefoy, il avait le père le plus influent du Ministère de la magie, il était à Serpentard, il était bien vu par le Seigneur des Ténèbres, il avait l'école à ses pieds, mais il ne s'estimait pas vainqueur pour autant, bien qu'il prenait en compte sa situation plutôt plaisante. Il pouvait toujours acquérir plus de pouvoir, plus de richesse, plus d'influence. Toujours plus.

« Tire-toi, Malefoy. » Scorpius se retourna, les sourcils arqués, étonné que quelqu'un ose s'adresser à lui de cette façon. Dans le château, la plupart des élèves le craignait, il pouvait demander tout ce qu'il voulait aux plus jeunes, il avait la certitude que ses ordres seraient exécutés. Il avait une influence considérable et était un des garçons les plus populaires de l'école. Son nom de famille y était surement pour beaucoup, en temps que Malefoy, sa famille avait un passé (et un présent) glorieux aux cotés de Lord Voldemort. Elle était connue pour être une des lignées les plus fidèles au mage noir, et Scorpius aimait s'en vanter à longueur de journée et le rappeler à tous ceux qui oseraient se frotter un peu trop à lui, ce qui arrivait d'ailleurs très rarement. Niveau garçons, seuls quelques septièmes année courageux, comme Potter, Levingston, quelques autres Gryffondor, que Scorpius s'amusait souvent à surnommer Bouffondors, surnom qu'il trouvait particulièrement approprié pour ces rouges et ors, étaient assez connus dans l'école et influents pour pouvoir se permettre de la provoquer. Et il y avait Durden. Ce crétin de sa maison. Lors de la Répartition, le Choixpeau avait surement dû commettre une erreur, ce type ne méritait absolument pas d'intégrer les rangs du célèbre Salazar Serpentard. Scorpius le détestait. L'année passée, ils avaient eu violemment recours aux coups à cause de cette Serdaigle qu'ils s'arrachaient tous les deux. La baston de l'année, sans aucun doutes. Si Scorpius préférait généralement se battre plus noblement, utilisant la magie et des sorts qu'il maitrisait à la perfection lors de duels dont il était la plupart du temps victorieux, avec Durden, c'était différent. Ce gars là était tellement détestable que Scorpius ne pouvait s'empêcher de lui mettre son poing dans le visage à chaque fois que ce dernier le provoquait un peu trop, ou l'inverse d'ailleurs, car en terme de provocation, Scorpius se défendait plutôt bien, et ce n'était pas ce crétin de Durden qui pourrait le contredire. Scorpius leva les yeux au ciel en découvrant l’identité du garçon qui l'interpelait. Il ne bougea pas d'un cheveu. « Tu ne crois quand même pas que je vais te laisser ce plaisir, Durden ? » Et comme à chaque entrevue des deux Serpentards, et après quelques insultes, remarques sanglantes et provocations, tout dérapa, et ils finirent tous deux l'un sur l'autre, roulant sur le sol, à se mutiler à coups de poing.

