Suite

Dans le monde, il y a trois catégories de personnes : ceux qui ont grandit trop vite, ceux qui grandissent encore et ceux qui n'ont toujours pas finit de grandir - au plus grand désarroi de leur entourage. Demyan fait partie de la première catégorie de personne. Admirant son père, il s'est vite et volontairement plongé dans le sérieux univers périlleux et stratégique de ce dernier, tout en s'accrochant néanmoins à une partie de son enfance que son géniteur s'évertuait à recadrer continuellement. Cette partie de son enfance disparut lorsque, contre toute attente, Demyan prit vite et à cœur un rôle de grand frère que personne ne lui imposait toutefois. Une mère à des milliers de kilomètres et un père souvent absent pour ses responsabilités ministérielles firent en sorte que le jeune garçon arborait plusieurs casquettes devant Timofei : celle de grand frère mais aussi de modèle, de père et de mère pour lui. Il a toujours pris soin du benjamin de la famille et veillé à ce qu'il ne commette aucun malheureux faux pas tout comme s'assurer que rien ne lui manque et que son bien-être soit maximisé.

Nonchalamment, Demyan boutonnait sa chemise, sa pensée virevoltant au-delà de la Biélorussie. Sa chambre autour de lui était impeccable, comme il avait toujours tenu à ce qu'elle soit. Son père haïssait le désordre et il avait en quelque sorte transmis son goût pour la rigueur et l'organisation à son premier fils. Il n'y avait rien dans la chambre de Demyan qui trahissait un quelconque manque de sérieux : son lit était parfaitement fait, ses affaires prodigieusement alignées, ses vêtements soigneusement pliés dans son placard. Il en était ardu de croire qu'un garçon de onze ans résidait réellement dans cette chambre. Un léger craquement extirpa Demyan de ses pensées dont les yeux remarquèrent promptement la silhouette de son cadet au seuil de sa chambre. Plus tôt, l'aîné Vladmirova avait su dresser des limites entre Timofei et lui, ou plutôt, entre sa chambre et le reste de la maison. Son frère ne devait en aucun cas traverser la misérable séparation entre le couloir et sa chambre sans son autorisation, sous peine de se faire rapidement rejeté dans le couloir tel un malpropre. Les yeux du jeune Vladmirova dévisagèrent son cadet silencieux, avant que ce premier ne prononce : « Timo, t'es pas raisonnable, je t'ai dit de t'habiller. Tu sais que Père abhorre de te voir traîner en pyjama. » Demyan arrangea le col de sa chemise, parfaisant son allure et distança rapidement les quelques mètres qui le séparaient de son frère. Il posa une main dans le dos de celui-ci, l'invitant à le suivre jusque dans sa chambre. D'ailleurs, en comparaison avec sa propre chambre, celle du benjamin de la famille procurait insatiablement l'impression d'avoir été ravagée par un ouragan. Demyan saisit son cadet, le mettant debout sur son lit alors qu'il attrapait les vêtements qui lui semblaient le mieux adaptés pour le dîner qu'avait prévu leur père en leur compagnie. En l'occurrence, manger avec leur géniteur était tellement rare que le garçon avait presque l'impression qu'aujourd'hui était jour de fête – ou alors, présage d'un certain malheur. Dans tous les cas, il gardait ses réflexions pour lui. Silencieux, il se retourna vers son frère qui n'avait bougé d'un millimètre, serrant solidement son malodorant rat en peluche contre sa poitrine. Demyan n'y accorda que très peu d'attention, changeant vite fait bien fait son frère de tenue sans écouter les jérémiades de celui-ci vis-à-vis de la chute du fameux « doudou » qui reposait désormais sur le sol. « Bouge pas, il tombera pas plus bas. » Demyan entra sa chemise dans le pantalon de son frère, boutonna ses manches et se retourna en quête d'une paire de chaussette dans un chaotique Fukushima biélorusse. Quand il se retourna, son frère était allongé sur le ventre sur son lit, son hideux rat à ses côtés. « J'suis pas ta bonniche, Timofei. T'es au courant, de ça ? » Demyan eut l'irrésistible impression de parler dans le vide. Il s'assit sur le lit, saisit le pied de son frère qui éclata de rire et enfila ses chaussettes. Après avoir joué avec celui-ci un bon maximum de trois minutes et demi, Demyan s'interrompit à la vue de l'heure qu'affichait le réveil du benjamin et retourna celui-ci sur le lit de manière à ce qu'il lui fasse face. « Chut, chut, chut. Calme toi. » Un léger sourire étira ses lèvres alors que Demyan s'allongea à son tour sur le lit de son frère. Celui-ci se retourna vers lui, tranquille, fixant de ses grands yeux bleus son aîné « Tu te souviens de ce que j'ai dit ? Devant Père tu... » Timofei demeura silencieux quelques secondes, impatientant son frère qui haussa les sourcils comme pour l'encourager à finir sa phrase. « Je suis sage. » Demyan fit un geste de la tête, comme pour le féliciter d'avoir bien répondu. « Et ? » Un sourire amusé apparut sur le visage de Timofei « Je mange pas comme un cochon. » Demyan sourit à son tour. « Et ? » « J'attends pour pouvoir partir de la table. » « Sortir de table » rectifia Demyan. « Et si Père parle de Mère ou de Mirka ou de Zofia ? » « Je suis sage et je pense pas à Mère ou Mirka ou Zofia sinon ça va me rendre triste. » Demyan regarda son frère quelques secondes sans prononcer le moindre mot, peu enthousiaste finalement à descendre manger. « Bien. » Il feinta un sourire, attrapant son frère par sa taille, celui-ci éclatant une nouvelle fois de rire. « En route mauvaise troupe. »

