Tltltltltltltltltltl. Silence. Tltltltltltltltltl. Silence. Tltltltltltltltltltl. Silence.

Rapidement, nerveusement, Prue faisait claquer ses ongles manucurés de noir contre la table, les uns après les autres,  imitant l'allure d'un cheval fougueux galopant à toute vitesse. Elle faisait ça pendant quelques secondes puis stoppait net tout mouvement, laissant le silence reprendre ses droits... Et puis elle recommençait, dans l'espoir que ce claquement fasse fonctionner plus rapidement son cerveau embrumé, fatigué par une semaine sans vraiment faire de nuit, une semaine partagée entre travail et mission à accomplir, une semaine de travail de jour et de nuit, une semaine à double facette. Malheureusement pour elle, ce bruit n'améliorait en rien sa réflexion et ne faisait que créer un embryon de mal de tête. Au bout d'une dizaine de minute, elle cessa, résignée à attendre dans le silence. Oui parce qu'elle attendait. Encore. Elle ne faisait que ça depuis une semaine. Attendre un mouvement, attendre un faux pas, attendre quelqu’un. Attendre ci, attendre ça. Attendre le moment propice. Attendre qu'il se pointe. Attendre... Attendre avant de tirer. Attendre... Attendre avant de faire disparaître les traces. Attendre. Attendre le coup de fil. Attendre, attendre le rendez-vous. Attendre. Toujours attendre. Elle finissait sérieusement par en avoir marre, d'ailleurs elle ne se gênerait pas pour leur faire remarquer à ces bureaucrates que l'attente, ce n’était pas sa tasse de thé. À petite dose, c'était supportable, mais toute une semaine sans dormir, ça commençait à faire vraiment, mais vraiment beaucoup. La demoiselle releva le menton, fusillant la pendule à travers ses larges lunettes noires. Elle fut étonnée de voir que les aiguilles n'avaient pas tant bougé depuis le dernier coup d’œil qu'elle leur avait lancé, toujours aussi faignantes à ne tourner que lorsqu'on les regarde. Comme si le temps s'arrêtait en attendant, comme si on avait que ça à faire, d'attendre pendant que le temps attend... Franchement, personne ne serait sorti. Mais Prue, le temps, il ne s'arrête pas. Il prend juste un malin plaisir à s'écouler plus lentement dans ce genre de situation. C'est bien connu.

Agacée, la jeune femme décida de se lever, décroisant ses jambes précédemment croisées sur la table, redressant son buste affalé contre le dossier de la chaise, rajustant ses lunettes sur son nez. Oh non, elle n'allait pas s'en aller. Elle n'avait nul autre choix que d'attendre que cet imbécile de directeur en costume vienne la rejoindre, nul autre choix que d'attendre cet abruti puant qui devait encore se taper une prostituée, attendre qu'il se souvienne qu'il lui avait donné rendez-vous dans ce bar à neuf heure tapante. Attendre ce bougre d'idiot rondouillard qui devait lui donner les billets qu'ils lui étaient dus. Prue regarda une nouvelle fois la pendule accrochée au mur. Sept heures cinquante. Boh, ça va, il n'est pas tant en retard que ça... il est juste carrément à la traîne. Elle siffla entre ses dents, énervée, fit volte-face et se dirigea rapidement vers la sortie, faisant claquer ses hauts talons sombres sur le sol. Quelques regards curieux se posèrent sur sa silhouette pressée mais elle disparut des regards envieux en s’engouffrant derrière la porte. Vivement, le froid s'imposa à elle comme une morsure glacée. Elle sentit ses muscles se raidir et se mettre à trembler, elle sentit ses cheveux s'hérisser et sa seule réaction fut de se plaquer au mur comme si le mur pouvait être une source de chaleur quelconque. Tremblant légèrement, elle détailla sa tenue et se maudit de ne pas avoir écouté sa conscience. Un long manteau noir... Un long manteau noir couvrant un t-shirt noir, couvrant lui-même un short déchiré, couvrant lui-même partiellement de magnifiques collants décoré de volutes en dentelle. Prue soupira. Elle avait vraiment besoin de sommeil car elle le savait, ce n'était pas le froid qui la faisait trembler mais bel et bien la fatigue. Rapidement, ses petites mains s'activèrent à refermer son long manteau noir qui traînait derrière elle à la manière d'un membre sectaire puis elle plaça la large capuche sur sa tête, comme toujours, cachant ainsi sa longue chevelure blonde, protégeant son cou du froid. Elle vérifia discrètement, en remuant doucement la cheville, qu’il se trouvait toujours bien caché dans le montant de sa bottine puis elle reporta son attention sur l'extérieur. C'était calme... Vraiment calme. Sous la lumière des lampadaires, Prue sortit un paquet de cigarettes de sa poche. D'une main, elle l'ouvrit et en sortit une qu'elle attrapa du bout des lèvres. De son autre main, elle sortit son briquet tout en rangeant son paquet et alluma sa cigarette avant de commencer à s'intoxiquer. Quand elle était plus jeune, elle avait aussi fait la fille sage, la fille qui jamais, ô grand jamais, ne toucherait à cette merde. Mais elle avait dû se rendre à l'évidence, la cigarette lui avait permis de se détendre quand ça n'allait pas. Tant pis, elle rendra les armes jeune, qu'est-ce qu'on peut vous dire d'autre. La cigarette entre les doigts, la demoiselle détailla la place qui s'étendait devant elle. Toujours pas de grassouillet à l'horizon... Ça commence à devenir long, très très long.