« Aïe ! » Scorpius lança un regard noir à l'infirmière qui s'occupait de ses blessures au visage. Elle lui nettoyait doucement, délicatement le visage à l'aide d'un coton imbibé d'eau et faisait disparaitre le sang qui coulait du nez, du front et de la bouche du garçon. Les plaies étant trop importantes et trop nombreuses, la magie n'aurait certainement servie à rien pour réparer les blessures de Scorpius, et d'un autre côté, l'infirmière avait jugé bon d'employé la manière moldue pour soigner le visage du vert et argent, afin de le punir de s'être battu, encore une fois. Si Durden s'en était bien sorti et n'avait eu besoin d'un passage à l'infirmerie, Scorpius avait été moins chanceux et son camarade lui avait cassé le nez et ouvert le front. « Tu ne peux en vouloir qu'à toi même, jeune homme ! » Scorpius soupira. Il savait très bien ce qui l'attendait. Une retenue. Mais ce n'était pas ce qui lui faisait le plus peur. Oh non, pas du tout. Ce qu'il redoutait le plus, c'était la future lettre de son père, s'il n'envoyait pas une beuglante. Il préférait ne pas penser à cette dernière possibilité, ce serait bien trop dur à encaisser. Non seulement il allait le décevoir, mais de plus, cela donnerait une bien trop bonne raison à tous ses ennemis du château, et plus particulièrement à Durden, se pouvoir se moquer de lui, le rabaisser, l'insulter, et il ne l'accepterait pas. Il devait garder cette réputation parfaite, c'était primordiale. Il laissa la sorcière s'occuper de ses plaies en grimaçant de temps en temps. Quelle affreuse journée. Lorsqu'il sortit de l'infirmerie, une balafre voyante au coin de la lèvre, un bandage sur le nez et un pansement sur le front, il reçut l'ordre de se rendre immédiatement dans le bureau de la sous-directrice. Évidemment, on le punit, après lui avoir fait la morale, comme quoi il devait assumer les conséquences de ses actes, que cet évènement serait évidemment rapporté à son père, qu'il se devait, en temps que partisan du Lord, d'assurer une certaine réputation, et qu'aujourd'hui, il avait totalement échoué. Scorpius s'était contenté de hocher la tête, gardant cependant le menton relevé et cette fierté, cette dignité qui lui était propre. Il avait pour punission de nettoyer tous les trophées du troisième étage dans l'après-midi, en ayant évidemment l'interdiction d'avoir recours à la magie. C'était un peu trop de techniques moldues qui s'enchainaient pour le grand blond, et il en était allergique, dommage. Il se dirigea vers la salle des trophées où du matériel de nettoyage avait été déposé, tandis que les autres élèves allaient en cours.

Il ouvrit doucement la porte et n'aperçut pas immédiatement la silhouette élancée de la jeune fille qui était déjà présente dans la salle. Il referma la porte derrière lui, la rousse ne bougea pas d'un cil. Puis, il se retourna, et la vit, recroquevillée sur elle-même, dans un coin de la salle. Un léger sourire en coin, sarcastique, moqueur, se dessina sur ses lèvres. Elle releva la tête en entendant ses pas raisonner dans la vaste pièce. L'après-midi s'annonçait mouvementée. « Weasley. » Déclara-t-il en signe de salutation pour Rose, cette Gryffondor qu'il détestait à un tel point qu'il l'aimait, sans vraiment le savoir. « Qu’est-ce que tu veux Malefoy ? » Scorpius décela une pointe de tristesse dans sa voix, malgré l'agressivité, et son cœur s’accéléra dans sa poitrine. Rose était mal. Ses parents. C'était forcément à cause de cela. Ils avaient été tués sous l'ordre de Voldemort quelques temps auparavant, le choc devait être dur pour la Gryffondor, et malgré son antipathie pour la jeune fille, Scorpius compatissait sur ce point. Il pouvait comprendre le mal qui la rongeait. S'il y avait bien une seule et unique valeur que Scorpius admirait dans la lignée Weasley, c'était l'importance qu'ils portaient à la famille, ou du moins, c'était le cas pour Rose, Scorpius l'avait bien compris. Il n'aurait jamais la chance d'avoir des parents aussi attentionnés envers leur enfant qu'elle, et s'il ne l'avouerait jamais, cette jalousie l'avait rongé durant de nombreuses années. Il n'aurait jamais la chance d'avec un père et une mère réunis, ses parents étant divorcés, il ne pourrait jamais être autant aimé des deux, ou aimé par ses géniteurs tout court. Parfois, dans sa famille, il se sentait seul, terriblement seul, et le simple fait de se dire que d'autres étaient heureux avec leurs parents l'énervait au plus haut point. Pourquoi lui ? Il avait besoin de cet amour maternel, de ce soutien paternel. Malheureusement, il allait devoir faire sans, à priori. « Tu es venu admirer les dégâts ? » Demanda-t-elle. Scorpius sentait qu'une carapace venait tout fraichement de se casser chez la jeune rouquine. D'habitude, elle se protégeait, elle se montrait plus agressive envers lui, elle n'aurait jamais accepté qu'il la voit dans cet état, elle en aurait fait un scandale. Et surtout.. elle ne se montrerait jamais sans un ou deux bouquins empruntés à la bibliothèque à ses côtés. Rose Weasley alias l'élève parfaite semblait s'être envolée. Elle n'avait pas pleuré, Scorpius le lisait dans son regard qu'il croisait quelques secondes. Son maquillage était encore intact et ne coulait pas sur ses joues. Ses cheveux roux, légèrement ondulés, lui retombait à la perfection dans son dos et sa cravate abordait un nœud bien serré. Seul son regard avait changé. Mais elle était toujours aussi belle, selon Scorpius. Enfin, selon une toute petite partie de l'âme de Scorpius. Vraiment toute petite. « Non, pas vraiment. » Déclara-t-il en lançant un regard aux balais et serpillères qui l'attendaient dans un coin de la salle. Silencieusement, il se dirigea vers les ustensiles de nettoyage et entreprit de passer le balais. Il releva le regard vers Rose. Elle ne semblait pas décidée à bouger, et Scorpius soupira. « Tu ne dis rien, je fais de même. » Déclara-t-il en espérant que la Weasley ne lui pose aucune question sur ses bandages et pansements.. ce qu'il doutait fortement.