« Demyan, demain il faut que tu fasses des courses pour moi. » Le garçon planta son regard dans celui de son père, attendant la suite, impassible. Pour des raisons assez étranges, surtout de la part d'un ministre ayant des hommes sous ses ordres, son père prenait un malin plaisir à donner des « courses » à faire à son fils aîné, comme s'il voulait le tester, sachant que ces dites courses avaient parfois des allures de véritables missions qui tenaient éveillé en pleine nuit un Demyan qui se demandait bien comment il allait parvenir à s'en sortir. Mais le jeune garçon était rusé et charismatique, il parvenait toujours à s'en sortir et cela à bon compte, attirant, il l'espérait, de ce fait la fierté de son géniteur. « Et veille à ce que le marché aille en notre faveur. Tu l'as bien fait la dernière fois. » « Oui, père. » « Et tu pourras en profiter pour chercher tes fournitures pour Durmstrang. » « Oui, père. » répondit cette fois-ci négligemment Demyan, interloqué par les mouvements suspects que faisaient Timofei avec sa fourchette, mais luttant contre la tentation de le regarder et attirer ainsi l'attention de son père sur son cadet qui effectuait probablement une singerie quelconque. « Je t'ai écrit le principal là-dessus. Et ne traîne pas en route. » « Oui, Père. » articula machinalement Demyan alors qu'il saisissait le papier que lui tendait son père. Il glissa le billet dans la poche de son pantalon, en profitant pour jeter un coup d'œil inquisiteur vers son frère. Mais à peine eut-il le temps de le faire que l'assiette de Timofei glissait de la table pour se répandre sur celui-ci puis se casser contre le sol. Furieux, Ladislas se leva, pestant alors que le garçonnet tentait innocemment de limiter les dégâts. « Ha mais c'est pas possible d'avoir un gosse pareil... Bon à rien... Même pas capable de se tenir à table cinq minutes correctement... » Demyan suvit des yeux son père contourner la table rapidement, sa fureur l'incitant à affliger une sévère correction à Timofei. Instinctivement, l'aîné attira son frère vers lui. « C'est bon, Père. Je m'en occupe. » « Monsieur Vladmirova, Monsieur Loukachenko désire vous parler. » Le poing de Ladislas s'abattit violemment contre la table, si bien que celle-ci trembla quelques bonnes secondes. Demyan regarda son père, prenant bien soin de ne pas baisser les yeux bien qu'il savait pertinemment que son géniteur n'apprécierait pas qu'il ait contrecarré ses tentatives d'éducation à l'égard du benjamin de la famille et qu'il lui ferait payer cet affront incessamment sous peu. Alors que le ministre tournait les talons brusquement, Demyan s'agenouilla, regardant son frère dans les yeux. « Monte dans ma chambre et attends-y moi. »

Durmstrang s'est vite imposé telle une seconde maison pour Demyan. Il n'a jamais eu le moindre souci à s'intégrer parmi les autres ni à s'adapter à la nouvelle vie que lui offrait l'établissement scolaire. D'autre part, le fait qu'il soit le fils du ministre de la magie biélorusse n'a jamais été un handicap à ses yeux : seulement un avantage. Il jouait avec cette réputation. Il maniait le fossé qui pouvait s'installer entre les autres élèves et le fils du ministre qu'il était avec expertise : creusant celui-ci avec les gens qu'il estimait vite ne pas en vouloir la peine et le franchissant sans problème dès que l'envie le lui prenait de sympathiser ou jouer avec d'autres. Et puis, la confiance en lui débordante, l'arrogance cinglante, l'énergie perpétuelle et son charme indescriptible parvenaient à le transformer en un véritable aimant aux yeux de ses pairs. Toutefois, être ami avec le jeune Vladmirova n'avait rien d'une promenade de santé. Il faut nécessairement avoir des nerfs solides pour suivre Demyan. En contrepartie, être en compagnie du jeune homme vous procure aussi cette impression d'être à la fois en vie et en parfaite perte de contrôle de cette existence. Le jeune garçon fascine et effraie à la fois, tout en vous offrant le sentiment d'être soudainement important, greffant un sens et de nouvelles perspectives à votre vie. Socialement, Demyan n'a jamais pensé avoir commis le moindre faux pas à Durmstrang, ou du moins, le moindre agissement qu'il puisse regretter ou ne pas assumer à l'heure actuelle. Certes, des erreurs se sont glissées dans son parcours, que son père à l'œil aiguisé remarquerait sans grand peine, mais aux yeux de son fils, elles n'en sont pas. Aux yeux de ce dernier, ses failles ne sont qu'expériences.

« Qu'est-ce que c'est ? » Allongé dans le parc de Durmstrang aux côtés d'Anzhelina, son amie depuis son entrée au collège de sorcellerie, Demyan observe d'un œil très critique le CD qu'il venait de subtiliser du cartable de celle-ci. « Un CD. » Le jeune homme se redresse en position assise, visiblement intrigué. Un sourire étire les lèvres de l'adolescente qui, heureuse d'attirer ce qui semble être enfin une attention sincère de la part du garçon, précise en tapotant la photographie décorant la pochette du CD. « Les Bizzar'Sisters. C'est un groupe britannique assez connu là-bas. Tu devrais écou - » L'adolescent brise violemment le CD en deux sous les yeux ronds comme des soucoupes d'Anzhelina. « Mais t'es malade ! » Le garçon lève un regard noir vers l'apprenti sorcière qui refrène sa colère instinctivement et prononce docilement, aussi horrifiée que navrée bien qu'elle n'ait rien fait de mal en toute logique. « Je suis désolée. » « Tu peux te garder tes stupides excuses. Les anglais sont bons à rien, je ne veux pas rester avec quelqu'un qui les aime. » Le garçon se lève, jetant violemment les débris du CD au loin avant de tourner promptement les talons. « Demyan ! Attends ! » Le garçon ne ralentit en aucun cas le pas qui a pour but de le distancer de la jeune femme. Celle-ci finit cependant par le retenir par la manche puis l'oblige à lui faire face. Elle plaque ses mains contre ses joues, le forçant à la regarder. Elle sent son cœur battre à tout rompre, inapte à s'imaginer la suite de sa scolarité sans la présence du jeune Vladmirova à ses côtés. Demyan lui apporte tant, probablement autant de bons souvenirs que de mauvais mais en sa compagnie elle a l'impression d'être quelqu'un. Elle devient populaire, convoitée, bien que soumise aux moindres humeurs de celui qu'elle considère comme son meilleur ami, quasiment comme une partie d'elle-même. « Je sais que tu aimes la musique. De plus, il ne faut pas généraliser. » Demyan ne cille pas. Anzhelina a parfaitement raison, la musique constitue une de ses passions. Chose qu'il ne cache pas et qui se constate aisément lorsqu'on est présent à une des fêtes organisées clandestinement dans l'enceinte de Durmstrang et où Demyan devient rapidement l'homme qui crée l'ambiance comme le son. Le garçon fronce légèrement les sourcils, cinglant : « Je ne généralise pas. Sinon, je n'aurais pas perdu mon temps avec la fille de pêcheur au sang plus qu'impur que tu es. » Demyan plante son regard dans le sien, la défiant d'évoquer la partie de sa famille expatriée. Comme la majorité de sa fratrie, le jeune homme ne possède pas les préjugés quant à la pureté du sang que son père idéalise néanmoins en bon mangemort. L'aîné Vladmirova n'en a cure de connaître les origines de la personne en face de lui ; ce qui l'intéresse réellement est la personnalité de celle-ci et ce qu'elle peut lui apporter en terme de distraction et aide. Mais aujourd'hui, Anzhelina n'a fait que de le décevoir et Demyan n'offre jamais de seconde chance.