Et pourtant, le calme légendaire de cette place matinale allait bientôt être chamboulé. Les Londoniens arpentaient les pavés avec empressement. Certains courraient au travail, d’autres poursuivaient leur correspondance. Certains marchaient tranquillement d’autres jouaient les supers héros en défiant le temps. Et là-bas, il y avait cette personne, aussi étrange qu’elle. Un fantôme dans la ville, l’espace-temps parallèle. Il ne semblait pas avoir les mêmes préoccupations que les autres Londoniens. Intriguée, la blonde laissa tomber sa cigarette à terre et l’écrasa du bout du pied. La jolie blonde fronça les sourcils et se concentra sur cette personne étrange mais elle n’arrivait pas à distinguer ses traits. Précautionneusement, Prue s’aventura sur la chaussée en direction du vendeur de journal qui se trouvait près d’un banc dans l’espoir d’apercevoir un peu plus son visage. Cette journée avait commencé par une interminable attente et avec un ennui mortel, un peu de suspens était le bienvenu. Après tout s’il n’y avait rien d’intéressant, elle retournerait s’ennuyer dans ce bar qu’elle détestait tant.

Le déroulement de l’histoire menaçait d’être rompu. Brisé. Déchiré. L’impact était imminent. L’ombre fendait la foule dans un mouvement ample et fluide, elle voguait à travers les âmes égarées, glissait parmi les passants, une lame taillant le brouillard corporel que les passants dessinaient. Sa démarche ferme, sûre d’elle et envoutante montrait avec arrogance qu’elle était le genre de femme qui n’avait jamais eu peur de rien. Elle était forte. Et elle reculerait devant rien ni personne. Le regard verrouillé sur sa cible, Prue avait cessé de tenter de passer inaperçue. Cette capuche noire délicatement posée sur le crâne de ce pseudo-inconnu ne présageait rien de bon. Les Mangemorts ne trainaient pas parmi les moldus, ils les détestaient comme un chat pourrait détester l’eau. Ils étaient la peste de ce monde, une vermine à exterminer. Ca ne pouvait qu’être lui. Elle en était persuadée. Mais pas certaine. Elle siffla entre ses dents serrées. Il y avait trop de monde autour d’eux, trop de monde, trop de témoins et elle ne pouvait pas prendre le risque d’attaquer un innocent. A vrai dire, ça ne l’aurait pas gênée, elle, de tuer un moldu mais le ministère n’était pas d’accord. Pas encore. Pourtant, elle aurait mis sa main à couper que cette personne assise sur ce banc n’était pas un moldu. Brusquement, Prue se stoppa en voyant sa cible bouger. Les muscles bandés, prête à bondir, elle se terra dans une immobilité déconcertante. Ses yeux clairs le regardèrent se diriger vers le stand de journaux, l’acheter et… lui tourner le dos. Profitant de cette occasion trop belle, la blonde lui emboîta le pas à distance jusqu’à ce qu’il se ressaye. Lentement, elle se rapprocha d’un groupe de personnes qui bavardaient tranquillement. Il fallait qu’elle voit son visage. Il fallait qu’elle soit sûre. N’écoutant pas les remarques et regards interloqués de la bande d’amis, Prue scrutait avec patiente ce visage plongé dans l’ombre. Il finirait par commettre une erreur. Bingo. Sa tête se releva imprudemment, dévoilant son identité à la traqueuse qui affiche un fin sourire. Alvin Keegan. Il était temps. Malheureusement, lui aussi venait de la voir. Trahie par la blondeur de ses cheveux et par son allure un peu trop différente des autres, Prue jura entre ses dents et se jeta à la poursuite de sa cible qui lui filait entre les doigts. Pressée, concentrée, elle courait à toute allure derrière le fugitif, bousculait des passants. Peu importe le moyen, il fallait qu’elle l’attrape. Absolument.