safe and sound.

i don't understand why,
i don't understand how,
but i love you. ▽ rosius.

Si son père venait à apprendre qu'une Weasley l'avait vu attraper ce vulgaire balai d'habitude réservé aux misérables moldus et le passer vulgairement, il deviendrait certainement la honte de la famille. Pourquoi cette fille se mettait-elle toujours en travers de son chemin, pourquoi ? Elle ne lui apportait que des ennuis, de toute façon. Mais d'une certaine manière, qu'il n'oserait jamais révéler au grand jour ou encore même s'avouer à lui-même, ça lui plaisait. Ça lui plaisait énormément même. De savoir qu'elle le détestait à un tel point qu'elle ressentait le besoin de lui barrer la route, de s'introduire dans sa vie. De savoir qu'elle était toujours là, quelque part, à lui tourner autour, même si c'était pour lui faire un sale coup. Jamais il ne se sentait aussi libre en pensant à cette fille. Il pouvait rêver, chanter, danser, hurler, peu importait, car de toute façon, elle occupait son esprit, donc plus rien ne comptait. Elle esquissa un sourire amusé. Là il retrouvait la Rose qu'il connaissait, et étonnement, cette pensée le soulagea. Comme il détestait voir son regard voilé de cette couche de tristesse apparente, comme il détestait entendre sa voix teintée de ce ton nostalgique et désespéré qui lui faisait tant de mal au plus profond de son cœur. Elle était mal, il le savait, et il était impuissant devant la situation. Il viendrait presque à dire qu'il se détestait pour rester là, à la regarder, alors qu'elle dépérissait petit à petit, emportant avec elle tout ce feu ardent qui brûlait au fond de son âme, toute cette flamme d'espoir qui la ravirait à chaque instant. Et la voir sourire lui faisait le plus grand bien. Elle était si belle, avec sa chevelure de feu et ses yeux émeraudes. Magnifique. Somptueuse. Parfaite. Elle se releva gracieusement. C'était comme si la scène ne s'était jamais passée, comme si Scorpius ne l'avait jamais vue dans cette imperfection insoupçonnée. Il retrouvait ce regard joueur dont il ne se lasserait jamais, cette silhouette bien dessinée qu'il adorerait serrer dans ses bras, et ce bien malgré lui, bien malgré son égo surdimensionné, bien malgré sa fierté connue de tous, bien malgré leur nom de famille opposé, ennemis. Ennemis. Ce mot résonna dans sa tête, il fut prit d'un vertige et en lâcha presque son balai. Il ne pouvait pas se permettre de penser à toutes les idées qui venaient de traverser son esprit. Il était un Malefoy, destiné à un avenir glorieux au sein des Mangemorts, sûrement futur titulaire d'une place importante auprès du Seigneur des Ténèbres et très convoité. Il serait mariée à une jeune fille de sang-pur dès ses dix-huit ans, soit l'année prochaine, qui partagerait les mêmes idéologies que lui et toute sa famille. D'ailleurs, il rendrait son entourage fier et n'aurait de toute façon pas le choix. Pas le choix. Toute sa vie, toute sa destiné, ne se résumaient qu'à ces trois petits mots. Ces trois maudits mots. Scorpius aimait sa vie, oui, mais il regrettait de ne pas pouvoir la programmer par lui-même. Il n'était pas celui qu'il aurait voulu être, mais plutôt celui qu'on avait voulu qu'il soit. Perdu dans ses pensées, ce fut la voix de la jolie Gryffondor qui le ramena à la réalité, le faisant presque sursauter. « Qu’est-ce qui est arrivé à ton visage ? » Demanda-t-elle