A chaque vacances scolaires qui s'annonçaient, Demyan préparait automatiquement et méticuleusement ses bagages. Pour lui, il n'était aucunement question de demeurer au sein de Durmstrang pendant ces temps de repos, bien que l'envie ne manquait pas. Le jeune garçon savait pertinemment que sa place n'était pas tout le temps au collège de sorcellerie. Il savait qu'il ne pouvait pas obéir à ses désirs continuellement. S'il s'en plaignait ? Non. L'évoquer ne lui venait même pas à l'esprit. Il avait juste cette responsabilité en lui, ce sens du devoir omniprésent qu'il s'infligeait volontairement et le motivait à plier bagage en vue de repartir pour le manoir Vladmirova. Là-bas, les cas de son père et de son frère le préoccupaient. Depuis le départ de leur mère, Demyan s'évertuait à faire assimiler à son cadet les notions du parfait petit manuel de comment entrer dans les bonnes grâces de leur géniteur et éviter d'être soumis au courroux de ce dernier. Et même si Timofei n'avait pas la personnalité requise pour être le fils parfait que son père désirait, Demyan ferait entrer dans le crâne de son frère l'art de feinter l'être. Sur ces points-là, l'aîné était intransigeant et ne laissait aucune place à l'erreur de la part de son frère. Sur ce point-là, Demyan était aussi tyrannique que son père et Timofei se retrouvait ainsi pris entre deux feux à la fois semblables mais contradictoires.

« Demyan, tu veux bien m'aider s'il-te-plaît ? » Le jeune homme baisse des yeux dédaigneux sur son frère horriblement poli. De toute évidence, la gouvernante qu'a engagé notre géniteur pour surveiller le benjamin de la famille a reçu une éducation similaire à celle de notre mère et l'inculque à Timofei sans merci. Froidement, Demyan réplique : « T'es pas manchot, t'as qu'à te débrouiller. » L'aîné dévisage son frère, ajoutant dans la foulée son avis sur la paire de lunettes de son cadet : « Crapaud à lunettes. » Timofei baissa les yeux tandis que Demyan se retenait de lui annoncer que ses lunettes ne lui procuraient visiblement qu'un air intelligent et non l'intelligence elle-même. Son frère finit par placer l'échiquier sur la place et aligna les pions. Impatient, Demyan l'aida violemment avant d'ordonner : « Commence. » Timofei leva un regard peu assuré vers son frère et articula d'une petite voix : « Pion en E5. » « Pion en A5 ». Lorsqu'il revenait, Demyan n'interrogeait jamais son frère quant aux jours qu'il avait passé avec leur père. Il ne lui demandait pas non plus comment il se portait en général. Il se focalisait sur le plan de rendre son cadet plus costaud et plus malin, de le former pour se protéger contre l'autorité sans pitié de Ladislas. « Zofia m'a envoyé une lettre. » Demyan ne répondit pas, observant une tour se faire réduire en morceaux par un cavalier. « Tu sais, notre sœur. » Un sourire narquois étira les lèvres de l'aîné qui cingla : « Non, désolé, j'ai oublié qu'on avait une sœur : mémoire sélective, que veux-tu. » Timofei l'observa quelques instants en silence, ayant du mal à déceler si son frère se moquait de lui ou pas. « Elle m'a aussi envoyé une lettre pour toi de la part de Mère. » Le benjamin sortit la missive encore scellée dans son enveloppe qu'il tendit à son frère. Celui-ci la saisit, ne se prenant pas la peine de l'ouvrir, la jetant directement dans le foyer derrière lui, extirpant un petit cri de protestation de la part de Timofei au passage. Demyan rétorqua durement : « Quoi, tu vas pleurer ? » Le garçon fuit son regard en toute réponse. « Ça vaut rien, Timofei. Mère n'est qu'une illusion, tout comme sa soit-disant affection envers nous. Si elle t'aimait, elle t'aurait pas laissé ici. Il n'y a que Père et moi pour toi. Entre-toi ça dans le crâne une bonne fois pour toute et arrête de rêver. » Demyan se leva de sa chaise, concluant : « Échec et mat en C4. » Il saisit les morceaux du roi de Timofei et les déposa brusquement sous les yeux de ce dernier qui n'osait toujours pas le regarder en face. « Ça, c'est tout ce qui restera de toi si tu continues à croire en n'importe quoi. » Demyan tourna les talons, s'orientant vers la sortie de la pièce tandis que Timofei prononçait enfin : « Est-ce que c'est tout ce qui reste de ton cœur aussi ? » L'aîné se retourna, demeurant immobile comme silencieux quelques instants, avant de quitter définitivement la salle.