La marée humaine diminuait au fur et à mesure qu’ils s’éloignaient du point central. Les espaces se réduisaient mais les immeubles ne diminuaient pas pour autant. La Norvégienne était entrainée, surentrainée, il n’allait pas la semer à la course, ça non. Talonné par la blonde, Alvin finit par tourner dans une ruelle loin de l’agitation du centre-ville. Prue se stoppa net au coin de la rue, encore protégée par le mur du bâtiment. Elle connaissait cette ruelle. Ce cul de sac, elle le connaissait. « Arrête de courir Keegan, je finirai par t’avoir. » La blonde se mit à rire. Seule. Machinalement, elle fit glisser ses fins doigts sur le revolver qui dormait paisiblement contre sa cuisse.  Il n’allait pas lui servir car, elle le savait, Alvin l’attendait certainement avec un sort sur le bout des lèvres et sa magie pointée sur elle. Agilement, la jolie jeune femme se colla contre le mur froid et hasarda rapidement un regard vers l’intérieur de cette ruelle sans issue, priant pour qu’aucun sort ne l’atteigne. « Ça m’étonne que tu n’aies pas encore transplané. Alvin Keegan, le fugitif fuyard que tout le monde recherche, serait-il d’humeur à confronter les geôliers ? » lâcha-t-elle après s’être remise à l’abri du monstre de pierres. Dans un silence de monstruosité et d’idées saugrenues, le cerveau de la jeune mangemorte tournait à vive allure passant la moindre situation au crible à la recherche d’une faille. Le talon d’Achille de ce fugitif séduisant. Elle finirait par le trouver, elle en faisait une affaire personnelle.

Prue fit lentement glisser sa baguette magique le long de son avant-bras afin de pouvoir l’attraper. Baguette en main, elle s’avança prudemment dans l’ouverture de la ruelle, prête à contrer le moindre sort. « C’est excitant, n’est-ce pas ? Cette vie de sauvageon en marge de la société. On donne cher de ta tête au Ministère, tu le sais. C’est flatteur. Même les meilleurs n’ont pas réussi à t’attraper. » Ca, il le savait. Prue planta ses yeux bleutés dans ceux de l’homme qui se tenait en face d’elle. Sans crier gare, elle avança de quelques pas pour mieux apercevoir son visage mais elle s’arrêta bien vite en sentant son adversaire sur la corde sensible. Il était prêt à attaquer, ça se sentait. Pourtant, il ne semblait pas vouloir amorcer le combat. Discrètement, elle fit remonter sa baguette dans sa manche, un fin sourire étiré ses lèvres rosées. Sans prévenir, la jeune femme transplana en attrapant le couteau qui se trouvait bien protégé dans le bas de son dos et réapparue derrière sa cible où elle élança son bras armé en direction de la gorge du né-moldu. La guerre était déclarée.

Spoiler:

Le vent avait couru sur sa peau, rancunier, menaçant, électrisant ; il avait annoncé l’affrontement. Animal. Il sillonnait en elle, ce poison enrobé de violence ; il empreignait tendrement ses tissus jusqu’à la nécrose, la névrose obsessionnelle. Jusqu’à la destruction. La moindre de ses cellules était irritée par la tension qui planait et se densifiait autours de ces deux corps se cherchant, se fuyant. Elles étaient excitées ; des chiens errants rongés par la rage irrémédiablement, irrémissiblement, attirés par la violence et la haine. Ils auraient pu passer leur chemin tel deux âmes inconnues, seulement le destin tissait avec acharnement des carrés de soie teintés de sang ; des carrés de soie où les fils invisibles de leur vie se croisaient, se fuyaient, s’entremêlaient. Ils étaient piégés. L’obsession était bien trop grande, bien trop forte pour que ce quadrangle ne puisse un jour se consumer. Le Lord avait fait de cet homme une étincelle, un embryon de hargne, de cruauté et d’entêtement qu’il avait ensuite insufflé à cette traqueuse. L’idée s’était implantée dans le tissu de son cerveau, elle avait germé jusqu’à devenir indélogeable. Il était une menace. Il était une cible. Il était sa cible. Bon nombre de mangemorts s’étaient essayés à le harponner pour finalement se brûler les ailes ; bon nombre avait abandonné décrétant que ça n’en valait certainement pas la peine. Une histoire de bénéfices/risques. Ça n’était pas son cas. Elle était bien plus déterminée que les autres, bien plus imprévisible. Personne ne savait vraiment qui se cachait derrière cette femme et même elle s’était perdue dans les méandres de sa noirceur. Elle n’avait plus aucune limite depuis bien trop longtemps, elle n’avait tout simplement plus rien à perdre. Le masque s’était dissout, brûlé à l’acide dans sa chair. Elle était devenue la chimère d’une vengeance vieillie, la peinture craquelée du dégoût suintant de son cœur gangréné. Le point de non-retour était atteint ; le point de déséquilibre. Impossible de rebrousser chemin, il était trop tard. Et cela depuis déjà plusieurs années.

L’entité de cellules qui la composait avait explosé dans un soupire familier. Elles avaient voguées à travers le temps et l’espace, seules et pourtant ensembles, guidées par l’esprit de leur propriétaire jusqu’à se réorganiser en atrocité à quelques dizaines de centimètres de leur ennemi. Les fauves étaient lâchés. Son attaque, essuyée. La grande blonde se heurta sans la moindre once de tendresse contre la muraille invisible que l’esprit de son adversaire avait construite. Action, réaction ; son corps fut projeté avec fureur dans la direction inverse. Son dos s’encastra dans le mur de brique de cette voie sans issue et lui vola sa respiration ; ses jambes vacillèrent et elle glissa entièrement sur le sol, sonnée. Cette solution s’était formulée dans son esprit quelques secondes plus tôt mais elle avait peiné à croire qu’un homme de cette carrure ait pu avoir un quelconque doute sur ses chances de vaincre un être d’apparence aussi frêle qu’elle. Un imperceptible sourire de satisfaction se dessina sur les lèvres rosées de la mangemorte ; elle venait d’avoir la preuve qu’Alvin ne se sentait pas totalement en confiance. Craindrait-il qu’elle ne réussisse là où tant d’autres avaient échoués ? Ou était-il simplement trop lâche pour combattre le venin que lui-même s’injectait ? Quelle qu’en soit la raison, il la considérait bien comme une menace. Et il avait raison. Prue mut lentement son corps endolori par le choc. Ainsi allongée sur le flanc, elle hasarda sa main à la recherche de son couteau qui finit par lui être arraché à une vitesse folle. Il n’avait pas décidé de fuir. Elle se redressa aussi rapidement qu’elle put, ignorant ses muscles criant au scandale. Elle était trop lente, beaucoup trop lente. A moins qu’elle ne l’ait fait exprès ? Après tout, elle aurait très bien pu transplaner… Son adversaire immobilisa fermement son bras à l’aide son pied avant de se pencher au-dessus de son corps. Elle sentait le bois de sa baguette comprimer ses veines, maltraiter sa peau manipulée par la dureté de la semelle. Prue tenta de le repousser mais il était encore trop équilibré pour être déstabilisé. Rapidement, son bras libre subit le même sort que son homologue et ses épaules furent plaquées contre le mur avec force. Néanmoins, un détail n’avait pas échappé à Prue, un détail des plus importants qui tailla un sourire ostentatoire sur le visage pâle de la jeune femme. Il avait utilisé son genou pour bloquer son second bras. Erreur. Ainsi positionné, accroupi sur son corps, en équilibre sur un pied et un genou, il devenait attaquable. Il devenait ce rocher au sommet d’une montagne, il devenait funambule.