en s'approchant d'un demi-pas. Parfait, il allait doublement s'humilier devant la même personne, qui n'était autre que Rose Weasley en personne, aujourd'hui. Il soupira et passa sa main sur son front, non sans légèrement grimacer de douleur. Il évitait soigneusement le regard de Rose, et, alors qu'il s'apprêtait à répondre un bel et pur mensonge inventé en quelques secondes (c'était sa spécialité, depuis le temps), la jeune fille reprit la parole et le devança. « Je ne sais pas ce que tu as fais pour le mettre en colère, mais il t’a bien amoché. » Il croisa le regard de Rose. Clairement moqueur et amusé. La Rose mélancolique et triste qu'il avait aperçu quelques instants auparavant s'était totalement envolée, évaporée. Cette fille était tellement imprévisible.. Il serra les dents et fronça légèrement les sourcils. « Cet idiot de Durden.. Et cette salope d'infirmière. Ils ne veulent pas utiliser la magie pour soigner mes plaies, ils disent que je les mérite. Si le directeur était au courant.. » Murmura-t-il en frottant frénétiquement l'ustensile moldu au sol. Décidément, il n'était pas vraiment habile avec les moyens de ce genre. C'était une si grande perte de temps, il avait franchement pitié de ces pauvres gens qui devaient, chaque jour, nettoyer leur maison ainsi. Vivre sans magie, ce n'était plus vivre, c'était survivre. Il releva le regard vers la Weasley, et encore une fois, il perdit pied. Son balai tomba pour de bon. Elle avait les yeux humides, rivés sur la fenêtre, elle paraissait si triste. Vraiment trop impulsive, trop imprévisible. Il eut fortement envie de courir et de la serrer dans ses bras, de lui hurler qu'elle ne serait plus jamais seule, qu'elle ne l'avait jamais été et qu'elle ne l'était pas d'ailleurs, il voulait la réconforter, lui prouver qu'il tenait à elle, qu'elle était beaucoup plus importante que n'importe quelle autre personne à ses yeux, mais si seulement il avait eu conscience que la voir ainsi, aussi mal, provoquerait une réaction aussi forte dans son cœur, si seulement il avait été prévenu, préparé, à subir un tel choc. Il resta planté là, ne tentant nullement de cacher sa surprise, sa douleur, sa pitié, son incompréhension aux yeux de la rouquine. Il restait planté là, debout, impuissant devant la tristesse dévastatrice de cette fille qui ne la méritait pas. Qu'avaient-ils fait ? Et lui, quel rôle avait-il joué dans l'histoire ? Il se sentait tellement mal, Rose occupait toutes ses pensées, mais il tenta tant bien que mal de se ressaisir et il ramassa son balai, comme si de rien n'était. Il termina le tour de la salle, puis plongea son regard dans celui de Rose. Grave erreur. Il ravala sa salive. « Ca ne va pas ? Si c'est à cause de moi, je peux m'en aller hein, si tu veux. » Quel con. Mais quel con. Il était censé la détester, l'humilier, lui cracher dessus, finir de remuer le couteau dans la plaie pour l'achever. Alors pourquoi, pourquoi montrait-il de la sympathie pour cette fille ? Ils étaient ennemis ! Il se mordit violemment la lèvre, jusqu'au sang, énervé de son propre comportement. Il ne devait pas s'intéresser à la vie de cette rouquine. Il la détestait. Il la détestait parce qu'elle avait le don de lui tourner la tête. Il la détestait parce qu'elle était d'une beauté aveuglante. Il la détestait à un tel point qu'il l'aimait. Et ça faisait mal, beaucoup trop mal.