« Demyan Vladmirova. » Le garçon tourna rapidement la tête vers la voix qui prononçait son nom, intrigué. La silhouette du Directeur de Durmstrang apparut devant ses yeux puis réduit la distance entre eux deux avant de lui tendre une main. Docile, Demyan la serra vigoureusement, articulant : « Bonsoir, Professeur. » « Je viens voir ton père, est-il là ? » Le garçon fronça les sourcils, méfiant. Il ignorait si son père désirait voir le Directeur et ne voulait pas nécessairement le placer au pied du mur. Cependant, désobéir aux requêtes de son interlocuteur sans connaître l'opinion de son paternel là-dessus ne semblait pas non plus être la meilleure solution. Le garçon répliqua alors simplement, optant pour tenter le Diable. « Oui. Si vous voulez bien me suivre, Professeur. » Demyan retint un soupir tandis qu'il accompagnait l'homme jusqu'à son père. Il entendait déjà ce dernier l'interroger sur le motif de la venue de son Professeur et le réprimander parce qu'il l'ignorait totalement. « Ladislas ! » Un sourire étonnement large apparut sur le visage du Directeur tandis qu'il serrait la main du Ministre de la magie. « Tu es en retard » répliqua Ladislas en guise de bonjour. « Je te prie de m'excuser. Heureusement, ton fils m'a gentiment conduit jusqu'ici. Sans lui, je me serais probablement perdu dans ton labyrinthe de manoir. Je vois qu'il ne comporte aucune faille, ce garçon. » Demyan grimaça tandis que le Professeur tapotait son épaule comme un chien qu'on félicite d'avoir rapporté une balle. De plus, sur le coup, l'adolescent aurait préféré un autre adverbe que « gentiment » pour qualifier sa tache. Son père le dévisagea sans merci, crachant : « Il en a. Il s'avère qu'il les cache bien, simplement. » Demyan pâlit tandis que le Professeur semblait chercher des failles inscrites sur son front. « Ne sois pas si dur avec lui. A Durmstrang, il est l'un de nos meilleurs éléments, à n'en point douter. » « « Un de nos » » répéta Ladislas sur le ton du reproche à l'adresse Demyan. « Oh, je suis certain qu'il peut mieux faire. Dans tous les cas, je vois de toi en lui. Il possède le même leadership et la même carrure pour porter les lourdes responsabilités. Et il sait comment bien s'entourer, tout comme s'assurer que tout va comme il le désire. En fait, il court sur plusieurs fronts, de quoi le distraire parfois en devoir, n'est-ce pas, Demyan ? Je pense toutefois qu'il serait l'idéal pour représenter Durmstrang si besoin est. » Le garçon ne pipa mot, désormais blafard. Il entendait les reproches de son père à l'avance. « Il ferait mieux d'arrêter n'importe quoi et s'orienter de manière à ce qu'il soit enfin irréprochable. Maintenant, cessons de perdre notre temps à parler de ça et viens rejoindre les autres. » Demyan observa son père et le Directeur sortir de la pièce puis croisa solidement les bras contre sa poitrine, son visage empruntant progressivement les traits de l'homme profondément vexé dans son orgueil et furieux contre lui-même.

Depuis la séparation des parents Vladmirova, chaque été, les enfants avaient l'occasion de visiter leur autre parent et ainsi passer toute la saison estivale avec le reste de leur fratrie. Pour Demyan et Timofei, la première partie de l'été de cette année-là rimait donc avec un mois en Angleterre en compagnie de leurs sœurs et leur mère. Un mois dans un pays étranger, subissant un choc culturel comme linguistique. Autant dire que la situation n'enchantait guère Demyan. Si on lui avait laissé le choix, il n'aurait aucunement hésité à rester en Biélorussie, quitte à passer un mois en tête-à-tête avec son géniteur. Il n'était pas spécialement impatient de revoir sa mère, lui en voulant perpétuellement d'être partie à des milliers de kilomètres de leur père. Quant à ses sœurs, elles avaient beau demeurer ses sœurs, elles restaient aussi les enfants que sa mère avait décidé de garder, ceux que sa mère avait choisi, à défaut des deux autres.

« Lewis ! » Demyan eut à peine le temps de réagir que Mirka le serrait dans ses bras, l'étouffant sous la masse de ses imposants et longs cheveux bruns. Ça y était, le voilà dans le pays qui ne parlait visiblement qu'anglais et dont son prénom aux origines russes se voyait renversé au deuxième plan au profit du deuxième qu'avait choisi sa mère. Le garçon grimaça, peu enthousiaste à l'idée de se faire appeler « Lewis » pendant un mois. « Jack ! » Mirka attrapa Timofei et Demyan se contenta de croiser les bras, attendant que le fameux moment mièvre des retrouvailles passe. Rapidement, il sentit une main passer dans ses cheveux et croisa le regard ému de sa mère. Le garçon ne cilla pas, empruntant de nouveau le masque impassible qu'il avait arboré lors du départ du manoir de la moitié de la famille. « Tu vas bien, mon chéri ? » Demyan se sentit être passé aux rayons X par le regard aiguisé d'Elisabeth et ne put lui-même ignorer le fait que sa mère avait désormais un accent britannique lorsqu'elle parlait russe. Elle s'attarda sur le visage de son premier enfant, redessinant ses traits, ses doigts frôlant finalement les légères cernes sous les yeux du garçon. « Petit castor. C'est si fatiguant, Durmstrang ? » Demyan ne répondit pas, attirant son attention sur Zofia qui déposait un baiser sur sa joue en guise de bienvenue.

Elisabeth étant née-moldue, l'environnement dans lequel elle s'était installée dès son départ de Biélorussie était à 100% moldu. Le quartier pour lequel elle avait opté était moldu, sa maison était meublée quasiment que d'instruments moldus. Demyan en connaissait certains, ceux que sa mère avait fait installer dans le manoir Vladmirova lorsqu'elle était toujours mariée à son père tel que le téléphone, mais une bonne partie d'entre eux lui restaient méconnus. Au plus grand plaisir de Mirka qui savourait ainsi une longueur d'avance sur son frère. « C'est bon, tu l'as ? » Demyan leva les yeux vers sa sœur et acquiesça silencieusement. « Maman, on sort ! » Mirka ferma la porte derrière eux et les deux plus vieux de la famille Vladmirova s'aventurèrent dans le quartier, la nuit commençant doucement à tomber. « Donne-le-moi. » « Et puis quoi encore ? C'est à moi. » Mirka bouscula légèrement son frère qui lui rendit aussitôt son geste. Il finit par porter le ballon lumineux increvable à ses lèvres et commença à le gonfler. « Dépêche. T'as pas de souffle ou quoi ? » Demyan poussa sa sœur et s'assit sous la fenêtre de chambre d'un de leurs voisins moldus : leur prochaine victime. « A ce rythme-là, on est encore là demain. » « Ferme-la trois minutes, ça économisera mon air. » Mirka tira la langue à son aîné qui finit de gonfler le ballon et noua solidement ce dernier. « Ouvre la fenêtre » ordonna-t-il à sa sœur qui s'exécuta. Demyan glissa le ballon dans la chambre de leur voisin, enfonça un bout de brindille à l'intérieur pour le percer et aussitôt, le jouet sorcier virevolta rapidement et bruyamment dans tous les sens, si bien que le moldu poussait des cris de terreur, se demandant quel horrible monstre l'attaquait.

« Vous deux, je vous interdis d'attaquer des moldus ! Je vous interdis d'attaquer quiconque en général, d'ailleurs. » « Mais maman, on fait rien de mal. » « Rien de mal ? Ce pauvre garçon était traumatisé ! » « Mais maman... » « Pas de « mais ». C'est non. » Demyan et Mirka échangèrent quelques secondes un regard déçu avant que Demyan ne réplique, l'air triomphant : « De toute façon, j'ai gagné. » « T'as gagné ? N'importe quoi ! La preuve : ils ont tous peur de moi. » « De toute façon, ça, avec ta tête, c'était pas très compliqué. Ils avaient peur de toi dès ton arrivée ici. » « Ca suffit ! Vous vous calmez vous deux. » Mirka ouvrit la bouche, désireuse de répliquer à l'insulte de son frère. Elisabeth lui coupa court. « Chut ! Plus un mot ! » La jumelle referma la bouche, résignée. Demyan arbora un sourire satisfait, alors qu'une Zofia revancharde le poussait par derrière.

Un père mangemort, une mère résistante. Autant dire que pour les enfants Vladmirova, choisir un clan se liait de près avec l'idée de choisir l'un de leurs parents. Pour Demyan, la question allait de soi : il était Pro-Seigneur des Ténèbres. Il suivait son père, en toute logique. Il ne possédait cependant pas les idéaux que partageaient les partisans de Voldemort : il n'a jamais réellement méprisé les moldus comme nés-moldus, il n'a jamais jugé quelqu'un selon la « qualité » de son sang. Son clan était celui-ci seulement pour emprunter les mêmes pas de son père. Mirka et Timofei rejoignaient également leur géniteur sur cette question. Seule Zofia, contre toute attente aux yeux de Demyan, lui tenait tête, ayant opté pour la Résistance, choisissant le clan de leur mère.

D'autre part, la situation de Ladislas commençait à être de plus en plus périlleuse pour celui-ci. Ayant épousé une née-moldue qui avait porté ses enfants, il n'était pas spécialement le mangemort par prédilection. Son importance politique et sa personnalité faisait en sorte qu'il imposait néanmoins le respect tout comme représentaient des forces que certains mangemorts ne possédaient guère. Toutefois, en se montrant plus imminent que d'autres, en gravissant rapidement l'échelle de popularité au sein de l'obscurité en puissance, Ladislas se faisait aussi des ennemis et nourrissait de la jalousie parmi ses propres pairs qui l'estimaient vite comme un faux mangemort, un individu ayant choisi son clan pour sa situation en force et non ses idéaux.

« Tu sors encore ce soir ? » Demyan leva les yeux vers son frère qui se tenait devant la porte et l'observait se préparer depuis cinq bonnes minutes. Depuis son adolescence, le jeune Vladmirova enchainait les sorties, les fêtes en tout genre. Il passait littéralement ses nuits dehors, au sein des boîtes de nuits russes et autres endroits festifs, épuisant sa jeunesse jusqu'au bout de chaque nuit. Le jeune homme boutonna sa chemise, répliquant simplement : « De toute évidence. Je ne me fais pas beau pour Morphée. » En effet, les filles composaient un palmarès extrêmement important dans les sorties de Demyan. Timofei demeura silencieux, si bien qu'il finit par intriguer son aîné. « Ça va, je vais pas rentrer tard. » « Tu dis toujours ça et tu rentres au petit matin. » Un léger sourire apparut sur le visage de l'aîné. « Va te coucher, ça passera plus vite. » L'adolescent passa devant son frère, attirant celui-ci hors de sa chambre au passage et fermant soigneusement la porte de son domaine derrière lui.

« C'est lui. » articula le premier homme « Lequel ? » prononça le second, se redressant sur son siège. « Celui avec la chemise bleue. » Les yeux du second parcoururent les silhouettes, répliquant enfin « Ha oui, d'accord. » « On a un message à faire passer, Alexey. » « Je sais. » « Ça lui apprendra à nous prendre de haut, à ce gros bonnet. On va lui enlever la seule chose qui pourrait assurer son futur. On va lui faire connaître l'enfer. » « On va faire un gros gâchis. » « C'est le seul moyen de mettre un terme à cette mascarade. »

Un bruit lourd résonna sur la dalle devant la porte d'entrée du manoir Vladmirova. La tête de Demyan se cogna violemment contre la pierre, tandis que la solitude l'enivra bientôt. L'odeur et le goût du sang l'étouffaient, l'étourdissaient. Il avait la sensation de s'enfoncer au fur et à mesure des secondes qui s'écoulaient et que nul ne pouvait interrompre cette vertigineuse chute. Parfois, il parvenait à emplir ses poumons d'oxygène et ingérait en même temps une rapide vision de ce qui se situait devant lui, jusqu'à ce que l'obscurité reprenne place fatalement. « Demyan ! » Ladislas se précipita sur son fils, l'attirant à l'intérieur de la maison. L'écarlate vêtant son fils l'incita à déposer ses mains sur le corps de celui-ci, cherchant la source de l'écoulement sanguin. Mais bientôt, le ministre s'arrêta, pris au dépourvu devant l'importance des blessures tout comme leur nombre. « Qu'est-ce que tu as fait, Demyan ? Qu'est-ce que tu as fait !? » La voix de son père aurait dû être emplie de reproches et de colère, pourtant, seul le désarroi la faisait vibrer. Ladislas secoua la poitrine de son fils qui ne répondait aucunement, inconscient, puis vociféra : « Réponds-moi, Demyan ! » Les rugissements du ministre de la magie alertèrent rapidement son elfe de maison qui apparut promptement dans son champs de vision puis s'effara devant le spectacle qui se déroulait sous ses yeux globuleux. « Flint ! Va chercher Elisabeth ! Vite ! » L'elfe entrouvrit les lèvres comme pour clamer son obéissance mais aucun mot ne put en sortir. Seul un « plop » explicita son départ. Ladislas attira de nouveau toute son attention sur son fils, déposant sa tête sur ses genoux, n'osant le déplacer davantage. Il ignorait pourquoi la première personne à laquelle il avait pensé en vue de l'aider à surmonter cette épreuve avait été son ex-épouse. Elisabeth était apparue comme une évidence, la femme qui résoudrait tous les problèmes, et cela même si depuis leur séparation, ils n'avaient jamais su demeurer en bons termes tous les deux. Pourtant, il ne regrettait pas. Son organisme était plongé dans un état de choc, et malgré cela, il était persuadé d'avoir fait le bon choix. Elisabeth saurait gérer ce genre de situation, il lui fallait seulement arriver. Le ministre cala la tête de son premier enfant entre ses mains, prononçant machinalement : « Tiens bon, ta mère va arriver et tout va s'arranger, tu verras. » Ladislas inspira profondément. Ce ton réconfortant était en règle générale inexistant chez lui. Et d'une certaine manière, si Demyan était conscient, probablement aurait-il eu plus de facilité à le réprimander sévèrement et le traiter de bon à rien plutôt que de le tranquilliser. Mais le spectre du malheur métamorphosait l'homme. Il l'épouvantait, dissolvait sans merci la carapace dure et glaciale qu'il s'était forgé dès son enfance. Ladislas fronça les sourcils, continuant son monologue d'un ton cette fois-ci autoritaire : « Allez. » Il dégagea le front de Demyan, comme s'il espérait que son geste ferait réagir l'adolescent. « Tu sais que tu ne peux pas me faire ça, Demyan. Tu ne peux pas me faire ça. » La frustration s'installa progressivement alors que le désespoir régnait dans l'esprit de l'homme. « Tu es ce que j'ai le mieux réussi dans ma vie, tu m'entends ? Tu es toute ma fierté, mon futur. Tu ne peux pas tout abandonner comme ça. Bats-toi ! » Le ministre beuglait à présent, si bien qu'il ne remarqua même pas l'arrivée de son ex-femme. Elisabeth s'avança sans mot dire, sachant pertinemment que dans ce genre de situation, il ne valait mieux pas parler à un Ladislas qui se plairait à hurler le plus fort possible en guise de réponse. Elle se contenta de le repousser, mettant instinctivement et le plus efficacement possible ses aptitudes de médicomage à exécution.

***

« Je savais que ça allait se terminer comme ça ! Je le savais ! Tu es incapable de gérer tes enfants, Ladislas, tu les conduis à leur mort ! Une mort prématurée ! Il n'a que dix-sept ans, par Merlin ! » Un Ladislas livide tournait le dos à une Elisabeth écarlate. La britannique lança de toutes ses forces un vase contre le mur, furieuse par la situation et du refus de son ancien époux à l'affronter. « Je n'aurais jamais dû te les laisser. J'aurais dû les prendre avec moi, comme pour les filles. Te faire confiance est une erreur fatale, tu n'es qu'un minable. Regarde-moi ! » Le ministre de la magie se retourna après avoir sursauté légèrement lors du l'ordre suraigüe de son ex-femme. « J'espère que tu es fier de toi. Ton fils paie le prix de tes erreurs. De tes ignominies. » « Tu crois vraiment que c'est ce que j'ai désiré ? J'ai toujours voulu que le meilleur pour lui et Timofei, sinon, ils ne seraient pas restés ici ! » « Le meilleur ?! » Elisabeth eut un rire aussi bref que faux. « C'est ce que tu appelles le meilleur ? Deux mômes terrifiés par leur père ? Demyan s'est toujours battu pour que ta reconnaissance, mais la seule chose qu'il a toujours été à tes côtés, c'est un dommage collatéral. » Alité dans sa chambre, Demyan écoutait distraitement la conversation de ses parents. La fatigue comme les potions qu'il avait ingérées le faisait tourner au ralenti, si bien qu'il était nullement réactif à ce qui se déroulait autour de lui. Il était parfaitement dans le cosmos, un pied toujours sur une autre planète. Il ne parvenait pas à se remémorer ce qui s'était passé la nuit de son agression, malgré les demandes incessantes de Ladislas ; et pour être tout à fait sincère, il n'essayait pas réellement. Pour la première fois de sa vie, il n'obéissait pas rigoureusement à son père. Il l'écoutait sans l'entendre vraiment, ne se prenant même pas la peine de lui répondre, ne lui accordant que très peu d'importance. Un revirement de situation surprenant venant de la part du fils qui avait toujours fait l'impossible pour satisfaire son géniteur. Demyan tourna lentement la tête, croisant le regard de son cadet qui demeurait prostré au seuil de la porte de sa chambre. L'aîné observa quelques secondes son frère avant de rabattre avec tout autant de lenteur ses draps, invitant ainsi le benjamin de sa famille à s'installer à ses côtés. Timofei s'élança rapidement, se glissant dans le lit de l'adolescent aussi vite que possible. Les yeux du garçonnet dévisagèrent les nombreux pansements visibles sur le corps de son frère. « Je t'avais dit de ne pas sortir. » Demyan baissa les yeux sur son frère. « Tu m'as vraiment dit ça, toi ? » Timofei sourit, enchaînant sur un autre sujet plutôt que d'avouer son mensonge. « Mirka et Zofia vont bientôt passer. Elles ont eu une permission spéciale rien que pour toi. » Demyan ne répondit pas, ayant déjà passé de l'état de somnolence à celui d'endormissement.

***

« Il se repose, vous le verrez après le repas. » Malgré le ton catégorique de leur mère, Mirka avait pénétré la chambre de son frère dès qu'elle en avait eue l'occasion, à l'insu du reste de sa famille. Elle scruta l'intérieur de la chambre si rangée de son aîné, presque fière de lui imposer l'affront d'être déjà dans son « domaine » sans qu'il ne lui en ait donné l'autorisation. Elle parcourut à quelques reprises la pièce, avant de tirer une chaise vers le lit de Demyan et s'y asseoir, croisant les jambes élégamment. Elle dévisagea rapidement son frère, rétorquant d'un ton répugné : « Tu as vraiment une mine affreuse. » Son frère ouvrit lentement les yeux, croisant le regard sombre de sa sœur quelques instants. « Je suis contente que ton côté crétin ait prit le dessus. A ta place, je n'aurais jamais fait l'erreur de baisser ma garde et me faire massacrer comme tu l'as fait. Enfin Père cessera toutes désillusions à ton égard et verra que je suis bien meilleure que le minable que tu es. » Demyan ne répondit pas, luttant contre ses lourdes paupières. « Qui ne dit mot consent, j'imagine. Tu as soif ? » Demyan regarda avec convoitise les mains de sa sœur qui versaient un verre d'eau. Un sourire joueur étira les lèvres de sa cadette. « Oui ? Je te le pose là, alors. » prononça-t-elle tout en déposant le verre hors de portée de son frère.

Tandis que la jeune femme s'apprêtait à partir, la porte s'entrebâilla de nouveau, laissant apercevoir la seconde jumelle. Contrairement à Mirka, Zofia semblait peu rassurée à l'idée d'être dans la chambre de son frère, craignant sans nul doute les réprimandes de sa mère suite à sa désobéissance et peut-être même les foudres de son aîné qui abhorrait que sa chambre se transforme en lieu de réunion familiale. De plus, Demyan avait su être un véritable tyran vis-à-vis de sa soeur depuis la naissance de cette-dernière, Zofia constituant une cible facile à ses yeux, une réelle victime. Si bien que l'adolescente avait appris à se méfier de son frère et éviter tout affrontement avec le jeune homme. Zofia susurra quelque chose d'inaudible pour Demyan à son double puis osa enfin attirer son regard sur lui. Regard qui gagna rapidement en brillance, ce qui eut le don d'agacer Demyan en son fort intérieur. Voilà pourquoi Zofia et lui entretenaient que difficilement des rapports cordiaux : le garçon ne supportait pas de voir sa sœur si faible, si émotive, si à fleur de peau. A chaque fois qu'il la voyait triste ou émue, il n'avait qu'une envie : lui vociférer de stopper de suite son cinéma pleurnichard. Mais il ne pouvait refaire sa sœur, comme elle n'avait jamais perdu cette sensibilité au fil des années. S'il avait su modeler Timofei un minimum, Zofia était malheureusement une peine perdue, car trop couvée par Mirka pour que Demyan lui inculque ses propres armes. Mirka ne rendait pas service à Zofia aux yeux du jeune homme, au contraire : elle lui rendait la vie plus difficile en la préservant comme une poupée de verre. D'autre part, le regard larmoyant que portait Zofia à son égard le mettait réellement mal à l'aise. Il savait qu'il n'était pas spécialement en forme olympique, mais à regarder Zofia, on croirait presque que la Mort résidait à ses côtés. Comme si sa sœur lisait en ses pensées, Mirka cingla : « Arrête donc de pleurer. Regarde, il n'est pas mort : il bouge. » La deuxième jumelle ne sut décoller son regard de l'image de son frère souffrant. Elle s'approcha doucement de lui, comme si elle redoutait que tout mouvement brusque dégrade son état, puis couvrit une de ses mains des siennes. « Tu as vraiment une mine affreuse, mais je t'aime quand même. » Un sourire frisant l'imperceptible étira les lèvres de l'aîné.

Le mois qui avait suivi l'attaque de Demyan avait été un mois composé d'espérances silencieuses. Ladislas ne pouvait le nier, les nombreuses menaces qu'il avait reçues et n'avait guère prises au sérieux avaient provoqué l'infortune dont son fils était victime désormais et dont ses ennemis se réjouissaient. Une vie bousculée à jamais, une existence brisée. En quelque sorte, Demyan débutait une nouvelle vie, il avait connu celle de l'adolescent parfaitement humain qui n'avait aucunement à se soucier du lendemain. Celle du garçon qui savourait la liberté de faire ce qu'il souhaitait mais surtout, de contrôler la moindre facette de son existence. Désormais, il entrait dans la seconde partie de sa vie, celle qui durerait probablement jusqu'à sa mort, celle du loup-garou. Il portait une véritable tare, une lycanthropie qu'il ne pouvait arborer publiquement sous peine d'être banni de la société. Être un lycan provoque insatiablement le dégoût, la peur, l'inquiétude. Aucunement le respect que l'adolescent a recherché et accumulé depuis ses jeunes années. On lui imposait désormais de nouvelles priorités : celle de cacher sa véritable personne, celle de ne pas s'assumer au grand jour comme il avait l'idéologie de le faire, celle de passer sous silence une ignoble partie de lui-même qui s'était greffée au tableau de sa personne qu'il avait perfectionné jour après jour, puis celle de vivre selon les méandres d'un calendrier lunaire. Sa vie s'écroulait. L'être sans faille devenait l'indissociable d'une véritable disgrâce.

Sa première transformation avait constituée de loin la plus grande souffrance qu'il n'ait jamais connue. Une métamorphose sans fin, provoquée par la présence d'une pleine lune désormais cauchemardesque qui attirait en Demyan l'apogée du loup-garou qui sommeillait en lui quelques temps auparavant. Borné, l'adolescent tentait de freiner la transformation, de la ralentir ; la douleur croissant tant de manière exponentielle qu'il se jugeait incapable de la surmonter d'un seul coup. Mais sa lutte contre le fléau qui se débattait cruellement pour hurler à la lune rendait les choses bien plus difficiles. Un combat dérisoire qui ne lui apportait que des maux supplémentaires. Le jeune homme s'accrochait aux parcelles de son humanité alors qu'elles s'envolaient inexorablement dans un tourment de plaintes qu'il ne pouvait taire. Son corps se transformait, il passait de l'homme à l'animal, et sous l'influence lunaire, Demyan avait l'impression que chacun de ses os se brisait en vue d'emprunter le squelette lycanthrope. Chaque partie de son corps sans exception aucune le faisait souffrir le martyr, soumis à ce véritable calvaire. Et psychologiquement, la terreur l'envahissait. Il perdait tout contrôle sur lui-même progressivement tandis que le sentiment défaitiste d'une mort soudaine était omniprésent dans son esprit. Il se sentait périr, il se sentait s'évanouir puis ramené brutalement à sa fatale réalité par une nouvelle souffrance aigüe. Ce jeu durait, encore et encore. Il s'épuisait, l'adrénaline seule, fille de terreur, lui procurait l'énergie de continuer à combattre l'inévitable. De s'acharner jusqu'au bout, jusqu'à la fin, pour conserver la moindre part d'homme en lui, de ne pas s'abandonner tout entier à l'animal. Entêtement idiot. Il finissait et finirait toujours enfui sous le pelage du loup s'enthousiasmant à la pleine lune.

Puis, le néant s'installait. L'adolescent s'éveillait non sans difficultés, retrouvant son corps lacéré comme son esprit meurtri par les batailles orchestrées contre l'animal qui gronderait en lui perpétuellement. Le jeu des souvenirs prenait place, Demyan tentait d'assembler le puzzle de sa nuit qui ne pourrait jamais être complété. Sous forme lupine, le jeune Vladmirova n'avait conscience d'absolument rien, il ignorait tout des agissements du loup-garou de la nuit dernière. Sa mémoire se limitait aux souffrances de la transformation et à sa vaine volonté de contrôler son infortune. Le garçon ne bougea point, ne pipa mot, concentré sur ses anciens souvenirs, sur ses futiles combats qui lui permettaient paradoxalement d'évincer le présent, d'ignorer les maux d'aujourd'hui pendant quelques secondes, de laisser son corps récupérer quelques minutes de plus.

Le jeune homme s'installa précautionneusement sur son lit, chacun de ses muscles le tiraillant. Depuis qu'elle l'avait retrouvé, sa mère n'avait osé perdre le moindre contact physique avec son fils, tout comme évitait de perdre tout contact visuel avec ce dernier, comme si elle redoutait qu'il s'évanouisse ou soit réduit brusquement en poussières. Nerveusement, elle lui racontait des histoires qu'il n'écoutait qu'à moitié, peu intéressé par les déboires de sa génitrice, ne mordant pas à l'hameçon incitant à penser à autre chose et feindre la réalité du moment qu'elle agitait sous son nez comme si sa vie en dépendait. « Ne bouge pas, je reviens tout de suite. » Demyan se retint de lui annoncer qu'il ne comptait pas courir un marathon tout de suite. « C'est bon. Ça va ? » Le garçon leva les yeux vers sa mère, qui semblait déjà s'en vouloir de lui avoir posé la question. Le sarcasme répondit. « A merveille. » Comme s'il avait prononcé les mots les plus tristes du monde, sa mère fendit en larmes. Demyan l'observa sévèrement, méprisant cette vision de celle qui lui avait donné la vie. Il déclara d'un ton catégorique : « Ça ne sert à rien de pleurer. » Elisabeth essuya ses larmes, renifla bruyamment puis déposa une compresse sur une des plaies de son fils aîné. Un silence s'installa quelques instants, jusqu'à ce que Demyan rétorque, d'un ton doux qui jurait avec ses précédents termes. « Ça va aller, ce n'est pas la fin du monde. Si c'est pour s'apitoyer sur son sort toute la journée, ça ne sert à rien d'avoir enduré tout ça. Autant refuser de vivre tout de suite. » Le garçon fronça les sourcils, réfléchissant un court instant. « Je ne veux pas arrêter de vivre. J'ai toute ma vie devant moi. J'ai trop de choses à vivre pour que ça s'arrête à cause de ça. » Les yeux du jeune homme se plantèrent dans le regard de sa mère, gage de la volonté et sincérité de ses derniers propos. Le garçon n'avait jamais été du genre à se plaindre, même dans les pires situations. Il abhorrait quiconque enchaînant les jérémiades, il les fuyait littéralement pour ne pas provoquer de malheur. Sa lycanthropie ne le transformerait pas en un homme qu'il méprise. Si Autrui est porté à le dédaigner, Demyan comptait bien ne jamais l'imiter.

Peu avant la reprise des cours au sein des écoles de sorcellerie, Ladislas avait fait son choix. Les propos d'Elisabeth quant à son incapacité à élever et protéger ses enfants résonnaient toujours dans son esprit, si bien qu'il en était devenu persuadé. Bien entendu, sa décision n'avait guère était facile à prendre, tout comme il avait toujours du mal à la digérer. Consentir à envoyer ses fils en Angleterre sous la tutelle de leur mère et plus concrètement les envoyer finir leurs études au sein du collège de sorcellerie Poudlard n'était pas la plus grande fierté de sa vie. C'était plutôt la preuve de toute la faiblesse qu'il avait entretenue et entretenait encore vis-à-vis de son ex-épouse. Il haïssait l'idée de se séparer de ses fils, de ne plus être présent pour les contrôler et s'assurer qu'ils ne divergent pas des idéaux comme de l'éducation qu'il leur avait inculqués par la force. Ses filles n'étaient déjà pas une réussite, Zofia se clamant notamment résistante. La même infortune ne pouvait se répéter avec Timofei. Il avait confiance en Demyan, malgré tout. Dans son esprit, son fils aîné était le gage de tout ce en quoi il croyait, une valeur sûre. Se séparer de lui ne devait donc pas être inutile. C'est pour cette raison précise que Ladislas explicitait le départ de Demyan à Poudlard comme moyen de s'assurer que Mirka se tienne correctement quant à l'honneur de la famille Vladmirova et que Zofia cesse ses idioties avec les Résistants, tout en gardant un œil sur l'évolution du benjamin de la famille. D'autre part, le ministre russe de la magie espérait secrètement – tout comme peut-être naïvement ? - que ses fils soient en réelle sécurité loin des conflits s'extrapolant autour de son noble manoir.