Prue releva doucement le menton en sentant la baguette du né-moldu courir le long de sa gorge. Amusée par la situation, elle se mit à rire de manière irrespectueuse et provocatrice. Elle avait toujours aimé le conflit, d’aussi loin qu’elle se souvienne. Ses yeux bleus se plantèrent dans ceux de l’homme. Il jubilait. Il jubilait et tout son être transpirait l’excitation. Prue, elle, sentait la violence courir dans ses veines. Elle sentait la rage prendre possession de son corps, du moindre de ses muscles à une vitesse que le temps enviait. Il la sous-estimait, ses yeux le vomissaient. Ils lui disaient clairement qu’elle n’était qu’une gamine arrogante et que lui, Alvin Keegan, allait mater sans prétention. « Laisse-moi donc te montrer pourquoi même les meilleurs n’ont pas encore réussi  à m’attraper… » Le menton de la jeune femme s’abaissa, perplexe, sans qu’elle ne quitte pour autant sa cible. Il était sûr de lui, bien trop sûr. Elle détailla la baguette se redresser dans son champ de vision périphérique en direction de son visage ; il était temps d’agir. Ni une ni deux, la mangemorte concentra toutes ses forces pour faire glisser son buste le long du mur. De justesse. Le sortilège explosa contre les briques de la ruelle. Sans perdre de temps, elle tira de toutes ses forces sur son bras emprisonné par la chaussure de son adversaire. Son corps entier était animé d’une fureur et d’une rage peu commune que pourtant, elle, connaissait bien. Elle faisait pivot sur le mur cimenté à l’aide de ses épaules, tirait sur ses bras comme si sa vie en dépendait et petit à petit, elle sentait la liberté caresser sa peau. Brusquement, l’une de ses mains fut libérée dans la manche de son long manteau noir. Elle se délivra avec agilité de sa camisole de force, contrant les tentatives de contention, et attrapa avec poigne la baguette de son adversaire. Prue s’agitait dans tous les sens avec acharnement, elle battait l’air à l’aide de ses épaules, repoussait le torse de son agresseur avec sa tête, tentait de le déséquilibrer avec sa main libre. Et bientôt… Bientôt sa deuxième main fut libérée. Ni une ni deux, elle fit glisser son bras dans sa manche, le plia et visa la tête de l’homme avec son coude. Elle s’acharnait, elle était furieuse. Les lèvres entre-ouvertes, les cheveux dans les yeux, elle frappait à l’aveuglette, elle frappait de toutes ses forces et sans la moindre interruption. Elle était un animal enfermé dans une cage, un tigre enragé et affamé. Elle avait beau se démener, il était encore sur elle, il tentait encore de la maitriser. La paume de sa main ouverte s’abattit sous le nez de son adversaire dans un mouvement ascendant. Si ça ne le faisait pas bouger, ça lui ferait au moins mal. Prue s’appuya sur le mur, plia l’une de ses jambes par-dessus celle du Keegan, et leva son bassin de toutes ses forces pour le faire basculer. Elle réitéra, une fois, deux fois. Trois fois. Jusqu’à ce qu’elle sente le corps qui se trouver sur elle glisser, jusqu’à ce qu’elle puisse se libérer et lui arracher sa baguette Elle aurait pu partir, elle aurait pu s’enfuir. Mais non. L’appel du sang était trop fort, elle sentait son être réclamer encore plus de violence.

Elle lança l’arme à l’opposé de l’endroit où ils se trouvaient. « Je ne suis pas meilleure que les meilleurs. » Avant qu’il n’ait eu le temps de faire le moindre mouvement, la sauvage fondit sur lui. Ses jambes emprisonnèrent son corps avec ferveur, ses talons s’enfoncèrent dans ses cuisses, son bassin s’efforça de le maintenant au sol ;  son bras s’arma et s’abattit avec fureur sur sa tempe. Peu de monde avait cru en elle à ses débuts. Peu de monde pensait qu’un être aussi frêle pouvait renfermer une telle violence. Ils s’étaient tous trompés. Tous. « Je suis seulement différente. » souffla-t-elle, à bout de souffle. Ses fins doigts se jetèrent à sa gorge et se resserrèrent fermement. Elle avait le gout du sang dans la bouche, le goût du fer parmi ses papilles, s’endormir sur ses lèvres retroussées. Elle sentait ses ongles rentrer dans cette chair qui n’était pas sienne, elle sentait la chaleur, elle sentait son cœur battre sous ses doigts, sous sa cuisse. Elle sentait les muscles de sa gorge danser sous ses doigts, elle sentait ses poumons lutter pour trouver de l’air. Elle n’était pas prête de lâcher prise. Pas le moins du monde. Il allait regretter de s’être joué d’elle. Ils allaient tous regretter. « Que vas-tu faire sans ta précieuse magie Keegan ? » Elle resserra encore sa prise ; ses ongles percèrent la chair, ses jointures en blanchissaient. Elle le haïssait.

Spoiler: